Herr des Lichts

Leben für dich!«
    »Für dich!«
     
    Der Tag der Schlacht dämmerte herauf, rosenfarben wie die erhitzten Wangen eines Mädchens nach durchliebter Nacht.
    Vom Fluß her zog leichter Nebel auf. Im Osten schimmerte die Brücke der Götter wie pures Gold - ein brennender Äquator, der den Himmel zerteilte. Jenseits dieses Äquators lag, im Rückzug begriffen, noch die Nacht.
    Die Krieger von Keenset warteten außerhalb der Stadt auf der Ebene am Vedra. Fünftausend Mann mit Schwertern und Bogen, Piken und Schlingen warteten auf die Schlacht. Im vordersten Glied standen tausend Untote, angeführt von den lebenden Offizieren des Schwarzen. Wie Rauchschlangen kräuselten sich in der Brise schwarze Seidentücher um die Helme dieser Offiziere, die durch den Schlag der Trommel alle Bewegungen der Totenarmee lenkten.
    Fünfhundert Lanzenkrieger bildeten die Nachhut. Die Silberzyklone der Rakascha schwebten über den Schlachtreihen in der Luft. Gelegentlich drang das Grollen eines Dschungeltiers durch das Halbdunkel der Welt. Auf Ästen, Lanzen und Fahnenstangen glühten Elementarfeuer.
    Keine Wolke hing am Himmel. Das Gras der Ebene war noch feucht von perlendem Tau. Die Luft war kühl, der Boden noch weich genug, um jeden Fußabdruck bereitwillig zu bewahren.
    Grau, Grün und Gelb waren die Farben, die die Ebene und das Auge beherrschten; und der Vedra wirbelte zwischen den Ufern dahin, Blätter von seiner Baumeskorte auf dem Rücken tragend. Es heißt, daß jeder Tag in sich die Geschichte der Welt wiederholt zunächst Dunkelheit und Kälte, gefolgt von Zwielicht und sich ausbreitender Wärme, in der Mitte des Morgens dann das aufblinkende Auge des Bewußtseins, erwachende Gedanken und ein Wirrwarr unlogischer und ungebundener Gefühle, alles schnell auf die Ordnung des Mittags zustrebend, danach das langsame, bittere Absinken auf die Dämmerung zu, die mystische Vision des Halbdunkels, das Ende der Entropie, die neue Nacht.
    Der Tag begann.
    Am anderen Ende des Feldes wurde eine dunkle Linie sichtbar. Ein Trompetenstoß durchbohrte die Luft, und die Linie begann vorzurücken.
    Sam stand in seinem Schlachtwagen an der Spitze der Fünftausend, von blanker Rüstung umgossen, eine lange, graue Todeslanze in der Hand. Die Worte des Todes, der in Rot gekleidet und sein Wagenlenker war, drangen an sein Ohr:
    »Ihre erste Angriffswelle besteht aus Slizzard-Kavallerie.«
    Sam kniff die Augen zusammen und musterte die entfernte Linie.
    »Du kannst dich darauf verlassen«, sagte sein Wagenlenker.
    »Also gut.«
    Ein Wink mit seinem Speer, und die Rakascha bewegten sich wie eine Flutwelle aus weißem Licht vorwärts. Die Untoten begannen mit ihrem Vormarsch.
    Als die weiße Welle und die dunkle Linie zusammenstießen, erhob sich ein Stimmengewirr, ein Gezisch, und es klirrten die Waffen.
    Die dunkle Linie kam zum Stillstand. Große Staubwolken lasteten über dem Kampfplatz.
    Dann erschollen die Laute des aufgeweckten Dschungels. Die zusammengetriebenen Raubtiere wurden dem Feind in die Flanke gehetzt.
    Die Untoten marschierten zum Klang eines langsam, aber stetig fallenden Trommelschlags, und vor ihnen her wallten die Elementarfeuer, das Gras ausdörrend, über das sie kamen.
    Sam nickte dem Tod zu, und der Streitwagen schwebte auf seinem Luftkissen langsam vorwärts. Hinter ihnen rührte sich nun die Armee von Keenset. In einem verborgenen Gewölbe unter der Stadt schlief unterdessen Kubera, von Drogen betäubt, jenen Schlaf, der dem Tod so ähnlich ist. Die Göttin Ratri ritt auf einer schwarzen Stute am Ende der Ulanenformation.
    »Ihr erster Ansturm ist gebrochen«, sagte der Tod.
    »Ja.«
    »Ihre gesamte Kavallerie ist aufgerieben, und die Raubtiere wüten noch immer unter ihnen. Sie haben ihre Reihen noch nicht wieder schließen können. Die Rakascha schleudern Felslawinen auf sie, und die Steine prasseln so dicht auf sie herab wie Regen. Nun kommen die fließenden Feuer.«
    »Ja.«
    »Wir werden sie vernichten. Nun sehen sie auch schon die seelenlosen Subjekte des Nirriti, die wie ein Mann, im Gleichschritt und ohne alle Furcht, von den Trommeln vorwärtsgetrieben und quälend in ihrer Maschinenhaftigkeit, mit leeren, vollkommen leeren Augen gegen sie anrücken. Und wenn sie über die Köpfe der Untoten hinweg hochblicken, sehen sie uns hier - wie eine Gewitterwolke müssen wir erscheinen - und sie sehen, daß der Tod selbst deinen Streitwagen lenkt. Ihre Herzen werden schneller schlagen, und auf ihren Bizeps und auf ihre