Inspector Rebus 08 - Das Souvenir des Mörders

der Warteliste.«
    »Wie alt ist Ihr Ältester?«
    Ihre Augen verengten sich. »Elf.«
    »Irgendeine Chance, dass er was gesehen hat?« Sie schüttelte den Kopf. »Er hätt's mir erzählt.«
    »Und Ihr Mann?«
    Sie lächelte. »Er hätte alles gleich zweimal gesehen.«
    Rebus lächelte ebenfalls. »Schön, wenn Sie etwas hören sollten... von den Kindern oder Ihrem Mann...«
    »Ja, klar.« Langsam, um nicht unhöflich zu erscheinen, drückte sie ihm die Tür vor der Nase zu.
    Rebus stieg die nächste Treppe hinauf. Hundescheiße auf dem Absatz, ein gebrauchtes Kondom: Er bemühte sich, keine Verbindung zwischen den beiden Dingen herzustellen. Filzstift-Graffiti auf der Tür: Wichser, HMFC (Heart of Midlothian FC), Strichmännchenkoitus. Der Bewohner hatte es aufgegeben, die Schmierereien zu entfernen. Rebus drückte die Klingel. Keine Reaktion. Er versuchte es noch einmal.
    Eine Stimme von innen: »Verpisst euch!«
    »Könnte ich kurz mit Ihnen reden?«
    »Wer ist da?
    »Polizei.«
    Eine Kette klirrte, und die Tür ging einen Spalt breit auf. Rebus sah ein halbes Gesicht: eine alte Frau, vielleicht auch ein alter Mann. Er zeigte seinen Dienstausweis.
    »Sie kriegen mich hier nicht raus. Wenn die das Haus abreißen, dann mit mir drin.«
    »Ich will Sie gar nicht rauskriegen.«
    »Hä?«
    Rebus hob die Stimme. »Niemand will Sie hier rauskriegen.«
    »Und ob die wollen, aber die kriegen mich hier nicht raus, sagen Sie das denen ruhig.« Rebus bekam einen Schwall stinkenden Atem ab, einen irgendwie fleischigen Geruch.
    »Haben Sie gehört, was nebenan passiert ist?«
    »Hä?«
    Rebus spähte durch den Türspalt hinein. Der Flur war mit Zeitungspapier und leeren Katzenfutterdosen übersät. Noch ein Versuch.
    »In der Wohnung nebenan wurde jemand ermordet.«
    »Versuch keine faulen Tricks mit mir, Kerl!« Wut in der Stimme.
    »Ich versuch gar keine... ach, zum Teufel damit.« Rebus wandte sich ab und stieg wieder hinunter. Plötzlich erschien ihm die Außenwelt im warmen Sonnenschein schön. Es war alles relativ. Er schlenderte zum Gemischtwarenladen, stellte den Kids ein paar Fragen, verteilte Pfefferminzbonbons an alle, die eins wollten. Er erfuhr gar nichts, hatte aber am Ende einen Vorwand, in den Laden zu gehen. Er kaufte ein Päckchen extrastarke, steckte es für später ein, stellte der Asiatin hinter dem Ladentisch ein paar Fragen. Sie war fünfzehn, vielleicht sechzehn und außergewöhnlich hübsch.
    Im Fernseher, der hoch oben an einer Wand montiert war, lief ein Video. Hongkonger Gangster ballerten sich gegenseitig halbe Körperteile weg. Sie hatte ihm nichts zu erzählen.
    »Gefällt's dir in Niddrie?«, fragte er.
    »Is ganz okay.« Ihr Akzent war Edinburgh pur, ihre Augen klebten am Bildschirm.
    Rebus fuhr zurück nach Fort Apache. Der Schuppen war wie ausgestorben. Er trank eine Tasse Kaffee und rauchte eine Zigarette. Niddrie, Craigmillar, Wester Hailes, Muirhouse, Pilton, Granton... Alle diese Siedlungen kamen ihm wie ein grausiges Experiment in Menschenmanagement vor: Wissenschaftler in weißen Laborkitteln steckten Familien in dieses oder jenes Labyrinth und beobachteten, was passierte, wie stark sie würden werden müssen, um darin zu überleben, ob sie je den Ausgang finden würden... Er wohnte in einer Gegend Edinburghs, in der Vier-Zimmer-Küche-Bad für einen sechsstelligen Betrag zu haben waren. Es belustigte ihn, sich vorzustellen, dass er seine Wohnung verkaufen könnte und dann plötzlich reich gewesen wäre... nur dass er dann natürlich keine Bleibe mehr gehabt hätte, und in eine hübschere Wohngegend zu ziehen konnte er sich nicht leisten. Ihm ging auf, dass er genauso in der Falle saß wie ein x-beliebiger Einwohner Niddries oder Craigmillars - in einem wohnlicheren Modell, aber das war's auch schon. Sein Telefon klingelte. Er nahm ab und bereute es sofort.
    »Inspector Rebus?« Eine Frauenstimme: Verwaltungskraft. »Könnten Sie morgen zu einer Besprechung nach Fettes kommen?«
    Rebus lief es eiskalt über den Rücken. »Was für eine Besprechung?«
    Eine kühl lächelnde Stimme. »Näheres ist mir nicht bekannt. Die Einladung kommt vom Büro des ACC.«
    Der Assistant Chief Constable, Colin Carswell, die Nummer drei in der Polizeihierarchie der Region. Rebus nannte ihn den »CC Rider«, nach einem Song der Grateful Dead. Ein Yorkshiremann, so schottisch, wie ein Engländer eben werden konnte. Er war seit zweieinhalb Jahren bei der Polizei von Lothian und Borders, und bislang konnte ihm