Hohle Köpfe

wollte es gerade hinzufügen, Obergefreiter«, sagte Mumm. »Nun?«
    »Es ist die alte klatschianische Schrift«, meinte Obergefreiter Besuch. »Ich denke zum Beispiel an den Wüstenstamm der sogenannten Zenozacken. Sie hatten ein sehr hoch entwickeltes, unglücklicherweise aber auch fehlerhaftes…«
    »Ja, ja, ja«, sagte Mumm, der den verbalen Fuß in der auralen Tür sah. »Weißt du, was die Zeichen bedeuten?«
    »Ich könnte es herausfinden, Herr Kommandeur.«
    »Gut.«
    »Da fällt mir ein… Hast du inzwischen Zeit gefunden, einen Blick in das Informationsmaterial zu werfen, das ich dir neulich gegeben habe?«
    »Bin sehr beschäftigt gewesen«, erwiderte Mumm automatisch.
    »Oh, kein Problem, Herr Kommandeur«, sagte Besuch und lächelte das schiefe Lächeln eines Mannes, der weiß, daß er kaum hoffen darf. »Es genügt völlig, wenn du irgendwann die Zeit findest.«
    Zahllose Bücher waren aus den Regalen gefallen, viele von ihnen hatten Seiten eingebüßt, die überall herumlagen. Blut bildete große Flecken darauf.
    »Es scheinen religiöse Werke zu sein«, sagte Mumm. »Wirf mal einen Blick hinein. Vielleicht entdeckst du etwas.« Er drehte sich um. »Sieh dich hier gut um, Detritus.«
    Der Troll zeichnete gerade die Umrisse der Leiche mit Kreide auf den Boden. »Ja, Herr Kommandeur. Weshalb, Herr Kommandeur?«
    »Vielleicht fällt dir was auf.«
    »Ja, Herr Kommandeur.«
    Mit einem leisen Brummen ging Mumm in die Hocke, sein Zeigefinger berührte einen grauen Fleck auf dem Boden. »Schmutz«, sagte er.
    »So was man findet auf Böden, Herr Kommandeur«, erklärte Detritus.
    »Allerdings ist dieses Zeug grauweiß«, stellte Mumm fest. »Und in dieser Gegend findet man nur schwarzen Lehm.«
    »Ah«, entgegnete Feldwebel Detritus. »Eine Spur.«
    »Könnte natürlich wirklich nur gewöhnlicher Schmutz sein.«
    Und da war noch etwas. Jemand hatte versucht, das Durcheinander der Bücher zu ordnen. Einige Dutzend von ihnen bildeten einen hohen Stapel. Das größte Exemplar lag unten, das kleinste oben, und die Buchrücken waren genau parallel ausgerichtet worden.
    »Eins verstehe ich nicht«, sagte Mumm. »Es findet ein Kampf statt. Der Alte wird angegriffen. Und dann schreibt jemand etwas auf ein Blatt Papier – vielleicht der Mörder, vielleicht das Opfer selbst –, mit dem Blut des armen Kerls. Und dann rollt der Täter das Blatt zusammen und steckt es dem Sterbenden wie eine Zigarette zwischen die Lippen. Und dann ist der Alte tot. Und dann schließt ihm jemand die Augen, faltet ihm die Hände, räumt auf und… kehrt ins wilde Getümmel namens Ankh-Morpork zurück?«
    Falten bildeten sich auf der ehrlichen Stirn von Feldwebel Detritus, als dieser nachzudenken versuchte. »Vielleicht… vielleicht es geben Fußabdruck draußen vor Fenster«, sagte er schließlich. »Das immer sein gute Spur.«
    Mumm seufzte. Trotz seines Intelligenzquotienten in Höhe der Zimmertemperatur war Detritus ein guter Polizist und ein noch besserer Feldwebel. Er besaß jene Art von Dummheit, die sich kaum zum Narren halten läßt. Es gab nur eins, das ihm noch schwerer fiel, als sich an ein neues Konzept zu gewöhnen: wieder Abstand davon zu nehmen. 8
    »Detritus«, sagte Mumm so freundlich wie möglich, »vor dem Fenster ist kein Boden, sondern der Fluß, und zwar in einer Tiefe von zehn Metern. Dort kann es keine…« Er unterbrach sich. Sie sprachen hier über den Ankh. »Eventuelle Fußabdrücke wären längst zerlaufen«, fügte er hinzu. »Mit ziemlicher Sicherheit.«
    Trotzdem warf er einen Blick nach draußen, um ganz sicherzugehen. Unten gluckerte und blubberte der Fluß. Es gab keine Fußabdrücke, nicht einmal auf seiner berühmten Kruste. Doch auf dem Fenstersims entdeckte Mumm einen weiteren Schmutzfleck.
    Er nahm ein wenig von der Substanz zwischen Zeigefinger und Daumen und schnupperte daran.
    »Noch mehr weißgrauer Ton«, sagte er.
    Mumm kannte keinen Ort in oder außerhalb der Stadt, an dem es weißen Ton gab. Jenseits der Mauern von Ankh-Morpork gab es nur schwarzen Lehm, bis hin zu den Spitzhornbergen. Wer dort entlangging, war fünf Zentimeter größer, wenn er die andere Seite eines Felds erreichte.
    »Weißer Ton«, murmelte er. »Wo kommt das Zeug her?«
    »Es sein ein Rätsel«, meinte Detritus.
    Mumm lächelte freudlos. Ja, es
war
ein Rätsel. Und Rätsel gefielen ihm nicht. Sie neigten dazu, immer rätselhafter zu werden, wenn man sie nicht löste. Rätsel bekamen sogar Junge, wenn man nicht