Grün war die Hoffnung

haben einProblem«, sagte er, und seine Stimme klang nach Grabgesang. »Es betrifft uns alle, besonders Norm, aber letztlich doch uns alle, deshalb hat mich Norm gebeten, euch zusammenzurufen. Er will ein paar Worte sagen ...«
    Sie konnte ihn kaum hören, weil es in ihrem Kopf so pochte. Es war, als hinge von der Decke eine Zange herab, die sie an den Schläfen packte und langsam, aber unerbittlich in die Höhe zog, und sie mußte ständig an eine dieser Greifmaschinen auf dem Rummel denken, mit denen man Preise aus einem Haufen Plunder fischt. Der Preis war sie, der goldene Ring, der in Wirklichkeit aus Messing war, und die Zangenbacken hielten sie gepackt, sie drückten und zwickten, und was sie jetzt brauchte, war ein Darvon, besser noch ein Seconal, irgend etwas zum Abtöten des Schmerzes. Sie würde Ronnie darum bitten, sobald die Versammlung zu Ende war – der hatte normalerweise was dabei, schön versteckt an einem geheimen Platz. Sie starrte ihre verschränkten Hände an und konzentrierte sich darauf, normal auszusehen. Oder menschlich. Wenigstens das.
    Alfredo sabbelte weiter – »Brüder, Schwestern, Leute , wir stecken in dem hier zusammen drin, und jetzt, gerade jetzt, müssen wir auch zusammen bleiben ...« Sie lehnte sich gegen Marco, und in ihr wallte Ärger hoch. »Wovon redet er überhaupt? Von dem Unfall? Geht es darum? Kann Norm nicht einfach Strafe zahlen oder so?«
    Marco schob sich eine Locke hinters Ohr und strich mit einer unberingten Hand seinen Bart glatt (er hielt nichts von Schmuck, jedenfalls nicht für Männer, obwohl er die Kette aus bemalten Holzperlen trug, die sie ihm geschenkt hatte, und einen Augenblick lang brachte diese Tatsache alles wieder ins Gleichgewicht). Er hatte den Lotossitz eingenommen, die Beine überkreuzt, den Rücken durchgedrückt, ebenso perfekt wie eine der Abbildungen von Swami Kriyananda auf diesen Flugblättern, die Norm dauernd austeilte, Yoga leichtgemacht, Die acht Stufen zur Erleuchtung, Die Worte des Swami . »Nein«, sagte er und schüttelte den Kopf, »es ist alles viel schlimmer. Es ... Ich weiß nicht. Ich wollte dir das nicht erzählen, wenigstens nicht vor morgen, aber willst du die Wahrheit wissen? Es ist vorbei, alles vorbei. Er hat mir das heute früh erzählt, als wir Vanille-Cola und das ganze andere Zeug eingekauft haben – und den Draht für die Pferdekoppel, der übrigens noch im VW-Bus liegt, wo der jetzt auch sein mag. Obwohl das ja eigentlich egal ist.«
    »Vorbei?« Sie suchte seinen Blick, doch er wich ihr aus. »Wovon redest du überhaupt?«
    In diesem Moment erscholl Norms Stimme durch den Raum, und alle sahen zur Küchentür, wo er auf einmal stand, den Arm um Premstar gelegt. »Ein Pferd!« rief er. »Mein Königreich für ein Pferd!« Mehr war gar nicht nötig – zwei Sätze –, schon verflog die Leichenbitteratmosphäre, die Alfredo verbreitet hatte, und jetzt lachten alle – sogar Reba, Alfredo und der Krischna-Freak. »Oder ein Streichholz«, sagte Norm und zog eine Tüte von der Größe einer Zigarre aus der Innentasche seiner Jacke. »Hat irgendwer mal ein Streichholz? Oder habt ihr etwa das Freudenfeuer vergessen? Heut ist der längste Tag, Leute, der längste Tag !«
    Das Freudenfeuer. Natürlich. Auf einmal war der Raum wie elektrisiert. Norm konnte das – er konnte Menschen wachrütteln und anturnen, die Schwingungen in einem ganzen Saal nur dadurch verändern, daß er zur Tür hereinkam. Und Star sah, daß er sich auch für den Anlaß angezogen hatte, Notfall oder nicht: breitkrempiger Wildleder-Schlapphut mit Kinnband, Fransenjacke aus demselben Material. Das Wildleder war dunkelgelb, die Farbe von Honig am Boden des Glases, und als Farbkontrast hatte er sich ein blaues Cowboytuch um den Hals gebunden. Das war nicht alles: seine Brille war sauber geflickt, und ein weißes Pflaster teilte seine rechte Augenbraue mittendurch, aber nicht so, daß er aussah wie ein Opfer oder ein Invalide oder so, sondern irgendwie – erst fiel Star das passende Wort nicht ein, dann aber doch – keß . Und Premstar. Die war jetzt gerade mal eine Woche da und hatte nicht viel mehr getan, als zu kichern und sich vor Norm zu produzieren, als wäre sie eine Art Sexspielzeug, und jetzt trug sie ein dünnes weißes Nachthemd wie das naive Ding in einem alten Vampirfilm. Und dann ihr Haar – es war zu zwei blonden Kordeln geflochten, die sich über ihrer Stirn erhoben wie eine geschichtete Torte.
    Star wandte sich zu Marco und spürte