Im Zeichen der Sechs

oder geringere Intelligenz nimmt die geringste Notiz von unserer Existenz, denn wir sind allein, Doyle, jeder einzelne von uns; wir treiben im kalten, leeren Raum. Das ist der schmutzige Witz an der Toilettenwand: Alles ist ein Irrtum, grausam, willkürlich und sinnlos wie ein Eisenbahnunglück –«
    »Das menschliche Leben?«
    »Ich meine die Schöpfung.«
    Jack beugte sich vor; die durchbohrende Helligkeit seiner Augen funkelte diamantengleich im Dunkel des Abteils. Seine Stimme wurde zu einem rasselnden Flüstern. »Jeder Stein, jeder Grashalm, jeder Schmetterling. Der Mensch ganz sicher vor allem: Kein Plan, kein Zweck, der ihm zugrunde liegt. Unser sogenannter Geist ist Narretei, ein Possenspiel; wenn es Poesie gibt in unserer Natur, dann blökt sie mit ebensoviel Absicht aus uns hervor wie das Geschnatter eines Affen. Aber die Welt des Menschen – die Gesellschaft – hat sich verschworen, uns dieses Geheimnis vorzuenthalten. Finden Sie das nicht sonderbar? Bei all Ihrer wissenschaftlichen Ausbildung?«
    »Was?«
    »Tiere werden mit einem instinktiven Trieb zum Überleben geboren, und sie entwickeln Techniken, um es sicherzustellen. Der Mensch ist das einzige Geschöpf, das sich in dem Glauben wiegen muß, es gebe einen komplizierteren Grund für seine Existenz; wir überfluten unsere Köpfe mit Lügen und Fantasien von Liebe und Familie und einem gütigen Gott im Himmel, der über uns wacht.
    Aber es ist nur der Überlebensinstinkt, der uns vom ersten Atemzug an eingebleut wird; es ist von entscheidender Bedeutung für das Überleben einer Gesellschaft, daß ihre Mitglieder daran gehindert werden, zu entdecken, wie schmutzig und bedeutungslos ihre Existenz in Wirklichkeit ist. Sonst würden wir vielleicht unser Werkzeug aus der Hand legen, all diese seelenzerstörende Arbeit liegenlassen – und wo wäre unsere kostbare Gesellschaft dann?«
    Tiefe Stille lag zwischen ihnen, unterbrochen nur vom fernen, rhythmischen Rattern der Schienen. Jack zuckte nicht mit der Wimper, wandte den Blick nicht von Doyle, und Doyle sah Finsternis in seinen Augen, dicht und brodelnd.
    »Aber stellen Sie sich eine andere Möglichkeit vor: Was ist, wenn der Ursprung unserer Welt noch schlimmer ist? Was ist, wenn es einen Schöpfer gibt, der daran gearbeitet hat, unsere Erde mit Plan und Vorbedacht zu versehen, mit Form und Kontur? Und was ist, wenn dieses Wesen absolut und ganz und gar wahnsinnig ist?«
    »Ist es das, was Sie glauben, Jack?«
    »Wissen Sie, was Sie finden, hier unten« – er bohrte sich die Faust hart in den Bauch – »wenn jedes bißchen Zivilisation, jede Gewohnheit, jede geliebte Erinnerung, jeder künstlich hergestellte Fetzen an dieser Marionette, für die wir uns halten, von uns genommen, uns über die Ohren gezogen wird wie das Fell eines Tieres?«
    Doyle schluckte angestrengt. »Sagen Sie es mir.«
    »Nichts«, sagte Jack, und seine Stimme war kaum mehr ein Flüstern. »Leere. Kein Sehen, kein Hören, kein Denken; nichts regt sich, nicht das leiseste Echo. Das ist das Geheimnis am Fuße der Treppe, die niemand finden soll. Sie warnen dich, wenn du jung bist: Schaut nicht dort hinunter, Kinder; bleibt hier am Feuer, und wir erzählen euch die Lügen, die unsere Eltern uns eingeprügelt haben, die Lügen von der größeren Glorie des Menschen. Denn sie wissen,
    der leibhaftige Blick in diese Leere würde jede Spur dessen auslöschen, was du zu sein glaubtest, würde es vernichten wie einen Käfer, der von einem Nagelstiefel zertreten wird.«
    Jack hob seine zerstörten Hände. »Und hier sehen Sie den glorreichen Fehler vor sich: Ich habe diese Leere betreten. Ich bin immer noch dort. Und ich bin immer noch am Leben. Und es bedeutet … nichts.«
    Er lächelte; es war das Grinsen eines Totenschädels, und in den Augen glänzte ein kranker Triumph. Der Zug schoß in einen Tunnel und tauchte sie in Finsternis. Doyle ballte die Fäuste und wußte nicht, ob er weiterleben oder sterben würde, aber ein physischer Kampf wäre ihm willkommen gewesen, Schmerz, irgend etwas Greifbares, Reales anstelle von Jacks spiralförmigem Absturz.
    »Und mit diesem fröhlichen Wispern im Ohr begrüße ich jeden neuen Morgen«, fuhr Jack leise fort, und seine Stimme schlängelte sich wie ein Wurm aus der Dunkelheit. »Es geht nie weg; ich finde keine Erlösung, und so lebe ich weiter. Geistesgestört? Verschwenden Sie Ihre lächerlichen, abgegriffenen Diagnosen nicht an mich, Doktor, mit Ihrer aufgeklärten Pose. Sie sind