Hell's Kitchen

geschlossen!«
    »Amen!«
    »Und winkt Gott mit diesem Grün zu!«
    »Halleluja!«
    »Und wenn ich gleich über euch hinausschaue, was ich dann sehen will, ist... ein Meer von Grün.«

11

    »Ich habe das Gefühl, Detective Hockaday, daß ich nicht ganz der Mann bin, den Sie heute zu treffen erwartet haben.«
    Wir saßen uns in ledernen Clubsesseln vor einem marmornen Kamin gegenüber, in dem süßlich duftende Apfelbaumäste und Birkenscheite verbrannten. Zwischen uns stand ein Spieltisch aus Mahagoni mit Messingbeinen.
    Ein Kirchendiener, dessen Name sich als Roy herausstellte,
    hatte mich in diesen Raum geführt, als ich nach der Messe darum bat, Father Love zu sprechen. Also hatte ich ungefähr eine halbe Stunde in seinem privaten Arbeitszimmer gewartet, während er nach all seinen Verrenkungen und Ermahnungen zuerst duschte und sich anschließend umzog. Einen Raum wie diesen hatte ich seit meiner Zeit als uniformierter Streifenpolizist und den drei Jahren, die ich beim Nineteenth Precinct in der Upper East Side verbracht hatte, nicht mehr gesehen. Ich hatte meinen Teil an Einsätzen wegen Einbrüchen in der Park Avenue und am Sutton Place gehabt.
    Auf den Regalen, die an drei Wänden vom Boden bis zur Stuckdecke reichten, mochten gut und gern an die fünftausend Bücher stehen. Zwei Orientteppiche bedeckten den Boden, und es gab noch einige weitere handgearbeitete Tische mit Lampen und Blumen und Stapeln von noch mehr Büchern. Und in einer Ecke einen großen Eichenschreibtisch mit zwei Tiffany-Kronleuchtern darüber.
    Samuel Waterman sen. war gepflegt und gutaussehend und wirkte eher wie der ältere Bruder seines Sohnes als wie dessen Vater. Genau wie ich mußte er zwei Kleiderschränke haben: einen für seine protzige Kleidung - den schwarzen Mohairanzug und die Hemden mit den doppelten Manschetten und die knallige Rolex und den Diamantring - und den anderen für die Art von Garderobe, die jemand mit Geld und genug Verstand besaß, diese Tatsache nicht an die große Glocke zu hängen. Jetzt trug er einen weißen Kaschmirpullover, dazu eine graue Cordhose, Tweedsocken, Slipper und eine schlichte Cartier-Uhr.
    »Was sollte ich denn Ihrer Meinung nach erwarten?« fragte ich.
    »Vielleicht jemanden, der nicht mehr kann, als sonntags für die Leute den dummen Nigger zu spielen?«
    »Ich kenne das auch, bei seinem Job eine Rolle spielen zu müssen.«
    Waterman lachte, und ich hatte den Eindruck, daß es mir durchaus möglich sein könnte, den Burschen zu mögen, zumindest ein bißchen.
    Dann öffnete er eine Klimabox auf dem Tisch, nahm sich eine Zigarre heraus und bot mir ebenfalls eine an. Ich zündete meine Zigarre mit einem schweren, goldenen Feuerzeug an, das sich in meiner Hand gut anfühlte, und mein dunklerer Engel flüsterte mir etwas in der Richtung zu, es einfach in meine Tasche gleiten zu lassen. Aber ich legte es neben die Klimabox auf den Tisch zurück.
    Roy schenkte Kaffee mit Anisette ein und stellte zwei Tassen vor uns, dann ging er und ließ uns allein.
    »Nett«, sagte ich, stieß den sanften Rauch aus und ließ meinen Blick über den Raum gleiten. Es hätte mir nichts ausgemacht, für den Rest meines Lebens hier zu wohnen. »Sehr nett, besonders die Zigarre.«
    »Nun, Father Love ist verpflichtet, immer nur das Beste zu rauchen. Macanudos, angepflanzt aus Samen in und geerntet von dem schwärzesten kubanischen Boden, den Sie je gesehen haben, und handgerollt von Tabakhändlern in Havanna. Alles nach Gottes Plan für die Zigarre.«
    Er paffte, fügte dann hinzu: »Sie sind Polizist, und ich bin Prediger. Möchten Sie wissen, was ich sowohl für ein Verbrechen als auch für eine Sünde halte?«
    Ich sagte, ja, das würde mich interessieren.
    »Das Verbot kubanischer Zigarren in diesem Land«, sagte er.
    Ich sagte: »Aber ich vermute, das gibt den Politikern etwas zu tun. Sie können behaupten, gegen den gottlosen Kommunismus zu kämpfen, ohne ausnahmsweise mal tatsächlich jemanden zu töten.«
    »Aber natürlich sind Sie nicht hier, um mit mir über Zigarren zu plaudern, nicht wahr, Detective Hockaday?«
    »Sie können mich wie jeder andere auch ruhig Hock nennen. Und, nein, ich bin nicht hier, um mit Ihnen über Zigarren zu plaudern.«
    Er nickte und sagte: »Hock, ganz wie Sie wollen.«
    »Ich habe Ihren Sohn kennengelernt...«
    »Meinen Sohn?« Waterman sagte dies auf eine Art, als wäre Sam junior eine absolute Neuigkeit. Dann fand er seinen normalen Ton wieder. »Ja, ja... mein Sohn hat sich