Hoellennacht

getan.«
    » Aber das weiß ich nicht mit Gewissheit, Jenny. Kapierst du denn nicht? Je mehr ich darüber nachdenke, desto mehr fühlt es sich so an, als hätte ich es vielleicht doch getan.«
    » Willst du damit sagen, du erinnerst dich, dass du die Leute umgebracht hast?«
    Nightingale schüttelte den Kopf. » Nein. Es ist ein Gefühl, keine Erinnerung. Das Gefühl, dass ich es vielleicht getan haben könnte.«
    » Deine Psyche spielt dir einen Streich. Das ist der Stress.«
    Die Barkeeperin kam mit einem weiteren Whisky auf Eis. Jenny bestellte zwei schwarze Kaffee. Nightingale griff nach seinem Glas, aber Jenny legte die Hand auf seine. » Mach mal langsam, Jack, bitte.«
    » Du weißt, was ich denke, oder?«
    Sie nickte.
    » Vielleicht habe ich das alles schon einmal getan«, sagte er. » Vielleicht ist das, was jetzt geschieht, die Wiederholung von dem, was ich mit Simon Underwood gemacht habe. Ich werde wütend, ich schlage zu, und dann verdränge ich die Erinnerung.«
    » Ich war heute mit dabei, Jack, hast du das vergessen?«
    » Aber du weißt nicht, ob ich Harrison gestoßen habe oder nicht.«
    » Ich weiß, dass du kein Mörder bist, Jack.«
    » Du glaubst, dass ich kein Mörder bin– das ist nicht dasselbe.« Er zog seine Hand weg und griff nach seinem Whisky.
    Die Barkeeperin brachte den Kaffee und stellte ihn auf die Theke. » Alles in Ordnung mit Ihnen beiden?«, fragte sie.
    » Es war ein harter Tag«, sagte Jenny. Sie wartete, bis die Barkeeperin gegangen war, und beugte sich dann zu Nightingale vor. » Es kommt alles in Ordnung, Jack. Ich verspreche es dir.«
    » Jenny, das weißt du doch gar nicht. Die erste Regel bei der Methodik eines Vermittlers ist, keine Versprechungen zu machen, die man nicht halten kann. Du weißt nicht, ob alles in Ordnung kommt. Schau mal, heute ist Montag, und mein Geburtstag ist am Freitag. Vielleicht kommt Donnerstag um Mitternacht ein Teufel und fordert meine Seele ein, und dann muss ich für alle Ewigkeit in der Hölle schmoren. Oder vielleicht war Gosling einfach nur verrückt, und ich bin auch verrückt und werde den Rest meines Lebens im Gefängnis verbringen. So oder so kommt es nicht in Ordnung.«
    » Du glaubst doch nicht an diesen Teufels-Unsinn, oder?«
    » Ich wünschte, ich würde daran glauben«, antwortete Nightingale, » denn das würde wenigstens erklären, was mit mir passiert. Wenn es nämlich nicht der Teufel ist, der sein Spiel mit mir treibt, dann richte ich das alles vielleicht selber an.«
    » Du bist kein Mörder, Jack.«
    » Vielleicht ja doch, Jenny. Vielleicht ja doch. Und das ist es, was mir Angst macht.«

60
    » Der Teufel wird dich holen, Jack Nightingale«, sagte Simon Underwood, dessen Augen vor Hass loderten.
    » Woher kennen Sie meinen Namen?«, fragte Nightingale. » Ich habe Ihnen meinen Namen doch gar nicht genannt. Woher wissen Sie, wer ich bin?« Underwood trug einen dunklen Nadelstreifenanzug, der so gut saß, dass er maßgeschneidert sein musste. An seinem linken Handgelenk hatte er eine goldene Rolex, an der rechten Hand trug er einen goldenen Siegelring und auf der Nase eine Designerbrille. Er war Mitte vierzig, seine Schläfen waren leicht angegraut. Er hielt ein Handy in der Hand und richtete es auf Nightingale wie ein Maschinengewehr. » Woher kennen Sie meinen Namen?«, wiederholte Nightingale.
    Underwood drehte sich zum Fenster hinter ihm um. Es war raumhoch und bot einen Panoramablick auf die Hochhäuser der Canary Wharf, die einige der größten Finanzinstitute der Welt beherbergten.
    » Nein!«, sagte Nightingale, der schon wusste, was als Nächstes kommen würde. » Nein!«, schrie er.
    Das Handy, das Underwood in der Hand hielt, klingelte. Es war ein ganz normaler Klingelton, ein durchdringendes Läuten, und es wurde immer lauter, bis es ohrenbetäubend war. Nightingale schlug die Augen auf, tastete stöhnend nach dem Telefon auf seinem Nachttisch und schaute auf seinen Wecker. Acht Uhr früh. » Mr. Nightingale, hier ist Alice Steadman. Ich habe Sie doch nicht geweckt, oder?«
    Nightingale setzte sich auf. Sein Schädel brummte. Er hatte im Pub mit Jenny mindestens einen doppelten Whisky zu viel getrunken, und sie hatte ihn nach Hause gefahren, wo er noch eine halbe Flasche Macallan geleert hatte. » Entschuldigung, wer ist da?«
    » Alice Steadman. Aus dem Wicca Woman in Camden.«
    » Ah ja«, sagte Nightingale.
    » Ich habe Sie geweckt, nicht wahr? Tut mir schrecklich leid, ich stehe immer früh auf, und man