Jesus von Texas

scheiß Knarre in den Arsch zu rammen und mit einem Höschen-Model abzuhauen. Aber schaut mich doch an: büschelweise störrische braune Haare, Wimpern wie von einem Kamel und ein überdimensioniertes Welpengesicht, als hätte mich Gott unter 'ner beschissenen Lupe gemacht - ein Blick, und man weiß, daß ich niemals der Held des Films bin, sondern nur der Typ, der sich auf die Füße kotzt und es höchstens mit einer Krankenschwester zu tun kriegt.
    »Ma'am, ich habe Zeugen.«
    »Ach, tatsächlich?«
    »Mr. Nuckles hat mich gesehen.«
    »Und wer noch?« Sie stopft die trockenen Knochen in die Schachtel.
    »Alle möglichen Leute.«
    »Ach ja? Und wo sind diese Leute jetzt?«
    Ich versuche zu überlegen, wo sie sind, aber die Erinnerung gelangt nicht zum Gehirn, sondern steigt als Träne in mein Auge und schießt wie eine durchnäßte Patrone von meiner Wimper. Benommen sitze ich da.
    »Ach nein«, sagt Gurie, »machen sie sich etwa ein klein wenig rar, diese Leute? Vernon - ich stelle dir jetzt zwei einfache Fragen. Nimmst du Drogen?«
    »Äh - nein.«
    Sie treibt meine Pupillen über die Wand und fängt sie mit ihren wieder ein. »Bist du im Besitz einer Schußwaffe?«
    »Nein.«
    Sie preßt ihre Lippen zusammen, zieht das Telefon aus der Hülle an ihrem Gürtel, läßt einen Finger über einer Taste schweben und schaut mich dabei fortwährend an.
    Dann drückt sie die Taste. Irgendwo den Gang runter piepst das Titelthema von Mission Impossible. »Sheriff?« sagt sie. »Könnten Sie wohl mal in den Verhörraum kommen?«
    Das würde nicht passieren, wenn noch Fleisch in ihrer Schachtel wäre. Sie hat die Fassung verloren, weil kein Fleisch mehr da ist, und braucht Ersatz - das habe ich gerade begriffen. Ich bin jetzt das verdammte Fleisch.
    Eine Minute später geht die Tür auf, und ein Streifen Büffelleder schrammt ins Zimmer, im Zaum die Seele von Sheriff Porkorney. »Das ist der Junge?« fragt er. Nein Mann, Dolly Parton. Scheiße! »Und er ist kooperativ, Vaine, nehm ich an?«
    »Kann ich nicht behaupten, Sir.«
    »Dann lassen Sie mich mal einen Moment.« Er zieht die Tür hinter sich zu.
    Gurie schiebt ihr Tittenfett auf der Tischkante beiseite und dreht sich weg, als wäre sie dadurch abwesender als vorher. Der Sheriff atmet mir eine Säule Verwesung ins Gesicht.
    »Aufgebrachte Leute da draußen, mein Sohn. Aufgebracht und schnell mit einem Urteil bei der Hand.«
    »Ich war überhaupt nicht dort, Sir - ich hab Zeugen.«
    Er hebt eine Augenbraue in Richtung Gurie. Eines ihrer Lider flattert. »Wird überprüft, Sheriff.«
    Porkorney nimmt einen blanken Knochen aus der Bar-B - Chew-Barn Schachtel, stellt sich vor das Bild an der Tür und zieht eine Linie um Jesus' Gesicht, um das herabrinnende Blut und seine verlassenen Augen. Dann schwenkt sein Blick zu mir. »Er hat mit dir gesprochen, oder etwa nicht?«
    »Nicht darüber, Sir.«
    »Du gibst aber zu, daß ihr eng befreundet wart.«
    »Ich wußte nicht, daß er vorhatte, jemanden zu töten.«
    Der Sheriff wendet sich Gurie zu. »Die Klamotten von Little, hat sich die schon jemand angeschaut?«
    »Mein Partner.«
    »Unterwäsche?«
    »Normale Y-Front-Slips.«
    Porkorney überlegt einen Moment und kaut auf seiner Lippe. »Die Rückseiten, Vaine? Da mal einen Blick draufgeworfen? Sie wissen, daß bestimmte Praktiken den Schließmuskel eines Mannes lockern können.«
    »Schienen sauber zu sein, Sheriff.«
    Ich weiß, worauf das verdammt noch mal hinausläuft. Typisch für die Gegend hier, daß keiner geradewegs damit rausrückt. Ich versuch, mich zu beherrschen. »Sir, ich bin nicht schwul, wenn es das ist, was Sie meinen. Wir waren schon als Kinder befreundet, da wußte ich noch nicht, was mal aus ihm wird ...«
    Unter dem Schnurrbart des Sheriffs erscheint ein unbestimmbares Lächeln. »Ganz normaler Junge also, nicht wahr, mein Sohn? Magst Autos und Gewehre, richtig? Und Mädchen natürlich?«
    »Klar.«
    »Klar? Okay, dann werden wir mal sehen, ob das klar ist. Wie viele Gänge hat ein Mädchen, in die mehr als ein Finger paßt?«
    »Gänge?«
    »Kanäle - Löcher.«
    »Äh-zwei?«
    »Falsch.« Der Sheriff bläst sich auf, als hätte er gerade die beschissene Relativität entdeckt. Fuck. Ich meine, woher soll ich das wissen? Ich hatte meine Fingerspitze nur ein einziges Mal in einem Loch, keine Ahnung, welches das war. Jedenfalls muffelt die Erinnerung wie der Ladebereich vom Mini-Mart nach einem Sturm: ein strenges Lüftchen von durchgeweichter Pappe und