Irgendwann ist Schluss

Titel: Irgendwann ist Schluss Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Markus Orths

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wenn im CERN ein Schwarzes Loch entsteht, würde es das gesamte CERN schlucken und von Genf sich ausbreiten über die Schweiz und würde auch die Schweiz schlucken und die Schweizer Konten schlucken und Europa und die Meere und die Berge und die Kontinente, würde sich die Erde einverleiben, und die ganze Welt würde verschluckt, in nicht mal fünfzig Monaten! Neugier, Koller, ist auch eine Form von Gier. Und Sie, Koller, sind das Schwarze Loch. Und Sie schlucken alles, was in Ihre Nähe kommt. Wir sind Ihnen zu nahegekommen. Und uns haben Sie geschluckt. Und wir sind aufgesaugt worden. Sie ziehen die Materie an. Und Sie ziehen das Materielle an. Und Sie verleiben es sich ein. Sie sind immer größer geworden. Und Sie werden immer größer. Und Sie sind …
    »Stopp!«, schreit Koller und wirft den Kopf in den Nacken.
    Er hat die Augen immer noch geschlossen.
    Schweiß steht auf seiner Stirn.
    Jetzt wird es plötzlich ruhig um ihn.
    Koller wartet ein paar Sekunden.
    Dann öffnet er die Augen.
    Er sieht nur Evi, die langsam näher kommt.
    »Herr Koller?«, fragt Evi besorgt. »Alles in Ordnung? Ich hab gedacht, ich hätte was gehört.«
    Koller blickt sich um.
    Niemand ist da.
    Die Männer verschwunden.
    Das Séparée verlassen.
    Evi rückt etwas auf dem Tisch gerade und hüstelt, ehe sie fragt: »Und ist es richtig, dass Sie die Rechnung der Herren übernehmen?«
    »Bitte?«
    »Die Herren da draußen. Sie sagten, sie wären eingeladen worden. Von Ihnen, Herr Koller. Dieser Herr … Gronauer … Herr Gronauer und seine … seine … Kollegen.«
    »Ach so«, sagt Koller erschöpft. »Ja. Das stimmt wohl.«
    »Sie sehen blass aus. Ist Ihnen nicht gut? Kann ich was für Sie …?
    »Psst. Seien Sie still. Hören Sie das?«
    »Ich höre nichts.«
    »Ein Schmetterling. Es ist ein Schmetterling im Raum.«
    »Herr Koller, ich bitte Sie.«
    »Hören Sie! Der Flügelschlag eines Schmetterlings. Haben Sie das nicht gehört? Das Knistern, das leise Streicheln, das flüsternde Flügelflattern. Hören Sie! Hier! Das müssen Sie doch hören, Evi!«
    Evi lauscht und zuckt mit den Schultern. »Erlauben Sie, Herr Koller«, flüstert sie. »Es gibt keine Schmetterlinge im Münsters . Es gibt überhaupt keine Schmetterlinge im … im Winter.«
    »Vielleicht eine Motte? Nicht jeder Schmetterling ist eine Motte. Nicht jede Motte ist ein Schmetterling.«
    »Möchten Sie jetzt mit dem Maître sprechen? Sie sagten, Sie wollten nach dem Essen mit dem Maître sprechen.«
    »Warum?«
    »Wegen des Tischs hier. Im Séparée. Die fehlgeschlagene Reservierung.«
    Koller schaut Evi lange an. Dann lacht er kurz und laut auf. »Nein«, sagt er. »Ich denke, das hat sich erledigt.«
    »Also gut, Herr Koller, dann bring ich Ihnen jetzt die Rechnung.«
    »Tun Sie das, tun Sie das!« Koller schaut Evi hinterher, die langsam zur Tür geht. »Ach Evi!«, ruft er noch.
    »Ja?« Evi dreht sich um.
    »Denken Sie doch bitte an den Bewirtungsbeleg.«

Pygmalion Soap
    E s hätte ewig so weitergehen können. Immerfort. Ohne Ende. Infinite Continuity. Aber ich tat etwas, mit dem ich nie gerechnet hätte: Ich verließ den Container. Container klingt hart. Wir nannten ihn so. Ist natürlich keiner. Sondern ein Haus mit Fenstern, Türen, Lücken nach draußen, und trotzdem sagten wir: Container. Betraten den Container am Morgen, verließen ihn am Abend. Oft machten wir Überstunden. Und auch nach den Überstunden gingen wir nicht nach Hause, sondern einer fragte: Noch was essen? Die anderen nickten. Während wir aßen und tranken, lösten sich viele Fragen, oder jemand hatte plötzlich eine befreiende Idee. Aber wenn ich hier von Idee spreche, meine ich nicht Idee im philosophischen Sinne, nicht Erscheinung oder Urbild. Eine wirkliche, wahre Idee kann man auch nicht haben . Eine Idee hat immer die Zügel in der Hand. Nicht ich habe eine Idee, nein, die Idee hat mich. Unsere Ideen sind allenfalls Ideenschatten, nicht mal das, es sind tote Ideen. Sie sind im Lauf ihrer Jahre verendet und begraben worden, und wir sind es, die an den Knochen nagen. Zum Beispiel die Idee des Bruderzwists. Irgendwann wird die Idee geboren und packt die Menschen, schlägt sich nieder in Mythen wie dem von Kain und Abel, verliert aber immer weiter an Leuchtkraft, bis sie zu einem lustlosen Greis geschrumpft ist in Schillers Räubern. Dann stirbt sie, die Idee, und wir sind es, die sie ausscharren, unsere Brüder heißen nicht mehr Kain und Abel, heißen nicht mehr Karl und Franz Moor, sie