Jack Holborn unter den Freibeutern

Trumpet. Nichts als die schwarzen Männer in der Sonne: einige sangen, einige vollführten noch ihren gespenstischen lärmenden Tanz, um die Fliegen abzuwehren, einige hingen teilnahmslos in den Ketten und gaben sich als Mahlzeit hin.
    Aber in der Hütte sprach der Smaragd noch sein
    mächtiges Wort.
    »Ich – ich kann’s nicht entscheiden, meine Herren –«
    »Vierzehnhundert! Verkaufen Sie!«
    »Er hat recht. Das Recht ist auf seiner Seite.«
    »Zeit … ein bißchen Zeit …«
    »Nein!«
    »Zwei Minuten. Bei meiner Ehre –«
    »Nein! Zeit ist um! Zeit ist vorbei!«

    Und da war es, daß ich meinen ungewöhnlichen Gei-
    stesblitz hatte. Gerade als die Hütte dem Chaos an-
    heimgefallen war. Gerade als das Netz von Verständ-
    nis und Gegenverständnis sich in eine Million zorniger Stücke auflöste – unter der Wucht meines Sma-
    ragds. Alles stand plötzlich klar vor mir.
    Es war, als sei ich leicht wie die Luft: und die vier klumpigen Händler würden massig wie Holz im
    Dunkel der Hütte – langsame, übellaunige Holzblök-
    ke: fühllos … ich war ein Geist, sage ich euch, be-
    merkenswert flüchtig und schmächtig auf meinen un-
    sichtbaren Füßen … berührte kaum den Boden – fuhr
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    umher mit hellen Gedanken, die in vier fette, schwere Köpfe guckten: leere Höhlen mit Stapeln von Geschäftsbüchern gegen die Fenster, um die Sonne aus-
    zuschließen. Leer, dürr, unnütz …
    Das Zählen war vorüber: die Chancen berechnet.
    Wie es auch ausging, ich hatte gewonnen. Ich war zu schnell für sie. Ich hatte Zeit, ja übergenug davon.
    In meinem goldenen Augenblick sah ich sie auf der
    Waage balancieren – und wußte, daß ein großes Ge-
    wicht sie hochschnellen lassen würde. Dieses Gewicht 192
    hatte ich. Sicher. Ich glaube, ich habe gelacht. Irgend so ein Geräusch war auf einmal da. Dann warf ich
    mein Gewicht in die Waagschale.
    »Meine Herren«, hörte ich mich sagen, »die Auk-
    tion ist beendet. Ich kaufe alles miteinander.«
    Ich warf mein Gewicht in die Waagschale. Ich leer-
    te den Beutel auf den Tisch!

    XIX
    »Wie Musketenfeuer!« fluchte Mister Trumpet. »Wie
    eine Musketensalve.«
    Hörte es am anderen Ende der Stadt: ein Geräusch,
    das eines Mannes Herz zum Sieb machen konnte. Er
    war geeilt – gerannt – fast geflogen – denn ihn packte ein plötzliches Entsetzen, wie eine schwarze Wolke
    auf seinem Sonnenschein – ein Entsetzen vor dem,
    was ich tun würde. Ich hatte einen Ausdruck in mei-
    nen Augen gehabt, der ihm gar nicht gefiel: eine Art Tollheit –
    Bei Gott! Wie die Straßen unter seinen Füßen da-
    hingeflogen waren! Der Junge ist nicht richtig im
    Kopf, und er, Solomon Trumpet, hatte ihn sich selbst überlassen! Bei Gott –
    »Schnell! Schnell, guter Mister Thompson! Um der
    Barmherzigkeit willen, kommen sie mit mir. Hier. Jeder Hut ist richtig. Großartig. Paßt wie angegossen.
    Ein wahrer Gentleman. Nur – kommen Sie! Fliegen
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    Sie. Ich habe ein grauenhaftes Gefühl … dieser Junge, Jack … Wir müssen ihn bewahren!«
    Und dann hörte er es. Taumelte, als sei er getroffen worden.
    »Was ist los, Sir?« keuchte Mister Thompson.
    »Wo fehlt’s?«
    »Wie Musketenfeuer. Haben Sie’s gehört? Kleine
    bunte Steine, Mister Thompson – die fallen, fallen auf einen einfachen Handelstisch. Wie Musketenfeuer:
    und jeder geht mir mitten durchs Herz. Wir kommen
    zu spät.«
    Das muß gewesen sein, als mein Geistesblitz sich
    verflüchtigte: denn einen Augenblick später platzte er in die Hütte und zog Mister Thompson hinter sich
    her – platzte hinein mit einem Schreckensschrei, als er meinen Schatz auf dem Tisch gestapelt sah, wo er
    glänzte wie verrückt.
    »Und nicht nur die Steine«, sagte er. Ibram Fared
    sprangen die Augen fast aus dem Kopf bei ihrem
    Anblick, auch die der beiden Kapitäne. Und Sir Jo-
    seph war ein gut Teil weißer als seine Wäsche und
    in Schweiß getränkt.
    »Und du verrücktes kleines Würstchen saßest, wie
    es schien, auf Luft wie der kleine Araber, der seine Lampe gerieben und einen Dschinn losgelassen hatte, ohne zu wissen, was er getan hatte, oder sich darum zu kümmern.«
    »Aber ich hab mir alles überlegt, Mister Trumpet«,
    protestierte ich, von seinen Beschimpfungen sehr verletzt.
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    »Überlegt?« höhnte er. »Ich habe nie einen leere-ren Kopf oder ein verglasteres Augenpaar gesehen
    außerhalb des Irrenhauses. Hörst nichts, siehst nichts, fühlst nichts außer deiner einen überkandidelten Ekstase.«
    Ekstase?