Jack Holborn

einen Anlaß finden sollte, an diesem Ort nachzugraben.
    Wir verließen die Stelle etwa eine Stunde vor Einbruch der Nacht und gingen hinab zum Fluß, um den Grabesschlamm von unseren Händen zu spülen. Mister Trumpet trug den herrenlosen Juwelenbeutel, und ich nahm Kompaß, Fernrohr und Messer. Den Sextanten ließen wir da, weil er uns nichts mehr nützen konnte.

XVI
    Der erste und zweite Tag der Welt, aus der Mister Morris geschwunden war. Sie war nicht sehr verändert. Die Sonne ging noch unter und ging wieder auf. Mister Trumpet war mir zur Seite und ich ihm. Wir waren noch reich: unermeßlich reich. Wir waren auf unserem Weg in die Heimat. Und der Fluß von Mister Morris sollte uns führen. Was machte es da schon, daß wir zerlumpt, hungrig, von Gestrüpp zerkratzt – und zweier unserer Gefährten beraubt waren? Wir hatten nichts weiter zu tun, als gehen (aber nicht in der Mittagssonne: letzte Worte, die zu beherzigen waren!) und gehen und nie zurückblicken. Für etwas anderes als Dankbarkeit bestand kein Anlaß …
    Am Ende dieser ersten vierundzwanzig Stunden war ich, so reich ich war, einer Verzweiflung verfallen, aus der mich weder Mister Trumpet noch meine Juwelen herausreißen konnten.
    Ich nehme an, es war der Fluß, von dem ich etwas Bestimmtes erwartet hatte, um nun etwas anderes zu finden. Da sein Entdecker uns verlassen hatte, verlor ich allen Glauben daran. Dieser erste Blick war eine silberne Täuschung gewesen.
    Es war ein greulicher Fluß: ein Fluß, der unmittelbar aus der Sonne floß, um seinen unheimlichen Lauf durch das Schattenreich der Welt zu schlängeln. Nicht weit, nicht nahe deutete er mit seinen schlammigen Meilen Gott weiß wohin.
    Bei Tag war seine Farbe gelb – vom Schlamm seines Bettes – und von einem Fliegenschleier beschmutzt und übersät. Bei Nacht war er schwarz. Und doch hatte er einmal, durch die Bäume gefiltert, geglitzert wie ein Halsband.
    Unser Gefährte und Führer, unsere Landstraße, unser Rettungspfeil: ein schleichender Leichenwagen von toten Zweigen und verfaulter Vegetation, endlos geschlitzt vom sündigen Lächeln der Krokodile.
     
    Als die Nacht des zweiten Tages hereinbrach, hatten wir einen Punkt erreicht, wo eine südwärts marschierende Sklavenkarawane aus dem östlich gelegenen Wald kam. Für uns war das ein Augenblick des Triumphes und ein sehr hoffnungsvolles Zeichen: denn Männer mit Handelsgut mußten auf dem Weg zu einem Hafen sein.
    Die Karawane bestand etwa aus hundertzwanzig Menschen, die in Zweierreihen gingen, mit einem Gabeljoch Rücken an Brust geschirrt und kreuzweise gekettet waren. Vorausgesetzt, daß die schwarzen Männer unterwürfig und im Schritt gingen, konnten sie nicht sehr gelitten haben, aber an eine Flucht war nicht zu denken. Das Ganze wurde von sieben Arabern befehligt, die abwechselnd in zwei Ochsenkarren fuhren, die den Zug begleiteten. Das schien mir angenehmer, als auf unseren wunden Füßen zu gehen. (Denn ich ließ mich nie vergessen, daß wir Millionäre waren.) Aber Mister Trumpet sah mich an, als sei ich verrückt geworden und sagte, wir würden sicherer auf dem Rücken der Krokodile reisen. Mit unserem Reichtum, sagte er, würde er nicht einmal einem Engländer trauen, geschweige denn sieben Sklavenhändlern.
    Es war am fünfzehnten Tag nach Mister Trumpets brennenden Kindern, und am vierzehnten, seit wir Lord Sheringham zum letzten Mal sahen, daß wir den südwärts wandernden Sklavenzug erblickten, und es war am selben Abend, als diese beiden Ereignisse uns sozusagen einholten und im Fernrohr von Mister Morris wieder lebendig wurden.
    Ich träumte: wahrscheinlich einen schönen Traum, denn ich war ärgerlich, als mich Mister Trumpet hochrüttelte. Er stand gebückt und starrte durch das Fernrohr auf die Reihe kleiner Feuer, die die schlummernde Karawane erleuchtete.
    »Die Kinder, Jack! Siehst du sie? Die Kinder meines Traumes! Sieh nur! Sieh!«
    Er gab mir das Glas. Ich sagte, er sei wahnsinnig. Er sagte »vielleicht« und bat mich zu schauen. Das tat ich.
    Ich sah: fünf Araber an einem der Feuer. Stehend. Peitschen staken hinten bei ihnen hoch wie Teufelsschwänze. Im Feuerschein. Wänste wölbten ihre Gewänder wie Hauptsegel in einer steifen Brise.
    Und Mister Trumpets brennende Kinder. Sieben. Dunkel gegen die Flammen. Bewaffnet mit kleinen Speeren und Blasrohren. Köpfe bis an die Bäuche der Araber reichend. Keinen Zoll höher. Männchen.
    »Pygmäen«, flüsterte Mister Trumpet. »Warum haben wir’s