Henry dreht Auf

ungefähr dasselbe, wie zwei Katzen am Schwanz zusammenzubinden und abzuwarten, welche das Rennen machte. Und wenn das nicht Wilt sein würde, hatte er sich in dem kleinen Scheißkerl empfindlich getäuscht. Aber Wilt hatte ja im Hintergrund noch Eva und diese abscheulichen Vierlinge, und wenn diese Kombination es insgesamt nicht schaffte, Hodges Karriere ebenso endgültig zu verpuschen wie zuvor die seine, dann verdiente der Kollege wahrhaftig eine Beförderung. Mit dem köstlichen Gedanken, sich auf diese Weise auch noch an Wilt rächen zu können, kehrte er in sein Büro zurück, wo er sich an den Schreibtisch setzte und sich dem Kritzeln von hoffnungslos verworrenen Figuren widmete. Und Verwirrung war genau das, was er stiften wollte. Während er glücklich seinen rachsüchtigen Tagträumen nachhing, kehrte Yates zurück. »Hodge war nicht an seinem Platz«, berichtete er. »Hat aber eine Nachricht hinterlassen, er werde bald zurück sein.«
    »Typisch«, sagte Flint. »Wahrscheinlich hängt der Saukerl irgendwo in einem Café herum und kann sich nicht entscheiden, welche Biene er stechen soll.«
    Yates seufzte. Seitdem Flint diese beknackten Pimmelblocker, oder wie immer das Zeug hieß, einnahm, hatte er nur noch Puppen in Kopf. »Und warum sollte er das nicht dürfen?« fragte er.
    »Weil das genau die Art ist, wie der Schweinehund arbeitet. Ein richtig fieser Bulle. Steckt irgend so eine Puppe in den Sack, weil sie Marihuana geraucht hat, und versucht sie dann zur Fixerin abzustempeln. Glotzt einfach zuviel in die Röhre.« Flint wurde vom Schrillen des Telefons unterbrochen. »Kräftige Heroindosis«, gab der Mann vom Labor durch, »aber das war gewissermaßen nur die Vorspeise. Sie hat noch was zu sich genommen, das wir noch nicht eindeutig identifiziert haben. Könnte eventuell irgendein neues Zeug sein, möglicherweise aber auch Leichenbalsam.«
    »Leichenbalsam?« wiederholte Flint ehrlich – und verständlicherweise – entrüstet. »Was zum Teufel hätte sie denn damit anfangen sollen?«
    »Das ist eine Bezeichnung für eines dieser Halluzinogene wie LSD, nur schlimmer. Jedenfalls geben wir Ihnen Bescheid, sobald wir mehr wissen.«
    »Nein«, sagte Flint. »Wenden Sie sich direkt an Hodge. Das ist jetzt sein Bier.«
    Er legte den Hörer auf und schüttelte betrübt den Kopf. »Angeblich hat sie sich Heroin und ein anderes Dreckszeug gespritzt, das Leichenbalsam heißt«, sagte er zu Yates. »Es ist doch nicht zu fassen. Leichenbalsam! Ich weiß wirklich nicht, wohin das noch führen soll.«
    Fünfzig Meilen vom Polizeirevier entfernt war Lord Lynchknowles Dinner rüde durch die Ankunft eines Streifenwagens und die Nachricht vom Tod seiner Tochter unterbrochen worden. Am meisten daran ärgerte ihn die Tatsache, daß sie zwischen das Makrelensouffle und die Wildpastete hineingeplatzt war und weinseits zwischen einen exzellenten Montrachet und einen Château-Lafite 1962, beides kostbare Flaschen, die er geöffnet hatte, um dem Innenminister und zwei alten Freunden aus dem Auswärtigen Amt zu imponieren. So hatte er denn auch nicht die Absicht, sich das Essen vorzeitig durch die Verkündung dieser Nachricht verderben zu lassen. Lieber nahm er es in Kauf, daß ihm seine Frau anschließend eine häßliche Szene machte, nur weil er mit der ungeschickten Bemerkung, es sei nichts Wichtiges, wieder an die Tafel zurückgekehrt war.
    Natürlich konnte er sich noch immer darauf hinausreden, daß Gastfreundschaft den Vorrang hatte, der alte Freddie immerhin der Innenminister und er selbst nicht gewillt war, diesen Lafite 1962 verkommen zu lassen, doch wußte er genau, daß Hilary nachher ein Höllentheater veranstalten würde. Grübelnd saß er später vor dem Stiltonkäse auf seinem Teller und wünschte sich von ganzem Herzen, er hätte sie nie geheiratet. Wenn er auf die vergangenen Jahre zurückblickte, mußte er zugeben, daß seine Mutter recht gehabt hatte, als sie ihn vor dem minderwertigen Blut, das in den Adern dieser Puckerton-Sippe kreiste, gewarnt hatte.
    »Du mußt dir darüber im klaren sein, daß man schlechtes Blut nicht ausmendeln kann«, hatte sie erklärt, und als Züchterin von Bullterriern wußte sie recht gut, wovon sie sprach. »Am Ende schlägt es doch durch, denk an meine Worte.« Und es schlug durch. Bei dieser verdammten Penny. Das blöde Huhn hätte besser bei der Springreiterei bleiben sollen, anstatt sich in den Kopf zu setzen, so was wie eine Intellektuelle zu werden, auf diese