Grimes, Martha - Mordserfolg

kicherte. »›Unser Verfolgungsobjekt‹– du hast wohl zu viele Spionageromane gelesen, C.!«
    »…etwas völlig anderes, stimmt’s? Literarisch, Mainstream, was weiß ich. Aber ich dachte mir, weil es doch literarisch ist, äh, könnte Tom Kidd mich doch redigieren.«
    Clive sah zu Candy und Karl hinüber und rieb sich das Schienbein, in das ihm das Skateboard hineingefahren war. »Nein, Dwight, Tom Kidd würde Sie nicht redigieren. Tom Kidd können Sie nicht kriegen.« Es war das Einzige, was Clive aus Staines’ ellenlangem Monolog herausgehört hatte, gegen den Moby Dick sich in seiner Kürze und Prägnanz unendlich verlockend und A la recherche du temps perdu , vorgetragen von einem Stotterer, einfach hinreißend ausnahmen.
    »Damit will ich nicht sagen, Sie wären kein Lektor, wie er im Buche steht, Clive. Das läge mir völlig fern.« Dwight ließ den Motor seines gemieteten Motorrads aufheulen.
    Clive war drauf und dran, den Trottel beim Helmriemen zu packen, als er Candy und Karl plötzlich weggehen sah. Auf der anderen Straßenseite betrat Pascal gerade den Laden, in dessen Schaufenster sie die ganze Zeit gestarrt hatte. Ned konnte er nirgends sehen, er war zu weit weg oder von Passanten verdeckt. »Wo findet denn Ihre Signierstunde statt?«
    »In einem unabhängigen Buchladen, keine von den großen Ketten. Drüben auf der«– Dwight nahm den Taschenstadtplan von Pittsburgh aus der Gesäßtasche und konsultierte ihn kurz –»Fifth Street.«
    »Wieso haben die Ihnen keine Limousine gemietet?«
    Dwight winkte lässig ab. »Ach, Sie kennen mich doch, Clive. Bloß ein Bürschchen aus der finstersten Provinz.« Er ließ wieder den Motor aufheulen.
    Wenn das der Fall war, dann war die »finsterste Provinz« ein Gewirr von Klischees, abgedroschenen Phrasen, Jargon und Neologismen. Ja, das bedeutete »finsterste Provinz«, und Clive sah sich in der Rolle des Regisseurs von einem dieser Sommerkinohits die finsterste Provinz auf die Schippe nehmen und Dwight Staines gleich mit dazu. Clive bemühte sich, nicht laut aufzuschreien. Dann fragte er unvermittelt: »Wer zum Teufel ist Blanche?«
    Dwight hörte auf, den Motor hochzujagen und sah ihn verdattert an. »Wer ist was?«
    »Blanche. Die Frau im – ach, schon gut.« Clive versuchte es mit einem gequälten Lacher zu übergehen, gequält, weil er um ein Haar frei von der Leber weg gesprochen hätte (was, wenn er es mit einem der Autoren des Hauses zu tun hatte, selten vorkam), denn er hatte schon sagen wollen: »Sie wissen doch: die Frau in Ihrem neuesten Oeuvre. Blanche, das unscheinbare kleine Flittchen im Zug, das in diesen typischen Bewusstseinsabsonderungen à la Molly Bloom denkt – was Sie, Dwight, ungefähr so feinfühlig wie ein Elefant auf Schlittschuhen behandeln –« Fast hätte er es ausgesprochen, als ihm einfiel: Dwight Staines von Queeg & Hyde weggeschnappt zu haben, war eine hinterfotzige Schummelaktion von Bobby gewesen und ein noch grandioseres Bravourstück als der übliche hinterhältige Verlagscoup. In der Verlagsbranche waren solche Bravourstücke an der Tagesordnung, so dass ein Haus – es mochte Dreck & Sneed gewesen sein – im Eifer des Gefechts einmal einen seiner eigenen Autoren zurückgekauft hatte. Clive fragte sich, wieso diese paar Sekunden, bevor er in die unkoschere Lektorengaunerei abgedriftet war, wieso diese paar Sekunden so befreiend gewesen waren. Nach diesen paar Sekunden sehnte er sich, es war wie Heimweh. Es war Clive ein Rätsel, er neigte sonst nicht zu nostalgischen Anwandlungen. Stattdessen sagte er nun: »Na, dann viel Spaß bei der Signierstunde, Dwight.«
    »Okay. Sie lesen ja gerade StandOff , ja? Es ist wirklich komplex. Ich würde Ihnen ja gern eine Kurzfassung geben –«
    (Und ich dich in die Fresse hauen, dass die Fetzen fliegen.)
    »– bloß muss ich jetzt los. Also, dann bis die Tage.«
    Den Ausdruck hatte Clive nicht mehr gehört, seit sein Dad an der Haustür stehen geblieben war und es zu seiner Mutter gesagt hatte, bevor er für immer aus ihrem Leben verschwunden war. Woher in drei Teufels Namen stammte dieser Kerl, dass er diesen Ausdruck benutzte? Ach, jetzt fiel es Clive wieder ein: aus der finstersten Provinz, wo »Also, dann bis die Tage« in aller Munde war.
    Schon flitzte Dwight über die Straße, rrrummm, rrrummm , machte das Motorrad, bis er mit dem schwarzen Ungetüm beinahe über den Randstein gesprungen und in Blaze Pascal hineingedonnert wäre, die gerade aus dem Laden gekommen war.