Heldenklingen

verdammt noch mal!«, kreischte er, stieß einen Soldaten bäuchlings zu Boden und benutzte ihn dann als Teppich. Metall blitzte vor ihm auf, und eine Speerspitze kratzte über seinen Schild. Kurz dachte er noch, ein Unionist wolle sich mit ihm anlegen, aber dann erkannte er, dass am anderen Ende des Speers ein Nordmann lauerte. Sei gegrüßt, mein Freund! Gorst versuchte, in dem dichten Gewühl seinen Säbel frei zu bekommen und in eine günstige Position zu bringen, als er von hinten einen mächtigen Stoß bekam und sich plötzlich so dicht gegen den Besitzer des besagten Speers gedrängt sah, dass sich ihre Nasen beinahe berührten. Der andere hatte ein bärtiges Gesicht und eine Narbe auf der Oberlippe.
    Gorst ließ seinen Kopf nach vorn krachen, wieder und wieder, stieß den Gegner nach unten und trat auf seinen Kopf, bis der unter seinem Absatz nachgab. Er merkte, dass er mit aller Kraft seiner Falsettstimme schrie. Welche Worte, wenn es denn überhaupt welche waren, das wusste er selbst nicht. Um ihn herum taten viele dasselbe, spuckten sich Flüche ins Gesicht, die der Gegner vermutlich überhaupt nicht verstand.
    Hinter einem Dickicht aus Stangenwaffen war ein Stückchen Himmel zu erkennen, und Gorst schlug mit dem Säbel in diese Richtung, und wieder knickte ein Nordmann zur Seite weg, dem geräuschlos der Atem entwich, der Mund zu einem sabbernden, überraschten Ring erstarrt. Es war zu eng, um auszuholen, und so biss Gorst die Zähne zusammen und stach nur zu, stach, stach, stach und stach, und die Spitze seiner Klinge kratzte über Rüstungen, zerfetzte Haut und Fleisch, öffnete einen langen, roten Schlitz in einem Arm.
    Kurz tauchte über dem Rand seines Schilds ein knurrendes Gesicht auf, und Gorst stemmte die Füße in den Boden und trieb den Gegner zurück, schlug gegen seine Brust, sein Kinn, seine Beine. Der andere wich zurück, noch weiter, bis er schreiend rücklings über die Brüstung rutschte und sein Speer in das schnell dahinfließende Wasser unter der Brücke fiel. Irgendwie gelang es ihm, sich mit der anderen Hand festzuhalten, verzweifelte Finger krallten sich weiß an den Stein, Blut rann aus seiner verquollenen Nase, und er blickte mit flehentlichem Blick auf. Gnade? Hilfe? Oder wenigstens Nachsicht? Sind wir nicht alle Menschen? Ewige Brüder auf dieser gewundenen Straße des Lebens? Wären wir vielleicht Busenfreunde geworden, wenn uns unter anderen Umständen getroffen hätten?
    Gorst ließ seinen Schild auf die Hand hinunterdonnern, und die Knochen krachten unter der metallverstärkten Kante, dann sah er zu, wie der Mann in den Fluss stürzte. »Die Union!«, schrie jemand. »Die Union!« War er das? Er fühlte, wie die Soldaten vorwärtsdrängten, wie ihr Blut in Wallung kam, wie sie mit unhaltbarer Wucht über die Brücke stürmten, ihn nach Norden mit sich trugen, wie auf der Schaumkrone einer Welle. Er mähte jemanden mit seinem langen Eisen nieder, schlug jemand anderem mit seinem Schildrand eine tiefe Wunde in die Hand, während sich der Riemen in sein eigenes Fleisch grub. Sein Gesicht schmerzte, so breit lächelte er, und jeder Atemzug brannte vor Freude. Das ist das Leben! Das ist das Leben! Nun ja, nicht für die anderen, aber …
    Plötzlich stolperte er auf eine freie Fläche. Weite Felder öffneten sich vor ihm, Getreide wiegte sich im Wind, golden in der Abendsonne wie das Paradies, das der Prophet der Gurkhisen den Rechtschaffenen versprach. Überall rennende Nordmänner. Manche liefen davon, aber noch viel mehr stürmten den Unionisten entgegen. Ein Gegenangriff, angeführt von einem riesigen Krieger, der eine schwarze Plattenrüstung trug, die über ein schwarzes Kettenhemd geschnallt war. Er trug ein langes Schwert in der einen gepanzerten Faust, einen schweren Streitkolben in der anderen, und Stahl schimmerte warm und einladend im sanften Nachmittagslicht. Hinter ihm rückte ein Keil gut gerüsteter Carls nach, sie hielten die bemalten Schilde hoch erhoben, präsentierten die leuchtenden Embleme und skandierten mit donnernden Stimmen einen Namen: »Scale! Scale!«
    Der Ansturm der Union geriet ins Stocken, obwohl die Vorhut von den nachrückenden Kräften immer noch leicht angeschoben wurde. Gorst stand an ihrer Spitze und beobachtete das, lächelte in die tief stehende Sonne und wagte kaum, einen Muskel zu bewegen, aus Angst, das herrliche Gefühl würde nachlassen. Es war perfekt. Wie eine Szene aus den Geschichten, die er als Junge gelesen hatte. Wie auf