Harold - Einzlkind: Harold

Titel: Harold - Einzlkind: Harold Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Einzlkind

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Und wie schlägt man eigentlich Nägel ins Gehirn, um es zu fixieren?
    »Wo muss mein Onkel dritten Grades mütterlicherseits unterschreiben?«
    »Unten links.«
    Harold hört sein Stichwort fallen und schwingt den an einer Kette hängenden Kugelschreiber über das Blatt Papier, derweil Mr. Perkins zweimal kurz auf die Tischklingel schlägt. Eine Seitentür geht auf und ein Junge, kaum größer als Melvin, stürmt heraus und stellt sich schweigend an die Theke. Die abgewetzten Ärmel seiner Uniform hängen tief an den Schultern hinab und reichen über den Händen bis fast an die Knie. Seine Pagenmütze sitzt wie übergossen.
    »Zimmer 21«, sagt Mr. Perkins und überreicht dem Pagen einen Schlüssel, der geschwind das Gepäck in die Hände nimmt, mit einem prüfenden Blick die Gäste mustert und zweimal tief durchatmet.
    »Folgen Sie mir, die Treppe rauf, den Gang links runter. Sie haben die Präsidentensuite. Glückwunsch.«
    Wenn eine Niederlage plötzlich doch noch zu einem Sieg wird, dann ist ein Anflug von Begeisterung eine nur allzu menschliche Regung. Das war bei Napoleon auch nicht anders. Melvin zollt dem Pagen Anerkennung für seine Dienste und seine Berufung, so viel es sich eben ziemt, dem Prekariat gegenüber Wohlwollen zu zeigen, und weist ihn mit einer noblen Geste an voranzugehen. Jede einzelne Stufe der geschwungenen Treppe ächzt und quietscht mit jeder Belastung, die ihr zu nahe tritt, das Geländer mit den massiven Holzstreben hält sich so gut es eben kann und ein Geruch aus Zitrone und Verdorbenem schnürt die Sauerstoffzufuhr für Sekunden ab. Die jagdgrünen Wände verlieren an exponierten Stellen ihren Putz, und als Bonbon für das Erreichen der ersten Etage wartet in Augenhöhe ein Zwölfender, dessen Geweih wohl von spielenden Kindern, Termiten und einer Feuersbrunst biblischen Ausmaßes heimgesucht wurde. Der Page bleibt vor einer Tür stehen, die nicht den Anschein erweckt, als wäre sie in den letzten dreißig Jahren jemals geöffnet worden. Zahlen sind an ihr befestigt. Sie heißen Endstation.
    Zimmer 21.
    Die Präsidentensuite.
    Der Page knirscht einen goldenen Schlüssel in das Schloss, drückt die Tür vorsichtig auf, als sei er nicht sicher, was sich dahinter verbergen könnte. Mit geübter Hand findet er den Lichtschalter und erhellt, was Melvin vorzugsweise im Verborgenen belassen hätte.
    »Da wären wir. Frische Handtücher gibt es dienstags, die Toilette funktioniert, Pornokanal kostet extra. Ich wünsche eine geruhsame Nacht.«
    19
    Die Blätter rauschen, als habe ihnen jemand erschreckend wichtige Neuigkeiten zugeflüstert, die nun in Windeseile von Ort zu Ort getragen werden müssen, damit ein jeder Bescheid wisse und von dem Wunder erfahre, das sich zu ereignen gedenke. Der Weg ist uneben, an machen Stellen kaum noch als solcher zu erkennen, und die Distelbüsche erklimmen Höhen wider ihre natürliche Begabung. Garstig schlagen sie bei jeder Berührung zurück und hinterlassen Wunden wie Lava, doch ein Zurück ist nicht möglich, ein Zurück ist nie möglich, wie auch. Wäre der Nebel nur weniger schwer und würde der Tau nicht jedes Opfer in ein kleines Feuchtbiotop verwandeln, ließe sich vielleicht auch über den plötzlichen Kälteeinbruch hinwegsehen. So aber gehört ein jeder Wetterfrosch völlig zu Recht enthauptet und gevierteilt. Wer nur hatte diese Wanderung ersonnen und zu welchem Zweck wurden heißer Tee und kleine mit Zuckerguss bepinselte Backwaren vergessen?
    Plätschern. Nicht weit entfernt und lauter mit jedem Schritt der schmerzenden Füße, die nicht mehr tragen wollen und die, wären sie des Wortes mächtig, der Klage freies Geleit versprächen. Plätschern. Eine Schneise, keine drei Meter entfernt, am Ende eine Gabelung. Ein schwaches Licht von links, mehr ein Schimmer, kaum der Hoffnung wert. Sieh nur, Harold, sieh nur, wispert eine Stimme, der kleine Fluss dort drüben, wie er sich schlängelt und wohin er wohl führen mag und wer dies wohl herausfinden wird. Bäume türmen sich auf, als hätten Götter sie gepflanzt, dicht sind ihre Reihen, und wäre ein Schatz zu bewachen, er fände keinen sichereren Ort auf Erden. Ihre knorrigen Stämme machen erst vor der Böschung halt, die einen schmalen Pfad entlang des fließenden Gewässers für Helden aus einer längst vergessenen Zeit eröffnet. Ein Zauberstab aber ist nicht zur Hand, auch kein Schwert, nicht einmal eine Steinschleuder. Schade eigentlich. Schnee setzt ein, Flocken, groß wie Wattebäusche,