Hohle Köpfe

hinterher, blieb dann stehen und drehte um.
    »Warum haßt du sie so sehr?« erkundigte er sich.
    »Das verstehst du nicht«, sagte Angua. »Vielleicht kannst du es auch gar nicht verstehen. Es hat… mit uns Untoten zu tun. Golems erinnern uns daran, daß wir keine Menschen sind.«
    »Aber du
bist
doch ein Mensch!«
    »Drei Wochen im Monat. Begreifst du denn nicht? Wenn man die ganze Zeit sehr vorsichtig sein muß, ist es einfach schrecklich zu erleben, wie solche
Dinge
akzeptiert werden. Sie leben nicht einmal. Trotzdem können sie umherlaufen, ohne daß jemand beiläufig Silber oder Knoblauch erwähnt. So war’s zumindest bis vor kurzer Zeit. Es sind Maschinen, geschaffen für die Arbeit.«
    »So hat man sie zumindest behandelt«, sagte Karotte.
    »Du bist mal wieder so vernünftig!« entfuhr es Angua scharf. »Mit voller Absicht siehst du die Sache aus dem Blickwinkel aller Beteiligten! Kannst du nicht einmal
versuchen,
unfair zu sein?«
     
    Nobby blieb einige Minuten allein, während um ihn herum die Stimmen weiter summten und brummten. Er nutzte die gute Gelegenheit, mit spitzen Ellenbogen einige Kellner vom Büfett fortzuschieben. Derzeit kratzte er mit seinem Messer die letzten Reste aus seiner Schüssel.
    »Ah, Lord de Nobbes«, sagte jemand hinter ihm.
    Er drehte sich um. »Tagchen«, sagte er, leckte das Messer ab und trocknete die Klinge anschließend am Tischtuch.
    »Hast du zu tun, Herr Graf?«
    »Hab mir gerade ein Brot mit dieser Marmelade geschmiert«, sagte Nobby.
    »Das ist Gänseleberpastete, Herr Graf.«
    »Ach, so heißt sie? Nun, eins steht fest: Das Zeug ist nicht ganz so aromatisch wie Fettichs Fast-wie-Fleisch-Brotaufstrich. Möchtest du ein Wachtelei? Sind ein bißchen klein.«
    »Nein, danke…«
    »Es gibt jede Menge davon«, fügte Nobby großzügig hinzu. »Und sie sind gratis. Man muß nicht dafür bezahlen.«
    »Nun…«
    »Ich kann sechs gleichzeitig in den Mund nehmen. Hier, sieh mal…«
    »Erstaunlich, Herr Graf. Nun, ich habe mich gefragt, ob du vielleicht die Güte hättest, uns im Rauchzimmer Gesellschaft zu leisten?«
    »Fghmf? Mfgmf fgmf mgghjf?«
    »In der Tat.« Ein freundlicher Arm schlang sich um Nobbys Schultern und dirigierte ihn geschickt vom Büfett weg. Allerdings ergatterte Nobby noch einen Teller mit Hähnchenschenkeln. »Es gibt da einige Leute, die gern mit dir reden würden…«
    »Mgffmph?«
     
    Feldwebel Colon versuchte, sich vom Schmutz zu befreien, aber das Bemühen, sich mit Wasser aus dem Ankh zu waschen, hatte prinzipiell keine großen Erfolgsaussichten. Bestenfalls war das Ergebnis ein einheitliches Grau.
    Fred Colon hatte nicht das hohe Niveau von Mumms kultivierter Verzweiflung erreicht. Mumm vertrat den Standpunkt, daß es im Leben ständig drunter und drüber ging; viele Dinge geschahen durch Zufall, und zwar in allen Richtungen, wodurch es praktisch ausgeschlossen war, daß etwas einen Sinn ergab. Colon neigte von Natur aus zu einer optimistischeren Haltung. Außerdem hatte sein Intellekt eine geringere Geschwindigkeit. Colon steckte noch immer im Spuren-sind-wichtig-Stadium.
    Warum hatte man ihn mit einer Schnur gefesselt? Teile davon hingen nach wie vor an ihm.
    »Und du weißt wirklich nicht, wo man mich gefangengehalten hat?« fragte er.
    »Du hast das Haus betreten«, erwiderte der neben Colon gehende Kleine Irre Arthur. »Du solltest eigentlich wissen, wo du eingesperrt gewesen bist.«
    »Es war dunkel und neblig. Außerdem habe ich kaum auf die Umgebung geachtet. Ich wollte nur die allgemeine Routine erledigen.«
    »Tja, und fast hätte man
dich
erledigt.«
    »Aber
wo
?«
    »Keine Ahnung«, erwiderte der Kleine Irre Arthur. »Ich jage
unter
dem Viehmarkt. Was oben los ist, interessiert mich nicht. Wie ich schon sagte: Die Tunnel führen überallhin.«
    »Gibt es in dem Viertel jemanden, der solche Schnüre herstellt?«
    »Im Bereich der Schlachthäuser und des Viehmarkts? Dort dreht sich alles um tierische Produkte. Würstchen und Seife und so. Kommen wir jetzt zu der Stelle, an der du mir das Geld gibst?«
    Colon klopfte auf seine Taschen. Sie glucksten und quatschten.
    »Du mußt mich zum Wachhaus begleiten, Kleiner Irrer Arthur.«
    »Und meine Arbeit?«
    »Ich vereidige dich als Sonderwächter für die Nacht«, sagte Colon.
    »Wieviel bekommt man dafür?«
    »Einen Dollar.«
    Die Augen des Kleinen Irren Arthur glühten. Sie glühten rot.
    »Meine Güte, du siehst schrecklich aus«, brachte Colon hervor. »Was starrst du mein Ohr so