Hiobs Spiel 2 - Traumtänzer

stalinorgelt ein ganzes Magazin in den brüllenden Albtraum, aber das Ding wird immer schneller, rennt dem jetzt ebenfalls rennenden Hiob wieder hinterher. Die Hütte ist verdammt weit weg, kommt aber glücklicherweise schnell näher, aber, o nein, ist das Ungeheuer schnell, es holt auf, holt ein, da, die Tür, offen diesmal, golden, warm. In Panik wirft Hiob das leere Gewehr schräg nach hinten ins Nichts und hechtet sich über die rettende Schwelle. Friederike und die Kinder schalten schnell, sie werfen sich von innen polternd gegen die Tür, Hiob, herumgerappelt, unterstützt sie mit beiden Armen, um den unvermeidlichen Aufprall des Monsters abzufangen.
    Der Aufprall kommt nicht.
    Eine halbe Minute verstreicht, dann hat Hiob wieder Luft.
    »Das gibt’s doch nicht, die verarschen uns da draußen«, hadert er. »Das Jagdgewehr war der reine Pipifax, da lachen die drüber. Aber so nicht, Freunde, so nicht. Ich hab ja noch was anderes Feines für euch, macht nur schön weiter Bittebitte.« Er greift sich die Pumpgun, drei verständnislose Augenpaare starren auf seinen monologisierenden Mund. »Okay, ihr macht jetzt auf und gleich hinter mir wieder zu. Ich bring den Scheiß hier jetzt zu Ende oder geh da draußen drauf, mir langt’s jetzt.« – »Sind Sie sicher, dass Sie wissen, was Sie tun?« »Na klar. Seh ich etwa aus wie einer, der nicht alle beinander hat?«
    Tür auf. Pumpgun im Anschlag späht Hiob raus. Kein Monster zu sehen, verdammte Scheiße, wie machen die das nur? Wieder im Wald verschwunden? Oder wieder unter dem Schnee? Zwei Schritte raus. Die Tür wird von sechs Geisterhänden zugeworfen. Stille. »Tragen wir’s aus wie Männer, Krokofresse! Wo hast du dich wieder verkrochen?« Hiobs Stimme klingt dünn, fast als hätte er Helium geatmet. Er sichtet das zerwühlte Schneebett vor der Tür. Anhand der Spuren müsste doch eigentlich abzulesen sein, wo das Ding hin ist. Tatsächlich kann er nach kurzer gespannter Detektivarbeit ermitteln, welche der tiefen Stampfer seine von gerade eben sind und welche dazwischen Akzente setzenden, noch größeren Tritt-Trichter von dem Dämon stammen müssen. Letztere hören drei Meter vor der Tür plötzlich auf und gehen nirgendwo mehr weiter. Das gibt’s doch nicht! Das ist doch nicht möglich! So ein Vieh kann sich doch nicht von einer Sekunde zur ... anderen ... in ... Luft ... auf...lö... in ... Luft ... Luft ... drei Meter ... vor ... der ... Hütte ...
    Der Moment ist von kristalliner Klarheit. Hiob steht jetzt selbst fast drei Meter von der Tür entfernt, mit nach vorne gebeugtem Oberkörper den Schnee lesend. Er hat die Pumpgun in beiden Händen. Er hat jetzt kapiert, was passiert ist, er braucht gar nicht erst zu hören, wie das Ungeheuer von der Dachtraufe abspringt. Hiob reißt sich selbst wie ein Hammerwerfer herum, wuchtet das fliehkraftbeladene Gewehr dabei schräg aufwärts in die Höhe und schafft es, dreimal auf die aufgespreizt in den Schneemondenhimmel gestanzte Silhouette zu feuern. Dann fällt das durchschrotete Monster im wahrsten Sinne über ihn her, krallt, kickt, sprüht ihm stinkende Blutsäure über Mantel und Gesicht und stirbt viel zu langsam. Tief in den von den Seiten her nachsackenden Schnee gedrückt, windet und stößt sich Hiob hektisch unter dem Leichnam ins Freie und wälzt sich japsend durch den Schnee, um das widerliche innere Zeug von sich abzuwaschen und zu -reiben. Dabei kann er es dann deutlich hören: ein Pferdeschnauben, Schneeknirschen und Klirren schwerer Ketten, Knarren von steifem Leder hinten im Wald. Ein mächtiges Reittier, gezügelt, voll dampfender Kraft und Ungeduld. Dort hinten im Wald. Ein Reiter.
    In diesen Augenblicken ist Hiob auch für großzügige Hiobsmaßstäbe nicht mehr richtig bei sich. Obwohl er nur noch einen einzigen Schuss im Lauf hat, rappelt er sich auf und rennt auf den Wald zu, behindert nur vom stellenweise hoch verwehten Weiß. Die schwer beladenen Tannen kommen auf ihn zu, dringen auf ihn ein und wischen an ihm vorbei wie diese großen Wasserwedel in einer Autowaschanlage. Für einen kurzen Moment kann der rennende, stolpernde, im Stürzen sich abfangende und wieder weiterrennende Hiob den Reiter vor ihm sogar als Kontur ausmachen, eine Art eloxierter Ritter mit hohem Hut oder Helm und einem wohl auch für Tjosten benutzbaren Stab mit geringelter Spitze. Ein Kampfbischof. Der Ruhmprächtige selbst, Bestrafer und Versehrer der Unreinen und – da aus dem Fließe kommend – sicher auch