Jack Reacher 09: Sniper

Kartenspiel auf der gesamten Länge der Theke aus. Dann schob er sie Kante an Kante zusammen und etwas nach oben, um Platz für eine zweite Reihe genau unter der ersten zu schaffen. Zuletzt hatte er zweiunddreißig Blätter ausgelegt: zwei lange Reihen mit konzentrischen Kreisen, alle Blätter mit »J. Barr, 300 Yards« und Daten beschriftet, die drei Jahre zurückreichten.
    »Da kommen Ihnen die Tränen, was?«, bemerkte Cash.
    Jede einzelne Ringscheibe zeigte ein unglaublich gutes Trefferbild.
    Reacher starrte sie nacheinander an. Auf jeder Scheibe war der innere Ring von sauber ausgestanzten Löchern durchsiebt. Enge Trefferbündel, groß und unübersehbar. Zweiunddreißig Ziele, jeweils zehn Schuss, dreihundertzwanzig Treffer, alle mit höchster Ringzahl.
    »Sind das alle, die Sie von ihm haben?«, fragte Reacher.
    Cash nickte. »Ich archiviere alle.«
    »Mit welcher Waffe?«
    »Mit seiner eigenen Super Match. Klasse Gewehr.«
    »Haben die Cops Sie angerufen?«
    »Ein Kerl namens Emerson. Hat sich ziemlich anständig verhalten. Schließlich muss ich an mich selbst denken, weil Barr auf meinem Platz geübt hat. Ich will meinen professionellen Ruf nicht beschädigen lassen. Ich habe hier eine Menge Arbeit investiert, und diese Sache könnte meine Anlage in Verruf bringen.«
    Reacher begutachtete die Papierscheiben nochmals. Erinnerte sich daran, was er Helen Rodin erklärt hatte: Sie vergessen nichts.
    »Was war mit seinem Kumpel Charlie?«, fragte er.
    »Mit ihm verglichen war Charlie ein hoffnungsloser Fall.«
    Cash schob James Barrs Zielscheiben wieder zusammen und legte sie unter B ab. Dann zog er eine weitere Schublade auf, ließ seinen Zeigefinger bis zu dem Buchstaben S gleiten und nahm ein weiteres Bündel Blätter heraus.
    »Charlie Smith«, sagte er. »Seinem Auftreten nach war er auch mal beim Militär. Aber in seinem Fall haben Onkel Sams Ausgaben keinen langfristigen Nutzen gehabt.«
    Wie zuvor legte er auch Charlies Papierscheiben in zwei langen Reihen aus. Insgesamt zweiunddreißig Stück.
    »Sie waren immer zusammen hier?«, fragte Reacher.
    »Wie Pech und Schwefel«, antwortete Cash.
    »Verschiedene Bahnen?«
    »Verschiedene Planeten«, sagte Cash.
    Reacher nickte. Charlies Ergebnisse waren nicht nur zahlenmäßig schlechter als die Barrs. Viel schlechter. Sie waren die Ausbeute eines miserablen Schützen. Eine Scheibe wies nur vier Treffer auf – alle außerhalb des äußersten Ringes, je einer in jeder Ecke. Von zweiunddreißig Scheiben wiesen nur acht einen Treffer im inneren Bereich auf. Einer davon war ins Schwarze gegangen: aus Dusel, durch eine kleine Bö oder unkalkulierbare Thermikeinflüsse. Die anderen sieben Schuss hatten das Schwarze fast gestreift. Aber Charlies restliche Schüsse waren wild gestreut. Die meisten mussten die Scheibe verfehlt haben. Prozentual gerechnet lag die Mehrzahl seiner Treffer im weißen Bereich zwischen den beiden äußersten Ringen. Niedrige, sehr niedrige Ringzahlen. Aber seine Treffer waren nicht völlig zufällig verteilt. Stattdessen war hier eine gewisse Gleichmäßigkeit zu erkennen: Er zielte, ohne jedoch zu treffen. Vielleicht hatte er irgendeinen unkorrigierten Sehfehler.
    »Was für eine Art Mensch war er?«, wollte Reacher wissen.
    »Charlie?«, fragte Cash. »Charlie war völlig undurchsichtig. Konnte nie aus ihm schlau werden. Hätte er besser geschossen, hätte er mir fast Angst machen können.«
    »Kleiner Kerl, stimmt’s?«
    »Winzig. Komisches Haar.«
    »Haben sie viel mit Ihnen geredet?«
    »Eigentlich nicht. Sie waren nur zwei Typen aus Indiana, die gern geschossen haben. Von dieser Sorte kommen viele zu mir.«
    »Haben Sie ihnen beim Schießen zugesehen?«
    Cash schüttelte den Kopf. »Das hab ich mir frühzeitig abgewöhnt. Die Leute würden das für Kritik halten. Sie könnten sich bei mir Rat holen, aber das tut nie jemand.«
    »Barr hat seine Munition hier gekauft?«
    »Lake City. Teures Zeug.«
    »Sein Gewehr war auch nicht gerade billig.«
    »Er war’s wert.«
    »Womit hat Charlie geschossen?«
    »Mit derselben Waffe. Aber in seinem Fall war das ein Witz. Wie ein Fettsack, der sich ein Rennrad mit Karbonrahmen zulegt.«
    »Haben Sie eigene Bahnen für Faustfeuerwaffen?«
    »Eine unter Dach. Dort schießen Leute, wenn es regnet. Ansonsten können sie überall auf den Bahnen schießen. Ich mache mir nichts aus Faustfeuerwaffen. Irgendwie einfallslos.«
    Reacher nickte, und Cash schob Charlies Zielscheiben vorsichtig zusammen, damit