Jack Holborn

Gauner kaufe ich nichts!« Er sah um sich, suchte sich die schwächste Stelle: Sir Joseph. »Sie, Sir. Können Sie achtzehnhundert Guineas bezahlen?«
    Sir Joseph verlor den Kopf. Wies von sich. Nichts mit dem Handel zu tun. Mister Trumpet gerade erst begegnet. Kannte ihn nicht.
    Mister Fared sah Sir Joseph sehr wütend an. Der Gentleman hätte nicht reden dürfen, hätte den Mund halten sollen.
    Sir Joseph war in einer Panik. (Irgendwie war es ihm noch nicht gelungen, den Blick von Kapitän Farmer zu erhaschen.) Was wäre, wenn man ihn zwingen würde zu zahlen? Furchtbar. Unmöglich. Eine ungeheuerliche Situation: nicht sein Werk. Er warf die Karten auf den Tisch.
    »Ich stimme zu. Ich stimme zu. Fared muß das Gebot annehmen. Niemand ist hier, der’s überbietet. Das ist der Lauf der Dinge. Ich stimme für den auswärtigen Kapitän hier. Ein ehrlicher Mann. Recht ist auf seiner Seite.«
    Mister Fared wurde schwankend. Ich konnte sehen, daß er schwankend wurde. Seine Hütte war voller Engel und Teufel. Wer war was? Ich mußte etwas unternehmen. Selbst Mister Trumpet hätte das zugegeben.
    Da habe ich denn den Smaragd aus meinem Leinenbeutel genommen. (Es war der erste Stein, der mir in die Finger kam.)
    »Was geben Sie mir hierfür?«
    Einen Augenblick hörte mich niemand. Dann senkte sich Schweigen über die Hütte. Mister Fared streckte die Hand aus. Er nahm den Stein, starrte hinein, wog ihn, berührte damit seine Zähne und seine Wange, schmeckte ihn – »Einhundert Guineas, junger Herr?«
    »Betrügen Sie den Jungen nicht, Fared!« ließ sich plötzlich Kapitän Farmer hören. Seine Augen war so grün geworden wie der Edelstein. »Er ist für jedermann zweihundert wert.«
    »Sie sprechen von Betrug?« Mister Fared war gekränkt. »Er ist tausend wert – in London: und – fünfhundert hier!« Er starrte auf meinen Leinenbeutel. Wieviel mehr da drinnen?
    Ich sah mich um, ob Mister Trumpet in Sicht war. Ich konnte sie nicht länger in Schach halten. Ich fühlte, wie sich ihr Gewicht auf mich legte. Meine Hand schwitzte, so daß ich kaum den Beutel festhalten konnte. Kein Zeichen von Mister Trumpet. Nichts als die schwarzen Männer in der Sonne: einige sangen, einige vollführten noch ihren gespenstischen lärmenden Tanz, um die Fliegen abzuwehren, einige hingen teilnahmslos in den Ketten und gaben sich als Mahlzeit hin.
    Aber in der Hütte sprach der Smaragd noch sein mächtiges Wort.
    »Ich – ich kann’s nicht entscheiden, meine Herren –«
    »Vierzehnhundert! Verkaufen Sie!«
    »Er hat recht. Das Recht ist auf seiner Seite.«
    »Zeit … ein bißchen Zeit …«
    »Nein!«
    »Zwei Minuten. Bei meiner Ehre –«
    »Nein! Zeit ist um! Zeit ist vorbei!«
     
    Und da war es, daß ich meinen ungewöhnlichen Geistesblitz hatte. Gerade als die Hütte dem Chaos anheimgefallen war. Gerade als das Netz von Verständnis und Gegenverständnis sich in eine Million zorniger Stücke auflöste – unter der Wucht meines Smaragds. Alles stand plötzlich klar vor mir.
    Es war, als sei ich leicht wie die Luft: und die vier klumpigen Händler würden massig wie Holz im Dunkel der Hütte – langsame, übellaunige Holzblöcke: fühllos … ich war ein Geist, sage ich euch, bemerkenswert flüchtig und schmächtig auf meinen unsichtbaren Füßen … berührte kaum den Boden – fuhr

     
    umher mit hellen Gedanken, die in vier fette, schwere Köpfe guckten: leere Höhlen mit Stapeln von Geschäftsbüchern gegen die Fenster, um die Sonne auszuschließen. Leer, dürr, unnütz …
    Das Zählen war vorüber: die Chancen berechnet. Wie es auch ausging, ich hatte gewonnen. Ich war zu schnell für sie. Ich hatte Zeit, ja übergenug davon.
    In meinem goldenen Augenblick sah ich sie auf der Waage balancieren – und wußte, daß ein großes Gewicht sie hochschnellen lassen würde. Dieses Gewicht hatte ich. Sicher. Ich glaube, ich habe gelacht. Irgend so ein Geräusch war auf einmal da. Dann warf ich mein Gewicht in die Waagschale.
    »Meine Herren«, hörte ich mich sagen, »die Auktion ist beendet. Ich kaufe alles miteinander.«
    Ich warf mein Gewicht in die Waagschale. Ich leerte den Beutel auf den Tisch!

 
    XIX
    »Wie Musketenfeuer!« fluchte Mister Trumpet. »Wie eine Musketensalve.«
    Hörte es am anderen Ende der Stadt: ein Geräusch, das eines Mannes Herz zum Sieb machen konnte. Er war geeilt – gerannt – fast geflogen – denn ihn packte ein plötzliches Entsetzen, wie eine schwarze Wolke auf seinem Sonnenschein – ein