Jemand Anders

Unterricht von der hölzernen Herkunft der Schriftzeichen erfahren. Es war eigentlich naheliegend, und doch hatten alle gestaunt. Natürlich ließ es sich keiner anmerken. In der Klasse eine andere Gefühlsregung als Langeweile zu zeigen, das passte nicht ins System, war uncool bis zum Geht-nicht-mehr. Aber manchmal passierte es einfach. Dass irgendein Gefühl mit einem durchging, ohne Vorwarnung, und man eine Augenbraue staunend nach oben zog. Wenige Millimeter nur, aber immerhin.
    Sie hatte immer schon ein Faible für alte Mythen gehabt. Für orakelschwangere Runen, die einem etwas zuraunen; für Kräfte, die in dir schlummern wie … wie der Saft, der im Baum kreist. Unsichtbar, aber wirksam. Joy Sriwong war dagesessen und hatte gebrütet, eine von fünfundzwanzig Brütern, die auf das Ende der Stunde warteten. Bell hatte einen seiner besseren Tage gehabt. Hatte einmal nicht geprüft und keine Hefte kontrolliert und bekrittelt, sondern drauflosgeschwafelt, ohne eine Mitschrift einzumahnen, keine Ahnung, wovon er nach der Sache mit der Herkunft der Buchstaben erzählt hatte. Sein monotones Geplapper war kaum zu ertragen. Aber wer verstand sich schon auf Rhetorik in diesem trostlosen Plattenbau.
    Am ehesten beherrschte die Kunst der Rede noch Dr. M. Muhrer, M. wie Moritz, ja, er hieß wirklich so, das Fossil der Schule und Mr. Mathe himself. Obwohl Joy mit dem Fach nichts am Hut hatte, mochte sie Muhrers Art. Wenn er den fast kahlen Schädel schief legte und zu philosophieren begann, um es nach der dritten Abschweifung von der Abschweifung – Exkurs hoch drei, wie er selbstironisch dazu sagte – doch noch irgendwie hinzukriegen, seine schrulligen Geschichten mit einer mathematischen Problemstellung zu verlinken. Man konnte fast meinen, es stünde ein Plan hinter seiner chaotischen Art. Irgendein pädagogisches Konzept, das sie auf einer Lehrerfortbildung unter Individualisierung des Unterrichts oder so verkauften. Aber das war natürlich Unsinn, denn Muhrer hatte seit Jahren alle Pädagogischen Tage geschwänzt. Pädagogische Einkehrtage, lästerte er, habe er nicht nötig. Einkehren würde er allenfalls im Wirtshaus.
    Nein, kein Plan. Vermutlich imponierte ihr an dem alten Herrn, dass er etwas von sich preisgab. Keine mausgraue Maske trug wie der Rest des Lehrkörpers, allen voran Bell.
    Immerhin ermöglichte ihr das gleichförmige Schnurren seiner Stimme bisweilen in Gedanken zu verreisen, sich zu räkeln an fernen Gestaden. Das hatte sie einmal in einem der zahllosen Liebesromane aufgeschnappt, die sie verschlang: sich zu räkeln an fernen Gestaden . Gerade weil sie ursprünglich nicht genau verstanden hatte, was die Worte meinten, hatten sie sich ihr eingeprägt.
    The very sound of it .
    Sie war von einem entsetzlichen Geräusch aufgewacht. Zuerst hatte sie es für ein getuntes Moped gehalten, so eines mit manipuliertem Auspuff. In den Gemeindebauten gegenüber wohnten einige Jungs, denen das ohne weiteres zuzutrauen war. Sie schaute auf den Wecker. Die digitale Leuchtschrift zeigte sieben Uhr zweiunddreißig an, darunter blinkte das Datum: 1. April. No joke. Ein Dienstag, an dem sie hatte ausschlafen wollen, weil doch heute die ersten beiden Unterrichtsstunden entfielen. Aber an Schlaf war bei dem Lärm nicht mehr zu denken.
    Als sie das Dachfenster hochkippte und in den hellen Morgen starrte, stachen ihr seine Hosenträger als Erstes ins Auge. Der Mann trug eine grüne Latzhose, die knallroten, auf dem Rücken gekreuzten Bänder hoben sich davon ab wie Ostereier im frischen Frühlingsgras. Die Kettensäge in seinen breiten Pranken war größer als jede, die sie bisher gesehen hatte, aber er hantierte mit der Maschine so locker, so geschickt, als wäre sie ein Handmixer. STIHL stand in großen, rechtwinkeligen Lettern auf dem Sägeblatt. Auf dem Stahl, der das Holz zu Tausenden Spänen zerfetzte und in der Luft verwirbelte. Wie Bienen, die den Imker umschwärmen. Immer, wenn der Mann die rotierende Kette am Stamm ansetzte, heulte der Motor auf; im Leerlauf hingegen tuckerte das Ding vor sich hin, als könnte es keiner Fliege etwas zuleide tun. Sie wollte schreien, brüllen, dass er damit aufhören solle, sofort. Du Schwein, du Mörder, was hat sie dir getan? Die Buche, von der unsere Schrift, unsere Kultur abstammt! Aber es hatte ihr die Sprache verschlagen, und überhaupt: Wer hätte ihre Stimme, die Stimme einer schmächtigen Fünfzehnjährigen, hören sollen bei dem Lärm? Sie konnte nur die Hände ballen