Inspector Jury besucht alte Damen

Stecknadeln in den Stoff steckte und kein Wort sagte. Sie griff nach einer Porzellanschale, nahm zwei Schildpattkämme heraus und steckte sich ihr Haar zurück. Wohl um Zeit zu gewinnen: sicher hatte sie gedacht, er wäre wegen Sadie Diver gekommen; daß er Simon Lean ins Spiel brachte, damit dürfte sie nicht gerechnet haben. Zumindest hatte Jury das angenommen. «Sie haben ihn gekannt.»
    «Ja, das habe ich.» Endlich ließ sie die Hände sinken und lehnte sich zurück.
    Jury war etwas erstaunt über die Verwandlung. Jetzt sah sie nicht mehr wie ein schlankes und rankes Mädchen vom Lande aus, sondern wie eine Lady aus der Zeit Edwards VII., die gerade Korb und Blumenschere zusammensucht, um auf ein Stündchen in den Garten zu gehen. Wie ärgerlich, daß er an dem ernsthaften Blick, den sie jetzt auf ihn richtete, nicht ablesen konnte, ob er echt war oder nur gespielt ernsthaft. Er bekam einfach nicht heraus, ob sie sich Simon Leans Tod zu Herzen nahm. Sie gab sich auch nicht die Mühe, aus ihrem reichlichen Repertoire von Blicken einen zu dieser Gelegenheit passenden herauszusuchen. «Wie gut haben Sie ihn gekannt?»
    «Recht gut. Aber das ist passé», sagte sie. Von irgendwoher, jenseits des runden Türbogens, erklang Musik. Eine Mundharmonika, ja, das muß es sein, dachte Jury. Plötzlich verließ sie ihren Platz und verschwand durch den Türbogen in noch tiefere Schatten.
    Jury trat an das breite Fenster. Noch nicht einmal zwei Uhr und schon Zwielicht. Unter ihm schwang sich der dunkle Bogen der Themse vorbei an Wapping und den Docks von London, und dahinter konnte er Tower Bridge erkennen. Es stimmte, der Blick auf Fluß und Stadt war einmalig. Und doch konnte er sich, wie Jack Krael, nicht des Gefühls erwehren, daß etwas verloren, der Fluß seines Sinns beraubt worden war, seitdem Ausflugsdampfer die großen Schiffe ersetzten. Das Rennboot da draußen jagte trotz des Regens durchs Wasser. Regen schlug von allen Seiten gegen die Scheibe, als hätte er die Richtung verloren. Frühsommer, aber durch das Fenster wirkte er wie Spätherbst. Auf einem zeitlosen Schauplatz in Jurys Kopf fiel Schnee. Wie der Regen wußte auch er nicht, welche Richtung er einschlagen sollte.
    Dann war sie wieder da. «Hab eben mal nach Tommy gesehen. Er ist ganz weg von seiner Mundharmonika. Was gar nicht so schlimm wäre, wenn er etwas mehr auf Lager hätte als bloß die ‹Waltzing Matilda›. Wenn Sie sich da draußen mit der Themsepolizei unterhalten haben, dann wissen Sie offenbar über seine Schwester Bescheid.» Sie fädelte eine Nadel ein und biß den Faden ab.
    «Ja. Mich macht nur die Verbindung stutzig.»
    «Die Verbindung?»
    «Ich bitte Sie, Miss Firth.» Auch wenn Simon Lean nach Auskunft seiner Familie ein Schwerenöter gewesen war, so verdiente der Mann doch wohl, daß man ihn ein klein wenig betrauerte, und wenn es nur gespielt war. Er zündete sich eine Zigarette an und warf das Streichholz in einen zierlichen Aschenbecher. «Man hat Simon Leans Leiche gestern mittag in einem Dorf in der Nähe des Summerston-Landsitzes gefunden. Sadie Divers Leiche wurde heute morgen gegen fünf Uhr bei Wapping Old Stairs gefunden. Aber offenbar wurden beide binnen weniger Stunden ermordet. Sie wohnte in der Narrow Street, wurde im selben Pub gesehen, den auch Sie frequentieren. Sie sind gerade zurückgekommen, sind bei der Identifizierung der Leiche behilflich gewesen, ja?» Eine rhetorische Frage. «Ich müßte schon ziemlich beschränkt sein, wenn ich keine Verbindung zwischen diesen beiden Morden herstellen würde.»
    Ruby legte den Kopf etwas schief, schien sich sein Gesicht einprägen zu wollen. «Sie machen durchaus keinen beschränkten Eindruck, Superintendent. Aber ich bin nicht die Verbindung.»
    «Was haben Sie vorgestern abend gemacht?»
    Sie blickte sich im Loft um, als suchte sie einen Merkzettel an der Wand. «Ich war aus. Ein kleiner Kneipenbummel auf eigene Faust.»
    «Und wohin sind Sie gebummelt?»
    Wieder diese Pause. «‹Zur schönen Aussicht von Whitby› beispielsweise.»
    Schweigen. Jury sagte: «‹Zur schönen Aussicht von Whitby› ist doch dicht bei Wapping Old Stairs. Wohin sonst noch?»
    Ruby stellte den schwarzen Obelisken wieder hin, das Tischfeuerzeug, mit dem sie sich rasch eine Zigarette angezündet hatte. Eine lange Rauchwolke, über die sie Jury einen langen Blick zuwarf. «‹Stadt Ramsgate›.»
    Wieder Schweigen. «Noch dichter dran, finden Sie nicht auch?»
    Sie schien nichts zu