Hexenstunde

will: Wann immer du möchtest, kannst du in die Stadt kommen, und wir gehen alles durch.«
    »Gütiger Gott«, sagte Pierce, »ist das der Smaragd?« Er hatte den Schmuckkasten im Dunkeln am anderen Ende des Tisches entdeckt. »Wo all diese Leute hier überall rumlaufen!«
    Sein Vater sah ihn bedrückt und geduldig an. »Niemand wird diesen Smaragd stehlen, mein Sohn«, sagte er seufzend. Dann warf er Rowan einen bangen Blick zu. Er nahm das Etui an sich und sah es an, als wisse er nicht recht, was er damit anfangen sollte.
    »Was ist?« fragte Rowan. »Ist etwas nicht in Ordnung?«
    »Hat sie dir darüber erzählt?«
    »Hat dir je irgend jemand etwas erzählt?« antwortete sie ruhig und nicht herausfordernd.
    »Eine beachtliche Geschichte«, sagte er mit feinem, gezwungenem Lächeln. Er legte die Juwelenschachtel vor sie auf den Tisch und klopfte mit der Hand darauf. Dann erhob er sich.
    »Wer war der Mann auf dem Dachboden? Weiß man das schon?« fragte sie.
    »Man wird es bald wissen. Es waren ein Paß und andere Papiere bei der Leiche – oder dem, was davon noch übrig war.«
    »Wo ist Michael?«
    »Hier, Honey. Hier drüben.«
    Im Dunkeln waren seine behandschuhten Hände beinahe unsichtbar.
    »Ich bin müde. Können wir gehen? Ryan, kann ich dich morgen anrufen?«
    »Wann immer du willst, Rowan.«
    Ryan und nach ihm Pierce beugten sich über sie, um ihr einen Kuß auf die Wange zu geben. Genauso haben Sie die Leiche geküßt, dachte sie plötzlich. Aber dann erkannte sie, daß es sich andersherum verhielt. Sie küßten hier die Toten genauso, wie sie die Lebenden küßten.
    Warme Hände, ein letztes Aufblitzen von Pierces Lächeln im Dunkeln. Morgen, telefonieren, Lunch, reden, und so weiter.
    Der Lärm des Aufzugs auf seiner Höllenfahrt nach unten. Im Kino fuhren die Leute wirklich mit dem Aufzug in die Hölle.
    »Und Sie haben Ihren Schlüssel, Eugenia; Sie können morgen früh einfach herüberkommen, wie Sie immer gekommen sind, wenn Sie irgend etwas brauchen oder haben wollen. Brauchen Sie Geld?«
    »Ich habe meinen Lohn, Mr. Mike. Danke, Mr. Mike.«
    Der ältere Polizist kam zurück. Er mußte ganz vorn im Hausflur gewesen sein, denn sie konnte ihn kaum verstehen. »Ja, Townsend.«
    »…Paß, Brieftasche, alles in der Hemdtasche…«
    Türen schlossen sich. Dunkelheit. Stille.
    Michael, der durch die Diele zurück kam.
    Und jetzt sind wir zu zweit, und das Haus ist leer.
    Er blieb in der Tür zum Eßzimmer stehen und sah sie an.
    Schweigen. Er zog eine Zigarette aus der Tasche, stopfte die Packung zurück. War sicher nicht so einfach mit den Handschuhen, aber sie schienen ihn nicht zu behindern.
    »Was meinst du?« sagte er. »Laß uns für heute nacht von hier verschwinden.« Er klopfte den Tabak in seiner Zigarette auf dem Glas seiner Armbanduhr fest. Die Explosion eines Streichholzes, ein blitzendes Licht in seinen blauen Augen, als er aufblickte, das Eßzimmer betrachtete, die Wandgemälde anschaute.
    Es gibt blaue und blaue Augen. Kann sein schwarzes Haar in so kurzer Zeit so stark gewachsen sein? Oder liegt es nur an der Feuchtigkeit in der warmen Luft, daß es so dicht und lockig erscheint?
    Die Stille dröhnte in ihren Ohren. Sie waren wirklich alle gegangen.
    Und das ganze Haus war leer, verwundbar. Rowans Berührung ausgeliefert mit seinen vielen Schubladen und Kommoden und Schränken und Gläsern und Kästen. Es gehörte nicht ihr; es gehörte der alten Frau. Alles. Muffig und abgestanden, und furchtbar, wie die alte Frau. Und Rowan hatte nicht den Mut, sich zu bewegen, nicht den Mut, noch einmal die Treppe hinauf zu steigen oder noch irgend etwas an zu schauen.
    »Sein Name war Townsend?« fragte sie.
    »Ja. Stuart Townsend.«
    »Wer, zum Teufel, war er denn? Hat man irgendeine Ahnung?«
    Michael überlegte kurz, schnippte sich einen Tabakskrümel von der Lippe, verlagerte sein Gewicht von der einen Hüfte auf die andere. Wie ein männliches Playmate, dachte sie. Einladend und fast pornographisch.
    »Ich weiß, wer er war«, sagte er schließlich seufzend. »Aaron Lightner – du erinnerst dich an ihn? Er weiß alles über ihn.«
    »Wovon redest du?«
    »Willst du dich hier unterhalten?« Sein Blick wanderte wieder an der Zimmerdecke entlang – er schien wie ein Fühler alles aufzunehmen. »Ich habe Aarons Auto draußen. Wir könnten ins Hotel fahren. Oder irgendwohin in die Stadt.«
    Sein Blick verharrte liebevoll auf einem Stuckmedaillon, dann am Kronleuchter. Es hatte etwas Verstohlenes,