Jagdopfer

jemandem verwechselt, als ich Sie durchgewunken habe.« Er neigte den Kopf zur Seite und blickte in den Wagen.
    »Sie dachten, ich bin Wacey Hedeman. Der hat auch so ein Auto. Ich will ihn besuchen.«
    Der Wächter musterte Joe scharf. »Sind Sie schon mal hier gewesen?«
    »Einmal, mit Wacey.« Joe senkte die Stimme. »Jetzt lassen Sie mich bitte durch. In der Nähe von Saddlestring ist jemand umgebracht worden. Ich brauche Waceys Hilfe.«
    Der Wächter trat zurück, zögerte aber einen Augenblick, bevor er Joe durchwinkte. Der beobachtete im Rückspiegel, wie der Pförtner in die Einfahrt trat und seine Autonummer notierte.
    Eagle Mountain war ein exklusiver privater Ferienclub auf einem Hügelkamm über dem Bighorn River. Laut Wacey konnte man ihm nur beitreten, wenn man vorher
zweihundertfünfzigtausend Dollar berappte, und selbst dafür brauchte man eine Einladung. Die Mitgliederzahl war auf zweihundertfünfzig begrenzt. Neuaufnahmen waren nur möglich, wenn Leute starben oder austraten. Oder wenn sie von ihren Clubkameraden mehrheitlich ausgeschlossen wurden, was nach Joes Wissen erst zwei Mitgliedern passiert war - einem bekannten TV-Erweckungsprediger, der seine Haushälterin getauft hatte, indem er ihr erst eine Wodkaflasche zwischen die Beine gerammt und sie dann im Forellenteich des Clubs versenkt hatte; und einem früheren Astronauten, der seine Frau mit der Bronzenachbildung der Mondlandefähre zu Tode geprügelt hatte. Der Club verfügte über einen Golfplatz mit sechsunddreißig Löchern in den Ausläufern der Bighorn Mountains, Fischteiche, einen Schießstand, eine Start- und Landebahn und etwa sechzig Villen, von denen jede viele Millionen Dollar gekostet hatte - und das zu einer Zeit, als eine Million noch unverschämt viel Geld war. Das Einzige, was die auserwählte Clubgesellschaft gemein hatte, war der strikte Wunsch nach Abschottung. In Wyoming wussten nur wenige, dass dieser Club überhaupt existierte. Und er war absichtlich schlecht zu erreichen - die nächste größere Stadt, Billings in Montana, lag gut zweihundert Kilometer entfernt, die Großstadt Denver sogar mehr als achthundert Kilometer.
    Im Herbst war der Eagle Mountain Club fast verwaist, und Joe begegnete weder Autos noch elektrobetriebenen Golf-Wägelchen. Kaum ein Mitglied blieb den Winter über hier - die meisten waren schon abgereist. Als Joe die leeren, breiten Straßen abfuhr - überall peinlich gepflegte Rasenflächen, dahinter rundum die Gipfel der Bighorns -, bekam er das Gefühl, die ganze Gegend von hoch
oben vor sich ausgebreitet zu sehen. Er befand sich in einer künstlichen Oase, die gut verborgen auf einer trockenen Bergkuppe in Wyoming lag, wo der Rasen nur wuchs, weil er ständig und bedenkenlos bewässert wurde, und wo alle Lebensmittel für das Viersternerestaurant eingeflogen wurden. Joe spürte, dass dieser Club nicht hierher gehörte. Zugleich wusste er, dass er genau deshalb hier lag. Der Eagle Mountain Club war der jüngsten Flucht reicher Berühmtheiten in die Rocky Mountains um etwa dreißig Jahre zuvorgekommen.
    Die Villen lagen etwas von der Straße ab und meist hinter Bäumen verborgen. Straßenschilder gab es nicht. Doch an den Zufahrten waren Messingtafeln in die Fahrbahn eingelassen, auf denen der Familienname der Eigentümer stand. Als Joe bei »Kensinger« vorbeikam, bog er ab.
    Waceys schmutzstarrender grüner Pick-up war verwegen neben dem massiven, zweistöckigen Gebäude geparkt, das aus ganzen Stämmen errichtet war und Blockhausatmosphäre verbreiten sollte. Joe hielt hinter Wacey und stieg aus. Seine Schritte auf den Steinplatten waren das einzige Geräusch ringsum. Er klopfte am Eingang.
    Die breite Eichentür öffnete sich, und Wacey blinzelte ihn verärgert an. Er war noch immer dünn und drahtig - ein echter Bullenreiter - und trug den dicken, rotbraunen Schnauzbart des Revolverhelden. Er hatte nur sein rotes Uniformhemd an.
    »Zieh die Hose aus und mach mit, Joe«, flüsterte Wacey. »So wie ich.« Ein Lächeln breitete sich von den Winkeln seiner blauen Augen übers ganze Gesicht aus.
    Von hinten fragte ihn jemand - eine Frau - aus dem Dunkel, was er an der Tür treibe.

    »Besuch. Mein Kollege Joe Pickett aus Saddlestring«, rief Wacey über die Schulter. »Ich komm gleich.«
    Hinter Wacey sah Joe im Halbdunkel eine sehr hellhäutige und vollkommen nackte Frau vorbeigehen und hörte ihre Füße ganz leise auf dem Marmorboden.
    Wacey bewegte nur die Lippen: »Aimee Kensinger.« Und