Heyne Galaxy 01

war ausgetrocknet. Die heiße Luft brannte in den Lungen. Einmal schoß er auf die Wölfe, als sie ihm zu nahe kamen.
    Er hatte noch vier Patronen im Revolver.
    Ihm blieben nur drei, als er auf einen Drachen feuern mußte, der sich zu tief herabwagte. Er hatte Glück. Der riesige Vogel flatterte, flog noch ein Stück und taumelte in den Sand. Sofort fielen die Wölfe über ihn her und zerrissen ihn. Morrison war froh, die Raubtiere beschäftigt zu haben. Das gab ihm eine neue Frist.
    Er wankte weiter und fiel über den Rand einer Klippe in eine Mulde.
    Die Mulde war nicht besonders tief, und der Fall nicht schmerzhaft. Aber er verlor seinen Revolver. Ehe er ihn wiederfinden konnte, waren die Wölfe über ihm. Nur ihre sinnlose Gier rettete ihn. Während sie um ihn kämpften, rollte er seitwärts und fand den Revolver. Zweimal schoß er, bis sie flohen.
    Nun hatte er nur noch eine Patrone.
    Die würde er für sich selbst aufbewahren, denn auf keinen Fall sollten die Wölfe ihn lebendig zerreißen. Er war auch zu müde, weiterzugehen. Die Kräfte hatten ihn verlassen. Er sank auf die Knie. Seine Finger krallten sich in den Boden …
    »Ich will verdammt sein …«, flüsterte Morrison.
    Der ganze Boden der Mulde bestand aus solidem Goldstein.
    Überall lagen lose Klumpen umher. Er nahm einen auf und betrachtete ihn. Der goldene, satte Schimmer war unverkennbar. Durch das Gold hindurch glänzte es purpurn und feuerrot.
    »Ich muß sicher sein«, sagte Morrison zu sich selbst. Seine Stimme war heiser. »Kein falscher Alarm, keine falsche Hoffnungen! Alles, nur das nicht …«
    Mit dem Kolben seines Revolvers schlug er ein größeres Stück aus dem Fels. Auch an der Bruchstelle sah es aus wie Goldstein. Er nahm eine kleine Flasche aus seinem Testkasten und träufelte einige Tropfen auf den Stein. Grüner Schaum entstand.
    »Himmel, es ist tatsächlich purer Goldstein!« Morrison sah sich um. »Echter Goldstein! Jetzt bin ich. reich!«
    Er nahm das Visiphon auf seine Knie und wählte Krandalls Nummer. Seine Hände zitterten.
    »Max!« rief er, als der Schirm aufleuchtete. »Max, ich habe es gefunden! Goldstein! Soviel du nur willst …«
    »Mein Name ist nicht Max«, sagte eine kühle Stimme.
    »Was …?«
    »Mein Name ist Boyard.« Der Bildschirm wurde klar. Morrison erblickte ein schmales, blasses Gesicht. Er kannte den Mann nicht. Der Fremde hatte einen dünnen, schwarzen Schnurrbart unter der Nase.
    »Tut mir leid, Mr. Boyard«, sagte Morrison. »Falsch verbunden. Ich wollte …«
    »Spielt keine Rolle, wen Sie wollten, Mr. Morrison. Ich bin Bezirksleiter der Venus-Visiphon-Gesellschaft. Sie sind zwei Monate mit Ihren Gebühren im Rückstand.«
    »Jetzt kann ich bezahlen.« Morrison grinste triumphierend.
    »Ausgezeichnet! Sobald Sie das getan haben, stehen wir Ihnen wieder zur Verfügung. Bis dahin aber, leider, sind wir gezwungen, Ihren Apparat aus dem Verkehr zu ziehen.«
    Das Bild begann zu verschwinden.
    »Augenblick!« schrie Morrison verzweifelt. »Ich kann bezahlen, sobald ich zurück bin. Vorher muß ich noch ein Gespräch führen. Nur ein einziges Gespräch, damit ich …«
    »Ausgeschlossen«, lehnte Boyard strikt ab. »Erst bezahlen, dann können Sie soviel visiphonieren wie Sie wollen.«
    »Ich habe das Geld hier – ich sitze darauf!«
    Mr. Boyard überlegte.
    »Eine ungewöhnliche Situation, aber vielleicht kann ich Ihnen einen Spezialrobot schicken, wenn Sie die Auslagen übernehmen.«
    »Die übernehme ich gern.«
    »Na gut – aber ich muß schon sagen, der Fall ist ungewöhnlich. Kann ich – ehern – das Gold mal sehen?«
    »Hier! Ich sitze darauf. Erkennen Sie es nicht? Es ist Goldstein, reiner Goldstein.«
    Boyards Gesicht wurde sehr unfreundlich.
    »Ihr Prospektoren versucht aber immer wieder neue Tricks. Darauf falle ich nicht mehr herein. Ein paar Steine, und schon …«
    »Aber, so hören Sie doch! Es ist wirklich Goldstein!«
    »Ich bin Geschäftsmann, kein Mineraloge. Ich kann Goldstein nicht von Glimmer unterscheiden.«
    Der Bildschirm erlosch.
     
    Morrison versuchte, die Vermittlung zu erreichen. Immer wieder wählte er die Nummer der Zentrale, aber niemand meldete sich. Der Schirm blieb dunkel, der Lautsprecher stumm. Sein Visiphon war abgeklemmt worden.
    Er stellte den Apparat vor sich auf den Boden und sah sich um.
    Die Mulde, in die er gefallen war, verlief knapp zwanzig Meter geradeaus, dann bog sie nach links ab. Die Wände waren glatt. Es gab keine Höhle, in der er Schutz