Im Sturm: Thriller (German Edition)

»Was tun die beiden anderen Kontakte?«
    »Scheinen ihre Positionen mehr oder weniger zu halten.«
    »Es sind also Russen.« McCafferty schaute auf die Karte. Als Briten hätten sie manövriert und selbst Torpedos auf das Alfa, das im Umkreis von zwanzig Meilen hörbar gewesen sein mußte, abgeschossen.
    Drei gegen einen, und nun sind sie gewarnt, dachte McCafferty und zuckte die Achseln. Sonar meldete einen weiteren Kontakt im Süden. Müßte Boston sein, dachte McCafferty und beorderte Chicago nach Süden. Wenn er es mit drei U-Booten aufnehmen sollte, brauchte er Hilfe. Eine Stunde später traf er sich mit Boston.
    »Ich habe eine Alfa gehört.«
    »Wir haben vorbeigeschossen. Was haben Sie erwischt?«
    »Etwas mit zwei Schrauben«, antwortete Simms. Ihre Unterwassertelefone arbeiteten mit sehr geringer Leistung.
    »Drei Boote rund vierzehn Meilen vor uns, eines davon ein Alfa.« McCafferty legte rasch seinen Plan dar. Die U-Boote sollten zehn Meilen voneinander entfernt nach Norden fahren und versuchen, die Ziele in den Flanken anzugreifen. Selbst wenn sie danebenschossen, sollte Providence durchkommen, sobald die Russen zur Verfolgung ausschwärmten. Simms stimmte zu, und die beiden Boote trennten sich wieder.
    McCafferty stellte fest, daß er noch immer sechzehn Stunden vom Packeis entfernt war. Über ihm kreisten bestimmt noch immer sowjetische Patrouillenflugzeuge. Er hatte einen Torpedo vergeudet  – nein, sagte er sich, das war ein gutgeplanter Angriff gewesen, der einfach nicht funktioniert hatte. So etwas kam manchmal vor.
    Im Nordosten erschien eine Reihe von Sonobojen, aktive diesmal. Chicago fuhr nach Nordwesten. Dabei wanderten alle ihre Sonarkontakte nach rechts ab. Das Alfa war noch immer da; sein Maschinengeräusch klang auf und wieder ab. Theoretisch konnte er zwar auf den Gegner schießen, aber er hatte gerade feststellen müssen, daß das Boot mit seinem Tempo und seiner Manövrierfähigkeit einen Torpedo vom Typ Mark-48 schlug.
    Der Nordwestkurs verringerte die Distanz zu einem der Kontakte merklich. Das Alfa und der andere Unbekannte bewegten sich nach Osten und wahrten so den Abstand von gut zehn Meilen – unwisssentlich, wie McCafferty glaubte. Er stand vor der Karte. Die Zielkoordinaten für den nächsten Kontakt waren bereits errechnet. McCafferty betrat erneut den Sonarraum.
    »Was können Sie mir zu diesem Kontakt sagen?«
    »Sieht langsam aus wie ein Reaktor vom Typ Zwei, neuer Version. Mag ein Victor-III sein. Lassen Sie mir noch fünf Minuten Zeit, dann weiß ich das sicher, Sir.«
    »Leistungsabgabe?«
    »Ziemlich gering, Sir. Macht gerade Steuerfahrt.«
    McCafferty lehnte sich gegen die Wand, hinter der sich der riesige Signalprozessor befand. Die Linien auf dem Wasserfall-Display, die das unverwechselbare Frequenzmuster der Maschinerie eines Victor-III darstellen sollten, waren noch unscharf, verengten sich aber. Drei Minuten später hatten sie sich in einen ziemlich scharfen vertikalen Lichtstreifen verwandelt.
    »Sir, ich kann nur Ziel Sierra Zwei als Victor-III identifizieren.«
    McCafferty ging zurück in die Zentrale. »Distanz zu Sierra Zwei?«
    »Vierzehntausendfünfhundert Meter, Sir.«
    »Zielgleichung eingeben«, meldete der Waffenoffizier. »Rohr Eins klar, geflutet. Mündungsklappe geschlossen.«
    »Ruder zehn Grad Steuerbord«, befahl McCafferty. Chicago ging in Feuerposition. Er sah auf den Tiefenmesser: zweihundert Fuß. Nach dem Abfeuern wollte er rasch nach Osten fahren und auf tausend Fuß abtauchen.
    »Mündungsklappe öffnen!« Der Maat an der Torpedokonsole drückte auf den Knopf und wartete auf die Leuchtanzeige.
    »Mündungsklappe ist offen, Sir.«
    »Feuer!« Die siebentausend Tonnen große Chicago erbebte.
    McCafferty befahl eine Kurs- und Tiefenänderung und ließ die Fahrt auf zehn Knoten erhöhen.
    Wieder ein Geduldspiel. Wie lange wird es dauern, bis er den Fisch hört? Dieser lief in geringer Tiefe; McCafferty hoffte, daß sich sein Antriebsgeräusch im Oberflächenlärm verlieren würde. Blieb die Frage nach der Qualität des Sonars bei der anderen Seite.
    »Eine Minute.« Der Waffenoffizier hatte eine Stoppuhr in der Hand. Bei dieser Geschwindigkeitseinstellung lief der Mark-48 dreizehnhundert Meter pro Minute. Noch zehn Minuten. Wie beim Fußball kurz vorm Ende der regulären Spielzeit, dachte McCafferty, nur daß es hier nicht um Punkte geht, sondern um Leben und Tod. »Drei Minuten.«
    Chicago wurde in tausend Fuß Tiefe ausgependelt, und