Jerry Cotton - 0578 - Sie schossen mit silbernen Kugeln

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Magengrube. Er klappte zusammen wie ein Taschenmesser mit einer defekten Feder.
    Sein Kollege Herkules war, wie ich vorher schon festgestellt hatte, sehr schnell. In diesem Fall allerdings wurde seine Schnelligkeit im Eifer des Gefechts in falsche Bahnen geleitet. Seine riesige Pranke mit der Pistole fuhr hoch und traf dabei leider den nach vorn kippenden armen Atlas an der Kinnspitze. Es gab ein merkwürdiges Knacken, das davon zeugte, daß Atlas von nun an ein Fall für die Kieferklinik war.
    Sie Masse seines Komplicen behinderte Herkules natürlich. Ehe seine Hände frei waren, konnte ich ihm mit einem Rundschlag meiner verschränkten Hände einen Schlag ins Genick versetzen, der einen Büffel fällen mußte. Er fällte auch Herkules. Er gab einen Ton von sich, der sich sehr nach einem sterbendem Dinosaurier anhörte. Langsam segelte er zu Boden. Die beiden Giganten lagen wie ein Fleisch- und Muskelberg zwischen mir und der Schiebetür.
    ’raus, dachte ich.
    Aber es war zu spät. Der Lift hatte bereits seine Endstation erreicht. Die Schiebetür glitt auseinander.
    »Donnerwetter!« sagte eine Stimme.
    Ein zischender Laut war das letzte, was ich dann noch hörte. Meine ganze Umgebung verschwand hinter einer scharf riechenden Nebelwand.
    ***
    »Das ist mir unerklärlich, Mr. High!« sagte der Techniker von der Telefonüberwachung. »Das Gespräch hat lange genug gedauert, so daß es keinerlei Hindernis gab, den Leitungsweg zu verfolgen. Trotzdem haben wir den Anschluß nicht gefunden. Wir kamen bis zum Wählamt 83, verfolgten von dort weiter und landeten…«
    Er stockte und schaute noch einmal auf seine Zeichnung des Schaltschemas.
    »Nun?« fragte Mr. High.
    »Wir landeten nicht bei einem Anschluß, sondern beim Wählamt 52. Und das, Mr. High, ist einfach unmöglich. Das gibt es nicht. Doch wir haben es mehrmals durchprobiert. Es war immer das gleiche.«
    »Dann habt ihr irgendwo einen Fehler eingebaut«, sagte Phil. »Anders ist es doch nicht zu erklären. Oder?«
    »Haben wir auch gedacht«, gab der Techniker zu. »Doch es war keine Fehlerquelle auf unserer Seite zu finden.«
    »Es muß doch ein Fehler vor liegen«, gab Mr. High zu bedenken. Er hatte sich den Vortrag mit leichtgefurchter Stirn angehört und betrachtete jetzt sekundenlang den Schaltplan, den der Techniker ihm auf den Schreibtisch gelegt hatte.
    »Hier«, sagte der Techniker und wollte etwas zeigen.
    »Von Schaltplänen verstehe ich leider überhaupt nichts«, gab der Chef zu. »Sie müssen mir das schon anders erklären.«
    »Der Schaltweg ist einwandfrei zu verfolgen. Bei genügend langer Gesprächsdauer können wir jede einzelne Phase der Schaltung ausfindig machen und prüfen. Ein Fehler muß einfach auffallen, weil wir sonst zwangsläufig hängenbleiben.«
    Er zuckte mit den Schultern. Wie jedem eingefuchsten Techniker fiel es ihm schwer, die für ihn selbstverständlichen Tatsachen einem Laien auch nur annähernd klarzumachen.
    »Also, ich bleibe dabei — bei uns gibt es keinen Fehler. Er muß im Leitungsnetz liegen.«
    Phil wollte sofort sein Veto einlegen, doch der Techniker bremste ihn.
    »Das ist kein zufälliger, sondern ein beabsichtiger Fehler in der Leitung. Um es genau auszudrücken: Da wurde von irgendwelchen Fachleuten eine nicht übliche, eine unzulässige Schaltung eingebaut. So raffiniert, daß sie nicht zurückzuverfolgen ist. Genaugenommen: Ich vermute, daß das Gespräch von einem schwarzen Telefonanschluß aus geführt wurde. Die Hersteller des Anschlusses müssen Leitungen angezapft haben. Fachmännische Arbeit.«
    »Danke«, gagte Mr. High zu dem Techniker und wandte sich an Phil: »Kümmern Sie sich darum, Phil. Setzen Sie sich mit der Telefongesellschaft in Verbindung. Der Fall muß unter Umständen als von dem anderen Fall unabhängiges Delikt bearbeitet werden.«
    »Der Fall wächst sich langsam zu einer Affäre aus«, meinte Phil.
    ***
    Eine unheimliche Gewalt ergriff mich und schleuderte mich irgendwohin. Das »Irgendwo« bestand aus der gegenüberliegenden Wand. Daß es die Bordwand des Laderaums eines Lieferwagens war, stand außer Zweifel.
    Ich hörte den Motor, und ich hörte die Reifen kreischen. Der Mann am Steuer fuhr wie ein Verrückter. Ich hatte den Eindruck, daß er versehentlich auf eine Achterbahn auf irgendeinem Rummelplatz geraten war. So viele Kurven, wie er fuhr, gab es meines Wissens in ganz New York nicht.
    Um mich herum war es dunkel. Das Dunkel in meinem Gehirn hatte sich inzwischen etwas