Immer Schön Gierig Bleiben

zwischen den Beinen des Vogels fest, das andere Ende bog er zu einem Haken und hängte ihn in einen Metallring, den er über der Schulter trug. Dann machte er auf dem Absatz kehrt und lief stetig bergan.
    Zabriskie folgte ihm. Jeder Schritt quietschte leise. Links und rechts von dem Pfad erstreckten sich Halden aus gepresstem Plastik, buntgescheckt. Das Plastik war terrassiert, und die Terrassen zogen sich über vier oder fünf Ebenen nach unten. Zabriskie und der Junge liefen auf einem Höhenpfad, links und rechts von ihnen tauchten ständig Menschen aus dem Plastik auf oder verschwanden in ihren Behausungen, die in den Müllberg hineingegraben waren. Schließlich näherten sie sich einem großen Metallklumpen. Zabriskie erkannte, dass es ein menschlicher Kopf aus Bronze war. Ein junger Mann mit gerader Nase, die Haare nach hinten zu einer kleinen Tolle gekämmt, die Stirn glatt mit einem kleinen Schnurrbart und vollen, sinnlichen Lippen. Jedes Detail war dem Metall im Guss entlockt worden, die buschigen Augenbrauen, die Einkerbung zwischen Nase und Oberlippe, die Andeutung der Wangenknochen, ein Anflug von Grübchen. Ein sowjetischer Soldat. Hier war früher das Ehrenmal gewesen.
Die Befreiung sieht dich an
, dachte Zabriskie. Gleichzeitig dachte sie an ihren toten Vater, einen US-Soldaten, der im Vietnamkrieg gefallen war. Die Sowjetunion hatte den Vietcong unterstützt.
    »Unser Wegweiser«, sagte der Junge. Ihm schien der Fußweg nichts auszumachen. Zabriskie war in keiner schlechten körperlichen Verfassung, aber der weiche Untergrund, der bei jedem Schritt einige Millimeter nachgab, machte sie müde. Der Junge war leichter als sie und bewegte sich auf dem Plastik ohne einzusinken.
    Er stand hinter dem Soldatenkopf, sah Zabriskie über die bronzenen Haare hinweg an und streckte den rechten Arm aus. »Hier, rechts vom Kopf. Hier«, er hob den linken Arm, »links vom Kopf. Wo ich stehe: hinter dem Kopf. Wo du stehst: vor dem Kopf.«
    »Und wo wohnt der Augenmann?«, fragte Zabriskie.
    »Unter dem Kopf«, sagte der Junge. »Komm mit.« Er folgte einer schmalen Treppe, die im Zickzack steil nach unten führte. Am Ende der Treppe wartete er auf Zabriskie. In der einen Richtung reichte der Weg bis ans Ende der Terrassen in Richtung Spree. In der anderen Richtung führte er in den Plastikberg hinein.
    Dorthin ging der Junge jetzt, Zabriskie blieb dichter hinter ihm. In der von Plastikausdünstungen gesättigten Luft in dem Gang wurde ihr schummrig. So ähnlich hatte es gerochen, wenn sie als Kind die Nase in einen leeren Joghurtbecher gesteckt hatte. So ähnlich hatte es auch gerochen, als sie sich einmal eine Einkaufstüte aus Plastik über den Kopf gezogen hatte. Sie hatte zugesehen, wie ihr Atem die Tüte steuern konnte, die sich zusammenzog und weitete, je nachdem ob sie Luft holte oder aus ihrem Mund entweichen ließ. Es war sehr schnell warm geworden in dieser Tüte, bis die Mutter sie ihr vom Kopf gerissen und mit knallrotem Kopf abwechselnd angebrüllt, umarmt und am Ohr gezogen hatte. Hier war es nicht so heiß und stickig wie in der Tüte, aber es roch säuerlich und nach Geronnenem. Der Gang war vielleicht ein Meter achtzig hoch und so schmal, dass zwei Leute aneinander vorbeipassten, wenn sie mit dem Rücken an die Wand gepresst liefen. Zwei Pachulkes hätten nicht aneinander vorbeigepasst. Alle paar Meter hing eine fluoreszierende Kugel in dem Winkel zwischen Wand und Decke. Es ging steil bergab und immer im Kreis herum wie auf einer Wendeltreppe.
    Schließlich kamen sie zu einer Wand aus Metall. Der Junge machte sich an einem Mechanismus zu schaffen, und eine Tür, mannshoch und halbkreisförmig gebogen wie die Klappe eines Kanonenofens, öffnete sich. Dahinter war es heller als in dem gewendelten Gang. Zabriskie und der Junge stiegen ein. Zabriskie wurde klar, dass sie über den Stiefel des Soldaten in das Denkmal hineingeklettert waren.
    Der Junge sagte: »Hier vorne kommt eine Leiter. Da musst du hoch. Dort wohnt der Augenmann.«
    »Kommst du nicht mit?«, fragte Zabriskie.
    Der Junge klopfte mit seiner Schleuder auf die tote Möwe. »Wir sind alle hungrig, ich muss weiterjagen.« Er zog die Jacke aus und gab sie Zabriskie zurück. »Jetzt ist mir warm.«
    Er stieg aus dem Metallstiefel zurück in den Gang. Bevor er die Tür verschloss, sagte er: »Keine Sorge, viele Wege führen wieder ins Freie. Der alte Mann kennt sie alle.«
    Zabriskie war allein. Sie schloss die Augen, um sich für das Halbdunkel