Illuminatus 2 - Der goldene Apfel

Indianer sahen ihn an. Sie sahen mich an. Sie sahen sich gegenseitig an. Dann erhob der älteste von ihnen seine Stimme und gab, voller Ernst, seine Zustimmung. Der Archäologe nahm Schaufel und Spitzhacke zur Hand und begann wie ein Wahnsinniger zu graben. Zwei Minuten später war er verschwunden. Mitten in einer Jauchegrube. Da lachten die Indianer. Grotz, George. Ich kannte sie so gut, wie kaum ein Weißer Indianer kennenlernen kann. Sie hatten gelernt, mir zu vertrauen, und ich ihnen. Und dennoch saß ich da, während sie ihre kleinen Spielchen trieben, und kriegte nichts von dem mit, worum es eigentlich ging. Selbst als ich begonnen hatte, meine telepathischen Fähigkeiten zu entwickeln und sie sogar allmählich einzusetzen. Denk darüber mal nach, George. Denk an alle pokergesichtigen Schwarzen, die du in deinem Leben gesehen hast. Denk dran, wie du jedesmal, wenn ein Schwarzer eine so phantastisch widersinnige Dummheit begangen hat, einen Flash von Rassismus erfahren hast ... über den du, als Radikaler, dich unheimlich schämtest, stimmt's ? ... und wie du dich gefragt hast, ob sie nicht vielleicht doch minderwertig sind. Und denk an jene 99 Prozent der Frauen in der kaukasischen Welt, außerhalb Norwegens, die die DummeLieschen- oder Marylin-Monroe-Show die ganze Zeit über abziehen. Denk mal 'ne Minute dran, George. Denk.» Ein Schweigen folgte, das sich in einer langen Halle fast buddhistischer Leere auszudehnen schien ... George erkannte, endlich! einen kleinen Schimmer dessen, was seine Acid-Freunde zu beschreiben versucht hatten ... und dann erinnerte er sich, daß das nicht der Trip war, auf den Hagbard ihn zu bringen versuchte. Aber das Schweigen dauerte an, es schwebte wie eine Ruhe des Geistes über ihnen, eine Ruhe nach dem Tornado der vergangenen
    Tage, und George fand sich ohne jede Leidenschaft grübelnd, ohne Hoffnung oder Kummer oder Selbstgefälligkeit oder Schuld; wenn nicht völlig egolos oder in vollem Darshana, so dann doch wenigstens ohne jenes gierige und flammende Ego, das entweder nackten Tatsachen entsprang oder sich vor ihnen zurückzog. Er betrachtete seine Erinnerungen und blieb unbewegt, objektiv, in Frieden. Er dachte an Schwarze und Frauen und ihre subtile Rache gegenüber ihren Meistern; an Sabotageakte, die sich als solche nicht klar zu erkennen gaben, weil sie die Form von Gehorsamsakten annahmen; er dachte an die Shoshone-Indianer und ihre derben Witze, den Witzen und Scherzen unterdrückter Menschen überall so ähnlich; er sah plötzlich die Bedeutung des Aschermittwochs und der Saturnalien sowie der Weihnachtsparty in den Ämtern und den Büros und all die anderen beschränkten, genehmigten, strukturierten Gelegenheiten, bei denen Freuds Wiederkehr des Unterdrückten erlaubt war; er erinnerte sich aller Situationen, in denen er sich gegen einen Professor, einen Vorgesetzten, einen Bürokraten aufgelehnt hatte, oder, noch weiter zurückliegend, gegen seine Eltern, indem er auf die Gelegenheit wartete, in der er, dadurch, daß er haargenau das tat, was ihm aufgetragen wurde, eine mittlere Katastrophe hervorrief. Er sah eine Welt von Robotern, die starr auf den von oben vorbestimmten Pfaden ein-hermarschierten, und jeder Roboter besaß ein Stückchen Leben, war irgendwo ein bißchen menschenähnlich und wartete auf seine Gelegenheit, seinen eigenen Schraubenschlüssel irgendwann einmal in die Maschinerie zu werfen. Er sah schließlich, warum alles in der Welt fehlzuschlagen schien und die Situation Normal so All Fucked Up war. «Hagbard», sagte er langsam. «Ich glaube, ich komme dahinter. Die Genesis verläuft genau rückwärts. All unsere Probleme nahmen ihren Anfang beim Gehorsam, nicht beim Ungehorsam. Und die Menschheit ist noch gar nicht geschaffen worden.»
    Hagbard, mehr denn je falkengesichtig, sagte sorgsam: «Du näherst dich der Wahrheit. Geh jetzt ganz vorsichtig, George. Die Wahrheit ist nicht, wie Shakespeare es sagen würde, wie ein Hund, den man in seine Hütte prügeln kann. Wahrheit ist ein Ti ger. Geh jetzt ganz vorsichtig, George.» Er drehte sich in seinem Stuhl und zog aus der Schublade seines modernen, dänischen, quasi marsianischen Schreibtisches einen Revolver. George sah zu, so kühl und allein wie ein Mann auf dem Gipfel des Mount Everest, wie Hagbard die Trommel öffnete und auf die sechs Kugeln darinnen zeigte. Dann schloß er die Trommel und legte den Revolver vor sich auf die Schreibunterlage. Hagbard sah die Waffe nicht weiter an. Dieselbe