Hanibal

so alt, wie er war. Nichts schien ihn vermindert zu haben – nicht die Kämpfe, nicht die Gewaltmärsche ins Hinterland, nicht die Verwundung an der Hüfte, auch nicht Verantwortung, Schlafmangel, Sorgen. Ihm war nur eines anzusehen: Erleichterung.
    »Das hängt von vielen Dingen ab. Rom, Qart Hadasht, die Iberer. Tiggo, was sind deine Pläne?«
    »Ich muß zurück. Die Bank.« Antigonos stand auf und holte den schweren umwickelten Gegenstand aus der Ecke neben dem Kamin. »Zuvor aber dies, Stratege von Libyen und Iberien.«
    Hannibal verschränkte die Arme. »Was ist es, Freund?«
    »Eine Erinnerung.« Antigonos entblößte die Zähne zu einer Art Lächeln. »Es mag dich überraschen, daß diese Mahnung von mir kommt, Hannibal, da du genau weißt, wieviel ich von Göttern halte.«
    Hannibal löste die Verschränkung wieder, beugte sich vor , streckte die rechte Hand aus und schnipste mit Daumen und Zeigefinger. »So viel. Ich weiß. Weniger als nichts. Und?«
    »Die Götter sind eine Erfindung von Menschen, die das Unerklärliche erklären wollen.« Antigonos hielt die verhüllte Skulptur mit beiden Händen hoch. »Zufälle, Absurdität, Regellosigkeit. Dinge, denen auch siegreiche Feldherren unterliegen. Ein verirrter Pfeil, ein stürzender Stein, der Fehltritt eines Pferds – oder Krankheit und Erschöpfung. Du solltest gelegentlich schlafen, Hannibal.«
    Maharbal kicherte. »Hannibal braucht keinen Schlaf.« Das Gesicht des Puniers verzerrte sich zu einer Maske geronnener Müdigkeit.
    »Ich weiß. Aber die Götter des Schlafs brauchen Hannibal – damit nicht die Summe ihrer Gaben an die Menschheit entwertet wird durch die Mißachtung, die der Stratege ihnen entgegenbringt. Ich will dir einen Gott schenken, Freund und Sohn meines Freundes.« Er wickelte die sitzende Figur aus und reichte sie dem Barkiden.
    »Der Sitzende Melqart von Gadir«, sagte Muttines ehrfurchtsvoll. »Und eine wunderschöne Arbeit.«
    Maharbal pfiff leise durch die Zähne. Bostar beugte sich vor und deutete mit dem Zeigefinger. »Hellenisch?«
    Hannibal hielt die Skulptur auf dem Schoß und folgte mit der Rechten sanft den Linien. »Ein Werk des unsterblichen Lysippos, du Dummkopf«, sagte er halblaut. Er setzte die Bronzefigur auf den Tisch, erhob sich, legte die Hände auf Antigonos’ Schultern und blickte ihm in die Augen. »Ich weiß von yama, Freund Hamilkars und Kshyqtis. Daß du in der drohenden Niederlage meinem Vater die Reiter des Naravas brachtest. Daß du Hanno in Fallgruben gezerrt hast, damit er keinen Schaden anrichtet. Mir und meinen Brüdern hast du unvergleichliche Schwerter aus dem Norden geschenkt. Im Rat von Qart Hadasht hast du Hanno zerfetzt, als er nach der alleinigen Macht griff. In der Schlacht am Taggo hast du das Wasser gestaut, damit Hamilkar und seine Krieger sich retten konnten. Du hast mir Elefanten geschenkt und deinen Sohn Memnon, der in unserer Hauptstadt die Kranken und Verwundeten pflegt und heilt. Deine Freundschaft schon vor meiner Geburt – und nun der Gott von Gadir.« Er legte seine Wange an die von Antigonos und drückte ihn an sich. Der Hellene spürte die eisenharten Muskeln dieses Körpers, der ein unerschöpfliches Gefäß der Kraft war. Er spürte aber auch das leichte Beben und hörte den trockenen Schluchzlaut, gefolgt von einem lauten Räuspern.
    Hannibal löste sich und schüttelte den Kopf. »Wie soll ich dir je danken, Tiggo?«
    »Indem du dich gelegentlich ausruhst.« Antigonos grinste.
    »Außerdem könnte ein heißes Bad nicht schaden. Du stinkst , Stratege.«
    »Melqart von Gadir« – Hannibal neigte den Kopf vor der Figur – »möge mir deinen schwarzen Witz erhalten.«
    Antigonos setzte sich. »Mir auch. Er ist zur Zeit der einzige Leitstern, der mir noch bleibt.«
    Hannibal legte die Hände um die Bronzeskulptur und starrte in die Augen des Gottes. »Wieso?«
    Antigonos holte tief Luft. »Ich erinnere mich an einen alten Assyrer, der mir eine Inschrift vorlas. Es ist Jahre her; ich weiß nicht mehr, auf welchen König sie sich bezog. ›Er hat die Mitte der Stadt gefüllt mit Schweigen, auch die Vorstadt und den Hang der Berge; er hat sie wüst gemacht wie ringsum die Ebene.‹ Stratege: Die Nacht fließt über von diesem Schweigen, die Tore sind bewacht. Aber was geschieht am Morgen?«
    Das Schweigen wurde fast greifbar. Im Kamin barst ein hohlgebrannter Klotz; das Knacken und die spritzenden Funken machten die Stille noch dichter und drückender. Antigonos betrachtete