Im Himmel ist die Hölle los
Chance, sie jemals wiederzubekommen?«
»Nein, Chef. Tut mir leid.«
Der Personalchef zuckte wie eine mit Salz bestreute Nacktschnecke zusammen. »Gut. Schön. Vielen Dank, daß Sie mich unterrichtet haben.«
In der Leitung knisterte es ein wenig. »Und was sollen wir denn jetzt tun, Chef?« fragte die Stimme unsicher.
Der Personalchef seufzte. »Das weiß allein der Himmel«, antwortete er und legte den Hörer auf.
Natürlich hatte er gelogen.
Jason war beunruhigt.
Dafür hatte er gute Gründe. Er war weit von zu Hause entfernt, seine Kameraden hatten das Bewußtsein verloren – so wie es aussah, für immer –, der Zeiger der Tankuhr befand sich weit im roten Bereich ganz links auf der Skala, und unter der Motorhaube drang ein merkwürdiges Rattern hervor. Wenn der Treibstoff ausging, war, soweit er es beurteilen konnte, das einzig Gute daran, daß das verdammte Ding Fahrt verlieren und vielleicht sogar zum Stehen kommen könnte; was er bereits seit einiger Zeit vergeblich versucht hatte.
Die eintönige Aussicht aus dem Cockpitfenster machte die Sache nicht gerade besser. Die letzten vierzig Millionen Lichtjahre war es draußen so schwarz gewesen, als stecke man einen halben Meter weit in einem Schornstein, und derartige Zustände können einem ganz schön zu schaffen machen, wenn die Wirkung des Biers allmählich nachläßt. Um dem Ganzen die Krone aufzusetzen, mußte Jason feststellen, daß ihm die Zigaretten ausgegangen waren.
Und dann sah er das Licht; es handelte sich bloß um einen winzigen Tupfer in weiter Ferne, aber eindeutig um Licht. Ein paar Sekunden lang war er freudig erregt, bis ihm einfiel, daß (a) Licht nicht unbedingt Sicherheit oder Hilfe bedeutet und (b) er das verdammte Ding, selbst wenn das Gegenteil zutreffen sollte, ohnehin nicht darauf zusteuern konnte.
Dabei hätte er sich gar keine Sorgen zu machen brauchen. In diesem Moment entschloß sich nämlich die Maschine, den letzten Tropfen Treibstoff im Ersatz-Not-Reservetank zu verbrennen, und die Sonne wurde langsamer und trieb nur noch dahin. Ein paar Minuten später setzte allmählich die Wirkung des Gravitationsfelds von dem rätselhaften hellen Ding da drüben ein, woraufhin der ganze komische Apparat langsam die Richtung änderte und auf das Licht zutrieb. Ein Glücksfall.
Bei der Lichtquelle handelte es sich um einen Stern, der von einem Planeten umkreist wurde, den man schon aus vielen Lichtjahren Entfernung erkennen konnte. Er war groß und hell und blau und von den unglaublichsten Meeren bedeckt, die Jason je gesehen hatte, und als er entdeckte, daß der Planet bewohnt war, machte sein Herz vor Freude einen Sprung. Jason trieb direkt auf ihn zu, und zwar schön langsam. Diese Entwicklung der Ereignisse hätte Jason Schicksal genannt, wenn er nicht aufgrund seiner sechsmonatigen Tätigkeit in der gleichnamigen Abteilung gewußt hätte, wie so etwas in Wirklichkeit funktionierte; darum wählte er statt dessen die Bezeichnung ›verdammtes Glück‹.
Schon bald, viel früher, als er gedacht hatte, war er nahe genug, um zwei breite Gürtel aus goldenen Asteroiden zu erkennen, die den Planeten umkreisten, sowie ein paar winzige Funken aus blitzendem Metall, die nur Raumstationen sein konnten. Er war schon fast da.
»Hilfe!« schrie er. Zwar wußte er im Grunde seines Herzens, daß es noch ein bißchen zu früh war, um von jemandem gehört zu werden, aber sich sozusagen schon mal ein wenig aufzuwärmen, konnte nichts schaden. Außerdem stellte er sich auf den Sitz und schwenkte beide Arme.
Und dann …
Es war einer dieser Momente, da einem die Seele abstirbt: wenn man alle Hoffnung fahren läßt und nichts als das schreckliche Gefühl bleibt, sich getäuscht zu haben. Mit den Händen schirmte Jason die Augen ab und hoffte wider jede Wahrscheinlichkeit, daß er sich irrte – doch das war nicht der Fall.
Bei den beiden Punkten handelte es sich um keine Raumstationen; sie entpuppten sich als Parkuhren, und er hatte keinerlei Kleingeld dabei, welcher Währung auch immer. Ebenso war das, was er für einen doppelten Gürtel aus goldenen Asteroiden gehalten hatte, etwas viel Alltäglicheres, aber völlig Unzweideutiges, denn sie stellten lediglich eine gelbe Doppellinie dar. Um die entscheidende Aussage in maßlos übertriebener Weise zu verdeutlichen, hatte die Obrigkeit des Planeten die Worte
PARKEN VERBOTEN
direkt über dem Azimut mit rotglühenden Zwergsternen hervorgehoben.
»Verdammter Mist!« fluchte
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