Hundstage

sie vorher duscht, was zu Vertalgungen der Anlage führen würde, wie ihm der Schwimmbad-Vertreter wieder und wieder erklärt hatte.

    Zum Abendbrot gab es Rührei mit frischer Gurke. Sowtschick war schweigsam, ja gereizt. Er brummte vor sich hin, daß das nun schon das siebte Rührei sei, das sie ihm hier bieten, und daß er aufgekochte Milch nicht leiden kann. Die Gurke, in Folie eingeschweißt, bezeichnete er als ungenießbar, weil sie vermutlich atombestrahlt sei, die Holländer, das weiß man ja: Fischen die Nordsee leer mit engmaschigen Netzen, und dann die Sache mit dem Flussigel …

    Und: «Ist es denn nun wirklich zuviel verlangt, wenn ich euch bitte, die Allee ein paarmal rauf und runter zu gehen und die Disteln auszutreten? Ist das wirklich zuviel verlangt?» Sie hätten es wohl lieber, wenn er den ganzen Garten mit USTINEX vergifte, was?

    Sowtschick verzog sich in sein abgedunkeltes Studio. In dem Röntgenstrahlen aussendenden Fernsehempfänger – «entspricht der RÖV» – gab es ein Fußballspiel zu sehen, das die Deutschen gegen brutal-clevere Italiener verloren. Der belgische Unparteiische pfiff parteiisch, und die italienischen Zuschauer johlten, wenn die Deutschen einen Konter starteten. Also auch keine Italiener mehr ins Haus lassen und keine Belgier, das schwor sich Sowtschick, Holländer sowieso nicht. Nie! Dann schon eher Chinesen, die waren wenigstens höflich.

    Ein albernes amerikanisches Musical folgte, in dem die Leute mitten in der Unterhaltung aufsprangen und steppten, und während er es sah, ging das Telefon, was der Parteien-Aufsatz macht, wollte der Redakteur vom «Globus» wissen, ob er schon angefangen hat damit? Sowtschick mußte sich sehr winden.

    Dann lief im ZDF ein deutscher Krimi. Ein reicher Unternehmer tötet einen armen Fixer, ausgerechnet in dem Augenblick, wo der zum ersten Mal clean ist und ein neues Leben anfangen will.

    In den Spätnachrichten, als Sowtschick schon ganz zusammengesackt war, Bilder von Autoschlangen, Staus in Dreierreihen, und in Berlin, am Kurfürstendamm, junges Volk, das sich im Europa-Brunnen die Füße wäscht. Die Macker mit ihren Tussis wurden interviewt, ob sie an Gott glauben oder nicht. «Immer!» war die Antwort, und: «Ürgendwie.» Die aseptische Ruine der Gedächtniskirche im Hintergrund.

    «Fortbestand des hochsommerlichen Wetters.»

    Die Nacht brachte keine Erfrischung. Sowtschick lag auf seinem Bett unter einem Leinentuch und rieb sich die brennende Strieme am Hals. Im «Unternehmen Cerberus» stampften die Kolosse dahin, ein braver englischer Soldat sieht sie als «Blipps» auf seinem Radarschirm, wird aber die Meldung nicht los, weil der Diensthabende gerade einen Tag Urlaub hat.

    Sowtschick legte das Buch zur Seite. Februar 1942 … Der Vater war nach Hause gekommen, und die Mutter hatte zu ihm gesagt: War das richtig? – Nichts wußten die jungen Leute vom Dritten Reich. Im Café Rüther hatte er gesessen, als die Sache mit Stalingrad herauskam, Roggenmehltorte. Und Kamerad Lehmann? Immer so freundlich gelächelt, und er hatte sich benommen wie ein Schwein. Ich bin ein Schwein, dachte Sowtschick. Er starrte die Astknorren an und wartete darauf, daß die Moleküle seines Leibes und seiner Seele sich beruhigten. Über sich hörte er es knarren, da warf sich die Kanalschwimmerin von einer Seite auf die andere, und durch die verdunkelten Fenster wetterleuchtete es.

    An die Balgerei im Schwimmgang mußte Sowtschick denken, wie die kleine magere Geschichte auf seinen Schultern gesessen hatte, Adelheids nasse Haare, «Gabüs» schwarzer, am Körper klebender Bikini: Das waren Bilder, die sich in Sowtschicks Hirn bereits festgesetzt hatten. Auch die schmuddelige Cordhose war noch da und das Mädchen Freddy aus Santa Barbara – Balsam-Bilder, die über finsteren Schemen lagen.

    Flut. Er dachte an die einsame Frau am Meer. Die Wellen, die an den Strand schlagen, vertrocknende Quallen. Und dann kam ihm die Erinnerung an einen Unterwasserfilm mit bunten Fischen in Korallenwäldern. Plankton. In jedem Tropfen kleine Welten, einander verschlingende Monaden, Schneekristalle aus warmem Fleisch …

    Sowtschick war eingeschlafen, und er schlief irgendwie unbedingt, wie das so seine Art war. Nachtmörder hätten an sein Bett treten können und Meinungen austauschen über die sicherste Art, ihn um die Ecke zu bringen. Sich auf ihn werfen und würgen, das würde in Frage kommen, die Hände fest um seinen Hals gekrallt, zudrücken und nicht