Jack Holborn

Titel: Jack Holborn Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Leon Garfield

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Schulter ergriff.
    »Laß sie machen! Laß sie machen! Genug, daß du davongekommen bist. Versuch’s jetzt nicht aufzuhalten. Das kannst du nicht – sie machen dich fertig!«
    Ich riß mich los und krabbelte nach oben. Ich hatte einen Zipfel rotweiß gestreiftes Hemd über mir gesehen. Ich war fast auf dem Achterdeck und schrie: »Taplow! Taplow!«
    Er hörte mich und blickte nieder. Sein wütendes Gesicht gegen den wütenden Himmel bannte mich auf die Stelle. Er war das lebende Spiegelbild des Sturmes.
    »Taplow!«
    Sein Kopf ruckte zurück, und sein großer nackter Fuß schwang vorwärts, um mir an den Schädel zu fahren. Ich packte ihn am Knöchel und wurde völlig von meinem Standort gehoben. Einen Augenblick schwang ich, dann grub ich meine Zähne in seine bittere Ferse.
    Er mußte seinen Halt oben aufgegeben haben, um sich von mir zu befreien – denn ich weiß nichts mehr als sein scharfes Schmerzgebrüll –, und dann krachten wir beiden, meine Zähne noch in ihm, auf das untere Deck.

VII
    Euch Herren allen, die ihr nicht schlafen könnt, sei es vor Hitze, Kälte, Furcht, Erwartung, Schmerz oder einem düsteren Gewissen, möchte ich ein sicher wirkendes Mittel verschreiben: einen Fall, Kopf voran, von drei Metern auf ein hölzernes Deck. Wenn dann noch ein riesiger Walliser auf einen zu liegen kommt, ist es natürlich noch sicherer, aber wenn keiner zur Hand ist, schläft man von der eigenen Tätigkeit schon recht tief.
    Gewiß, Ihr Hirn wird von diesem Deckmittel ein wenig erschüttert sein und ein paar irre Träume in Ihren Schlummer loslassen … denn es ist nicht nur Schwärze … Gesichter kommen und gehen, und weit entfernte Stimmen sagen Ihnen: »Liege ruhig … breite die Segel … du kommst in gut Wetter, Junge … der Sturm ist jetzt hinter dir …« Aber wer redet, werden Sie nie wissen, und auch nicht besonders wissen wollen; alles wird klingen wie müßiger Unsinn, mit dem sich ein schlummerndes Hirn nicht abzugeben braucht.
    Wer einen pflegt, wer einem kalte Tücher auf den heißen Kopf legt, wessen kundige sanfte Hände einen wieder in die Koje zurückschieben, wenn das rollende Meer einen rausgeworfen hätte, wird man auch nie wissen. Vielleicht war es Mr. Morris, vielleicht der Mann im Mond.
    So kommt zu all den anderen Wohltaten dieser Art von Schlaf noch dazu, daß man für die Rettung des eigenen Lebens nicht auch noch dankbar sein muß. Das einzige, was man dagegen einwenden kann, ist, daß vierundzwanzig Stunden oder mehr aus dem Leben genommen sind wie eine ausgerissene Seite, und etwas in ihnen hat einem einen Schmerz hinterlassen, als würde eine Deckplanke einem im Schädel herumgeschlagen.
    So schlief ich also. Ich schlief, und die Welt ging ohne mich weiter – und keiner von uns kümmerte sich darum, was aus dem anderen wurde. Als ich erwachte, waren ich und die Charming Molly ein ungeheures Stück aus unserem Kurs geblasen, und ich wußte nicht, wo ich war, bis mir Mister Pobjoy etwas Brühe brachte, die halb aus Seewasser bestand, und mir sagte, ich sei in Mister Morris’ Kajüte. Sein Gesicht hatte bläuliche Flecken von dem peitschenden Wind und Wasser, und sein armer Bart war von allen Lebewesen rein gewaschen.
    Ein sehr nasser und triefender Mister Pobjoy, der kam und sich in einer stinkenden Meerwasserpfütze hinplatschte. Ein sehr einsamer Mister Pobjoy, der jetzt keinen Gefährten in seiner Kombüse hatte, und ein sehr neugieriger, nervöser Mister Pobjoy, dessen kleine Augen in der Kajüte umherirrten, als würden sie von panischen Gedanken (nicht seinen eigenen) gejagt.
    »Er kennt ihn, Jack!«
    Er brachte sein Gesicht so dicht an meines, daß zwischen uns kein Platz für einen Gedanken war.
    »Er kennt ihn, Jack!«
    »Wer?« hauchte ich mit dem Versuch, ihn wegzublasen.
    Er lehnte sich zurück, rieb die Seite seiner Nase und zupfte sich am Ohr. »Was hast du gehört, Jack?«
    »Nichts als den Wind.«
    »Was weißt du, Jack?«
    »Nichts als was mir Mister Pobjoy erzählen will.«
    Er seufzte. »Danke, mein lieber Junge, Pobjoys Wille ist ein Zwang. Er muß dir erzählen, oder er platzt, und dann bleibt nichts übrig als ein seltsames Garn, das im Wind wirbelt und nachts die Wanten heimsucht.«
    Sein Garn begann mit einem Brüllen und einem Krachen: das Brüllen war Mister Taplow, das Krachen mein Kopf auf dem Deck.
    Er kam aus der Kombüse gestürzt mit dem Gedanken »der Kahn ist gekentert«, dann sah er mich »lasch wie ein Lumpen hinten auf dem Deck rollen«.