Hear the Wind blow

diesen kleinen Kerl gleichzeitig durch den Briefschlitz, wobei du versuchst, daß er so nah wie möglich an der Wand landet, damit man ihn nicht bemerkt .« Ich gab ihm die verschrumpelte Erbse. »Geh schön vorsichtig damit um, mein Junge, es handelt sich um einen Triumph der Mikroelektronik .«
    »Sieht mir eher wie Mäusescheiße aus«, sagte der Heranwachsende, »aber wenn Sie meinen. Oh, und dürfte man erfahren, wie hoch das Honorar ist ?«
    Wir einigten uns auf einen Zwanziger für ihn, zusätzlich zu dem, was seine Agentur normalerweise verlangte. Er machte sich bereit, erhob sich, salutierte wieder und wandte sich zur Tür.
    »Dürfte man erfahren, wie der Name lautet ?« sagte ich zu seinem Rücken. »Ich bin es leid, dich immer dieser Wieheißtsiegleich zu beschreiben, die euer Telefon bedient .«
    »Mein Name ist George«, sagte der Jüngling. »Aber die Mädchen nennen mich alle Gorgeous .«
    »Also dann, Gorgeous «, sagte ich, »tu mir einen Gefallen. Ruf an und sag mir Bescheid, wie es läuft, vielleicht hat ja die Tür keinen Briefschlitz, vielleicht hat er so ein Blechdings neben dem Gartentor, vielleicht gibt es einen Hund, der dich nicht reinläßt .«
    »Schon in Ordnung, Häuptling«, meinte er.
    Ich notierte meine Büronummer auf einem Zettel und gab sie ihm. Er verstaute das Papier in seinem Handschuh und ging. Ich rief das einzige und einzigartige Punk-Dummchen an, Sara Silvetti , mit Abstand die schlechteste Dichterin der Welt.
    Sie war zu Hause. Sie hatte zu tun. Tatsächlich störte ich sie bei harter Arbeit. Ob ich nicht wüßte, daß das Verfassen von Lyrik die schwerste Arbeit überhaupt sei?
    »Nein, wußte ich nicht«, sagte ich. »Ich litt bisher unter der völlig falschen Vorstellung, daß es härter ist, im Bergwerk zu arbeiten oder Bananen zu ernten oder Aluminium zu pressen. Tut mir wahnsinnig leid. Und ich Trottel habe immer geglaubt, ein paar Verse hinzukritzeln wäre relativ leichte Arbeit; man sitzt in einem netten warmen Zimmer am Schreibtisch, ißt Popcorn und spitzt hin und wieder mal einen Bleistift .«
    Sie seufzte. »Warum brauchen alte Ärsche immer so lange, bis sie zur Sache kommen ?«
    Ich seufzte. »Also gut, Mrs. Barrett Blödfrau Browning, wie ich dich liebe? Laß mich zählen wie — gar nicht, möchtest du einen Job? Vielleicht zwei?«
    »Als was?«
    »Komm her und find’s heraus, falls du dich möglicherweise von deinem Kehrreim losreißen kannst, der irgendwie einfach nicht werden will .«
    Ich legte auf, stellte den Computer an und arbeitete ein wenig. Zwanzig Minuten später kam sie ohne anzuklopfen herein, und es tat einfach weh, sie nur anzuschauen. Als ich sie das letztemal gesehen hatte, war ihr Haar ein drahtiger Mop, der aus einem Drittel dezenter orange Druckerfarbe, hervorgerufen von der Marke Day-Glow , bestand, zu einem Drittel aus Day-Glow »Limonengrün« und im übrigen Drittel aus einem ruhigen Neonblau. Jetzt war bis auf ein kleines, rundes, rosa gefärbtes Büschel oben drauf alles abrasiert, so daß sie aussah, als würde sie gleich den Boden eines großen Topfes sauberwischen müssen. Auf die eine Wange war eine schwarze Spinnwebe entweder aufgezeichnet oder tätowiert worden, auf die andere eine große Träne aufgemalt. Ich werde mir nicht noch die Mühe machen, Ihnen ihre Kleidung im Detail zu beschreiben, denn wen interessiertes, es genügt wohl, wenn ich sage, daß ich zum erstenmal in meinem Leben eine Federboa, einen minderwertigen Fellfetzen und einen altmodischen steifen Männerkragen aus Zelluloid um ein und denselben dünnen Hals gesehen habe. Vielleicht sollte ich noch ihr Schuhwerk erwähnen, riesige Cowboystiefel mit Sporen.
    »Sei gegrüßt, Opa«, sagte sie. »Stehen wir noch gut im Saft ?«
    »Geht dich gar nichts an«, sagte ich. »Kannst du dir immer noch den Wagen von deinem Freund da leihen ?«
    »Nee«, sagte sie. »Sein Vater hat ihm endgültig die Daumenschrauben angezogen. Ich kann aber einen anderen kriegen. Jerry hängt nur rum, der hat ein Auto .«
    »Ein richtiges Auto, das nicht auffällt, hoffe ich«, sagte ich, »nicht irgendeinen Strandkäfer oder eine Spezialanfertigung für Rentner .«
    »Es is ‘n Auto«, sagte sie. »Was soll ich dir sonst noch sagen ?«
    »Kannst du es heute besorgen ?«
    »Kein Problem, Paps«, sagte sie. Sie holte von irgendwoher eine kurze Zigarre hervor und von noch woanders eine Schachtel mit Küchenstreichhölzern und zündete sie sich mit viel unnötigem dramatischem Getue