Grimwood, Ken - Replay

rappelten sich auf, um über die Notrutschen hinauszukommen. Das beschädigte Flugzeug verlor Treibstoff, und draußen angelangt, sah Jeff die klare, entzündliche Flüssigkeit aus Rissen in der gebrochenen rechten Tragfläche strömen. Er zog Sharla mit sich, und sie rannten vom Flugzeug weg.
    In dreihundert Metern Entfernung brachen sie auf einem Rasenstreifen zwischen zwei Rollbahnen zusammen. Militärlöschfahrzeuge überzogen die 707 mit weißem Schaum, und überall irrten Leute im Schockzustand umher.
    »Oh Jeff«, schluchzte Sharla, indem sie ihre Arme um seinen Hals und ihr Gesicht an seine Schulter legte. »Oh mein Gott, ich hatte solche Angst dort oben. Ich dachte… ich dachte…«
    Er löste ihre Arme, schob sie weg und stand auf. Ihr starres, schwarzweißes Make-up hatte von den Tränen Streifen, ihr Pop-Art-Kleid war verschmutzt von der Notrutsche, dem Rauch, dem Gras.
    Jeff blickte sich um, machte ein Gebäude weiter zur Linken aus, um das sich die Aktivitäten zu konzentrieren schienen, ein Bienenschwarm von Krankenwagen und asbestgekleidetem Rettungspersonal. Er begann in diese Richtung zu gehen und ließ Sharla weinend liegen, wo sie gerade lag.
    »Jeff!« schrie sie ihm nach. »Du kannst mich nicht alleinlassen, nicht jetzt! Nicht nach allem, was passiert ist!«
    Warum nicht? dachte er und setzte an, es laut zu sagen, aber dann ging er einfach schweigend weiter.

10
    Jeff aß seine Eier mit Speck auf während die Sonne aufging, wusch das Geschirr und ließ die Pfanne zum Einweichen stehen. Für gewöhnlich nahm er eine Tasse Kaffee auf die Veranda des weißen Hauses mit dem Steildach hinaus, aber an diesem Morgen war er zu spät dran, und es gab viel zu tun.
    Er zog eine Jacke über sein Flanellhemd, und ging nach draußen. Die dritte Woche im Mai, doch in der Luft lag noch eine gewisse Schärfe; tags zuvor hatte es den letzten Nachtfrost gegeben. Er nickte dem Steinhaufen respektvoll zu, unter dem der alte Smyth begraben lag, und ging zu einem der kürzlich umgepflügten Maisfelder hinüber, alles abgesteckt und bereit für die Saat. Smyth hatte dieses Land ebenfalls allein bearbeitet, nachdem er sich in der 1880ern hier niedergelassen hatte. Er war nach einem Unfall krank geworden, hatte man Jeff erzählt, und wochenlang hatte niemand seine Leiche gefunden. Die Leute, die das Grundstück bei der anschließenden Auktion kauften, hatten nie etwas angebaut; hatten sich nicht einmal mehr um das Land gekümmert, sobald sie das kleine Vermögen an Goldmünzen entdeckt hatten, das Smyth im Backsteinofen versteckt hatte. Der alte Mann hatte ein paar Geheimnisse gehabt, so schien es.
    Jeff grub die Kappe seines Stiefels in die dicke schwarze Ackerkrume, in die er am Nachmittag den ersten Mais dieser Saison aussäen würde, die Frühsorten Sugar und Gold. Guter kalifornischer Mutterboden vulkanischen Ursprungs war das, reich an Mineralien. Er hatte für die Familie, die sie vor so langer Zeit hatte brachliegen lassen, Smyths Gold genommen und The Cove auf der Suche nach unverdienten Freuden und Annehmlichkeiten verlassen hatte, nichts als Verachtung übrig. Land wie dieses hier verlangte danach, bestellt zu werden, und die neue Nahrung, die es im Austausch hervorbringen würde, bedeutete einen viel größeren Wert als alles Geld. So lautete der Bund, der vor zehntausend Jahren in Mesopotamien zwischen Mensch und Erde abgeschlossene Vertrag. Gutes Land aufzugeben, glaubte Jeff, das hieße, einen uralten und beinahe heiligen Bund zu brechen.
    Er ging an der Parzelle vorbei, wo bald der Spargel hervorkommen würde; er würde mindestens zwei weitere Jahre aus dieser ersten Pflanzung herausholen, und jetzt war die Zeit gekommen, den Spargel als erste von den jährlichen zwei Malen zu versorgen. Der späte Frühlingsfrost hatte den Pflanzen nicht geschadet; Jeff glaubte, daß er die Stengel knackiger machte. Er kniete neben dem Bach nieder, der sein Grundstück durchfloß, schöpfte sich zwei Handvoll des eisigen Wassers in den Mund. Während er trank, schwamm ein Paar deutscher Braunforellen vorbei. Wenn er mit der Maisaussaat und dem Spargel vor der Dämmerung fertig war, würde er eine Angelrute nehmen und sich etwas zum Abendessen fangen, beschloß er.
    Die Sonne stieg weiter am Himmel hinauf, beleuchtete die Spitzen der Pinien auf dem Bergrücken des Hogback Mountain im Südwesten. Jeff folgte dem sich bergauf windenden Bachlauf, wobei er etwa alle zwanzig Minuten anhielt, um ihn von angeschwemmtem Schutt