Grimwood, Ken - Replay

vorgekommen, als es tatsächlich gewesen war. Die Musik war im Moment ebenfalls toll, dachte sie, als Clapton mit dem Wahnsinnsriff begann, der in »Sunshine of Your Love« überging; sie wünschte bloß, das kleine tragbare Stereogerät könnte es lauter spielen, das war alles.
    Sie schlug ihre bloßen Füße unter die Schenkel, lehnte sich gegen das große Peter Max-Poster zurück, das die Wand hinter ihrem Bett bedeckte, und vertiefte sich in das Rückseitencover von »Disraeli Gears«. Dieses Auge war wirklich ein Ding, mit den Blumen, die direkt aus den Wimpern wuchsen, und den Songnamen, die über dem weißen Teil der Iris kaum sichtbar waren… und, Herrgott, da war noch ein Auge, wenn man genauer hinsah, schien es, als wären da nichts als Augen, das war alles, was man wahrnahm. Selbst die Blumen sahen aus, als hätten sie Augen, geschlitzt wie Katzenaugen oder die eines Orientalen…
    »Hey, guck dir das mal an!« rief Peter. Sie blickte auf; er und Ellen sahen sich Lawrence Welk mit abgestelltem Ton an. Pam starrte auf das Schwarzweißbild alter Paare, die eine Polka oder etwas ähnliches tanzten, und tatsächlich sah es gerade so aus, als bewegten sie sich im Takt der Musik. Dann wechselte das Bild zu Welk, der seinen kleinen Taktstock auf und nieder schwenkte, und sie begann zu lachen; Welk hielt genau den Takt, als dirigierte der alte Scheißer gerade »Dance the Night Away« von den Cream.
    »Auf, auf, Leute, laßt uns auf die Straße runtergehn«, drängte Ellen, vom Fernsehen gelangweilt. »Alle werden heut’ da sein.« Die vergangene Stunde über hatte sie sie zu motivieren versucht, das Zimmer zu verlassen und die Reise zum Adolph’s zu unternehmen. Sie hatte recht: Es würde ein guter Abend in der College-Bar werden; es gab eine Menge zu feiern. Anfang der Woche war Eugene McCarthy verdammt nahe daran gewesen, Johnson bei den Vorwahlen zu schlagen, und gerade heute hatte Bobby Kennedy bekanntgegeben, er hätte es sich anders überlegt und würde die Nominierung der Demokraten doch noch durchlaufen.
    Pam zog ihre Stiefel an, schnappte sich einen dicken Wollschal und ihre alte Navy-Jacke vom Haken an der Tür. Ellen nahm sich die Zeit, über das runde Treppenhaus hinunterzugehen, das zur Lobby führte; sie fuhr derzeit auf die zum Wohnheim umgebaute Villa als Tara ab, aus Vom Winde verweht. Als sie draußen angelangt waren, hatte Peter sich dem Spiel angeschlossen. Er wanderte in die angrenzende Gartenanlage hinüber und fing an, mit starkem Pseudosüdstaatenakzent wirkliche und ausgedachte Zeilen aus dem Film zu deklamieren. Doch die Märznacht war zu schneidend kalt, um die spielerische Verstellung lange aufrecht zu erhalten, und bald knirschten sie alle drei durch den Schnee in Richtung des warm einladenden Holzgebäudes am Rand des Campus, gegenüber dem Annandale-Postgebäude.
    Im Adolph’s drängte sich die übliche Samstagabendmeute. Jeder, der das Wochenende über nicht nach New York gefahren war, endete früher oder später hier; es war die einzige Bar, die von der Schule zu Fuß zu erreichen war, und die einzige auf dieser Seite des Hudson, wo die zottigen, unkonventionell gekleideten Bard-Studenten sich entspannen und vollkommen willkommen fühlen konnten. In der allgemein konservativen Gegend nördlich von Poughkeepsie gab es einen ernsten Konflikt zwischen Stadt und Studentenschaft; die permanenten Anwohner, jung und alt, verachteten die extravagante Nonkonformität in der Erscheinung und dem Auftreten der Bard-Studenten und erzählten sich Geschichten – manche davon wahrer, als sie sich je hätten träumen können, dachte Pam amüsiert – von zügellosem Drogenmißbrauch und sexueller Promiskuität auf dem Campus.
    Manchmal kamen die jungen Stadtburschen ins Adolph’s und versuchten, die »Hippie-Girls« aufzureißen. An diesem Abend waren aber offenbar keine Städter da, bemerkte Pam erleichtert, abgesehen von dem einen komischen Typ, der das ganze Jahr über auf dem Campus herumhing, aber der schien okay zu sein. Er war ein Einzelgänger und sehr still; er hatte nie jemandem Ärger gemacht. Manchmal hatte sie das Gefühl, daß er sie beobachtete, ihr nicht gerade nachlief oder so, aber vorsätzlich mehrere Male die Woche an Orten auftauchte, an denen sie wahrscheinlich sein würde: in der Bibliothek, der Galerie der Kunstabteilung, hier… Er hatte sie jedenfalls nie belästigt, sie nicht einmal angesprochen. Manchmal lächelte er und nickte, und sie lächelte ein wenig