Grimes, Martha - Inspektor Jury geht übers Moor

Titel: Grimes, Martha - Inspektor Jury geht übers Moor Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Unbekannter Autor

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Macalvie sie über den Tisch ziehen könnte.
    »Die Klobrille, Gilly? Damit meine ich, unter der Klobrille. Selbst ein Scheißkerl, der einem alten Mann den Schädel einschlägt, könnte sehr pingelig sein, wenn er -«
    »Ja! Drunter, drauf, am Spülkasten ...« Sie sah aus, als wollte sie ihm den Aktendeckel, mit dem sie ihm vor dem Gesicht herumfuchtelte, um die Ohren schlagen. Macalvie schob ihn beiseite wie eine Mücke. »Chief, Sie scheinen zu vergessen, daß ich für Fingerabdrücke nicht zuständig -«
    »Sie haben allen Grund, dafür dankbar zu sein, Gilly«, sagte Macalvie um die Zigarette herum, die er sich gerade anzündete. »Und was ist mit der Telefonzelle an der Ecke? Von da ist fünf nach eins angerufen worden. Um zehn nach eins wurde der Alte umgebracht -«
    »Zwei Telefonzellen, Superintendent, zwei. « Und sie hielt ihm zwei Finger vor die Nase.
    Macalvies Miene veränderte sich nicht, und so ließ sie schließlich die Hand sinken. »Uns geht es nur um die, von der aus es möglich war, binnen vier Minuten zu dem Haus zu gelangen.« Er hob die Schultern. »Aber wenn Sie auf zwei bestehen, dann machen Sie nur, es dauert lediglich länger.«
    »Beide Telefonzellen sind auf Fingerabdrücke hin untersucht worden; Sie glauben wohl, die ganze Mannschaft hier ist total bekloppt ... das nehme ich zurück.« Gilly Thwaite wurde nicht schnell rot, aber jetzt sah Jury, wie ihr die Röte ins Gesicht stieg.
    »Ist eines davon ein Kartentelefon?«
    Wiggins, der gerade die auf einem Tisch aufgereihten Fläschchen überprüfte, die entweder dem Gesund- oder dem Krankwerden dienten, warf beiden einen Blick zu.
    »Normale Telefonzellen.« Gilly Thwaite schien das mit einem Achselzucken abtun zu wollen, weil sie ahnte, daß es wichtig war und daß sie etwas übersehen hatte. Jury spürte, wie ihr Hirn raste, die Bahn entlangsprintete, um mit dem Meckerfritzen Macalvie wenigstens Schritt zu halten oder ihn sogar zu überrunden.
    Der stand da und kaute, während sie sich ausschwieg. »Schon daran gedacht, Telecom anzurufen?« Er schnipste die Asche von seiner Zigarette. »Die werden Spaß an der Sache haben; ein paar Brechstangen, ein, zwei Äxte .«
    Sie stand mit gerunzelter Stirn und sagte immer noch nichts.
    »Überlegen Sie es sich.« Er sah auf seine Uhr, als wollte er am Ziel ihre Zeit nehmen, dann ging er zur Tür.
    »Warum müssen Sie Ihre Leute immer aufs Glatteis führen, Macalvie?« fragte Jury auf dem Flur, der zu Macalvies Büro führte.
    »Weil ich wissen will, ob sie das Gleichgewicht halten können. Sie gehört zu den wenigen, die nicht ausrutschen. Ist was, Wiggins?«
    Sergeant Wiggins wirkte ausgesprochen verdutzt, während er bedächtig eine Schachtel Lutschtabletten auspackte. »Was? Ach, nichts. Nichts.«
    Im Büro war es kalt, denn Macalvie arbeitete zu jeder Jahreszeit bei geöffnetem Fenster. Da er seinen Mantel nie abzulegen schien - er war mehr draußen als drinnen -, machte ihm die Kälte nichts aus.
    Er ließ sich vor einem Schreibtisch voller Aschenbecher, Aktendeckel und Kaffeetassen, die allesamt eine Laboruntersuchung verdient hätten, auf seinen Drehstuhl plumpsen.
    Mitten aus diesem Wirrwarr, das auf Jury wie der Kaffeesatz alter Fälle wirkte, die Macalvie nicht abschließen und daher auch nicht in die Registratur geben wollte, zog er einen Aktendeckel hervor, nach dem seine Sekretärin eine Woche lang hätte suchen müssen.
    Wiggins hockte sich in seinem dick gefütterten Mantel hin und warf einen gequälten Blick zum offenen Fenster, während er die warmen Handschuhe aus der Tasche holte und sie mit anklagendem Blick auf Macalvie anzog. Doch dieser Wink mit dem Zaunpfahl war zwecklos; solange Macalvies Geist auf Hochtouren lief, brachte er keinerlei Verständnis für die Gebrechlichkeit des Körpers auf.
    Auch Jury hatte sich nicht die Mühe gemacht, den Mantel auszuziehen, noch hatte er Platz genommen; er starrte wie gebannt auf die Fotos, die Macalvie vor ihm ausbreitete. »Was ist das, Macalvie?«
    »Fotos.« Macalvie griff in die Schublade seines Aktenschranks, stellte eine Taschenflasche Glenfiddich und drei Pappbecher auf den Schreibtisch, lehnte sich zurück und legte die Füße hoch. »Fotos von sterblichen Überresten. Ein Junge und sein Hund.«
    »Wovon reden Sie?«
    »Sehen Sie sich die Fotos an. Den Hund haben sie mit begraben.«
    Jurys Kopf fuhr hoch. »Brian, ich gehöre nicht zu Ihrer Mannschaft. Sie müssen nicht darauf warten, daß ich Sie einhole. Wenn hier die