Implantiert

Platz war großzügig bemessen, doch nach zwanzig Monaten in dieser Einöde hätte selbst der Trump Tower auf die Bewohner klaustrophobisch gewirkt.
    Zwischen dem Hangar und dem Hauptgebäude befand sich eine metallene Plattform, auf der eine drei Meter große Satellitenschüssel stand. Die Plattform, der Hangar und das Hauptgebäude stellten alles an Zivilisation dar, was Genadas Basis auf Baffin Island aufzuweisen hatte.
    Das Echo des fernen Dröhnens von Rotorblättern breitete sich über die Landschaft aus. Colding drehte sich um und sah den dunklen Fleck am Horizont. Schnell wuchs der Fleck zum vertrauten Bild eines Sikorski-S-76C-Hubschraubers heran. Colding liebte den Anblick dieser Maschine. Würde
man von einem Hubschrauber, wie ihn die meisten Nachrichtensender benutzten, alle Logos entfernen, um ihn dann mattschwarz zu lackieren, dann würde er genauso aussehen wie Bobbys Sikorski. Bei zwölf Sitzen und einer Reichweite von über vierhundert Seemeilen konnte man mit dem Sikorski im Notfall sämtliche Mitarbeiter in Sicherheit bringen.
    Der Hubschrauber setzte zum Sinkflug an, schwebte schließlich wie ein lärmender Schatten auf den Landestreifen herab und wirbelte dabei Wolken von Pulverschnee auf. Die Landekufen schoben sich aus dem Rumpf. Bobby Valentine setzte die Maschine sanft auf.
    Nach einer kurzen Pause erfüllte ein metallisches Rasseln die Schneelandschaft. Die gewaltigen Türen des Hangars – 80 Meter breit und über 23 Meter hoch – glitten langsam in der Mitte auseinander und öffneten sich gerade so weit, dass das Tankfahrzeug genügend Platz hatte. Brady fuhr nach draußen und hielt in der Nähe des Sikorski. Colding ging auf den Hubschrauber zu, während er den Hangar im Auge behielt, um zu sehen, ob sich die Türen schlossen.
    Sie blieben offen. Was nur bedeuten konnte, dass Andy Crosthwaite nicht vor Ort war, um den Hangar wieder dicht zu machen.
    Die Luftschleuse des Hauptgebäudes öffnete sich. Colding erwartete, Andy zu sehen, doch statt dessen trottete Gunther Jones hinaus in die Kälte. Mit seinen knapp ein Meter neunzig war Gunther so groß wie Colding, doch er war viel magerer. Seine Genada-Jacke hing an seinem Körper herab wie ein Hemd an einem Drahtkleiderbügel.
    »Gun, wo zum Teufel ist Das Arschloch?«
    »Schläft. Aber ich wollte euch Jungs hier draußen nicht im Stich lassen.« Er reichte Colding ein Walkie-Talkie. »Es ist auf das Video-Telefon in Andys Zimmer eingestellt.«

    Colding seufzte und drückte auf den Verbindungsknopf. »Andy, nimm ab.«
    Keine Antwort.
    »Andy, komm schon. Ich werde keine Ruhe geben, bis du antwortest.«
    Das Gerät knisterte. »Ich versuche zu schlafen. Was dagegen?«
    »Schaff deinen Arsch hierher, Andy. Gunthers Schicht ist zu Ende.«
    »Ist Gunther da draußen?«
    »Ja. Er ist rausgekommen, um deinen faulen Arsch zu retten.«
    »Dann könnt ihr ja allesamt ein wunderschönes Happy End feiern. Lass mich in Ruhe, Colding.«
    »Verdammt, Andy. Komm endlich her und mach deinen Job.«
    »Ich passe. Mein SD-Level ist im Augenblick ziemlich niedrig.«
    SD? Colding sah Gunther fragend an.
    »Sein Scheiß-drauf-Level«, sagte Gunther.
    Colding hielt Andy für nur unwesentlich nützlicher als einen Haufen mehrere Tage alter Hundescheiße. Andy war zusammen mit Magnus beim Militär gewesen, und nur deshalb hatte dieser gefährliche kleine Bastard überhaupt einen Job bekommen.
    »Andy, ich – «
    »Oh Mist«, sagte Andy. »Ich glaube, dieses Ding hier ist kaputt.«
    Ein Klicken, und dann war das Gespräch zu Ende. Colding machte sich nicht die Mühe, den Verbindungsknopf zu drücken.
    »Vergiss es«, sagte Gunther. »Mir macht es nichts aus. Ich
will Bobby schnell Hallo sagen. Dann schließe ich den Hangar und drehe die Heizung hoch. In Ordnung?«
    Colding nickte. Die beiden Männer erreichten den Sikorski, als die Drehung der Rotorblätter deutlich langsamer wurde und Bobby Valentine aus der Maschine sprang.
    Bobby war der Privatpilot der Pagliones, und bei allen möglichen Gelegenheiten ihr Laufbursche. Er schob sich das dichte, dunkelblonde Haar aus den Augen und ließ sein berühmtes Lächeln aufblitzen, mit dem er anscheinend überall Frauen ins Bett bekam. Er hatte eine kleine Metallkiste von der Größe einer Lunchbox bei sich. Er reichte Colding seine rechte Hand, der sie mit festem Griff schüttelte.
    »P. J., wie geht’s?«
    »Alles klar, Bobby V.«, sagte Colding. »Der Flug war okay?«
    Bobby nickte. »Keine Probleme. Und beim