Jesus von Texas

und siehst, daß ich keine Leute umbringe - das kannst du doch bezeugen, oder?«
    »Huch, mach mal halblang, ich will noch nicht mal, ich meine - verstehst du? Ich bin hier einfach nur zum - keine Ahnung.«
    »Aber wenn ein Gericht, ich meine ...«
    »Du willst doch jetzt nicht den Schwanz einziehen, oder - Killer?« Sie klopft mit der Hand auf die Bettwäsche neben ihrem Schenkel. »Komm zu Tay-Tay, du böser Junge, du.«
    Taylor hebt ihre Flasche, und dann kippen wir unsere Tequilas hinter. Ich laß mich mit imaginärer Bewaffnung aufs Bett fallen. Sie kriecht zum Rand, lehnt sich nach vorn, um an ein paar Biere zu kommen, und reckt ihren Arsch in die Luft. Höschenbund - Bikini. Ich sterbe. In meinen Träumen sind wir immer allein, eng aneinandergeschmiegt an einem sicheren, abgeschiedenen Ort, aber es ist nie so was Schickes wie ein möbliertes Zimmer. Meistens passiert es zwischen ein paar Büschen oder in einem Feld - dann saugt sie mich auf wie eine Amöbe, umschlingt mich mit ihren duftenden Küssen und ihren Schenkeln und dem heißen Atem, der den Schweiß auf meiner Haut trocknet. Da ist zwar auch immer eine vage Sehnsucht nach einem geschlossenen Raum, nur für uns allein, aber wir waren noch nie dort. Bis jetzt zumindest nicht.
    Nach vier Drinks lehne ich entspannt auf einem Ellbogen und bin in astreiner Geburtstagsstimmung. Das ist das Tolle an Drinks. Taylor schleudert ihre Ledersandalen von ihren Füßen; eine landet hinter dem Fernseher. Sie läßt einen Finger um den Mund ihrer Flasche kreisen und mustert mich mit wild funkelnden Augen.
    »Vernon, willst du mir nicht von den schlimmen Dingen erzählen, die du angestellt hast?« Ihre Stimme ist wie die eines kleinen Mädchens.
    Seht ihr, was hab ich über die Ausstrahlung von Ärger gesagt? Sie schiebt sich näher zu mir heran, bis uns nur noch ein paar Zentimeter Atemluft trennen, Tequila -Dunst mit einer flüchtigen Andeutung Käse. Ohne uns zu berühren, bleiben wir in dieser Schwebe hängen und inhalieren chemische Informationen, gierig wie zitternde Hunde. Dann, ein elektrischer Impuls von ihrer Nasenspitze, die Berührung geladener Drähte. Während wir im Mund des anderen zerfließen, ertastet meine Hand die Rundung ihres Hinterns und gleitet darüber hinweg, bis ein Finger auf einen Saum stößt und dem Umriß ihres Höschens folgt, ohne zu zupfen oder zu lupfen, nein, er kitzelt nur, spielt, gleitet weiter und spürt, wie sich in der Zone ihres wildesten Aufruhrs das Klima ändert, und alles für Vern.
    »Brutaler, schmutziger Junge, du«, sagt sie. »Komm, sag, daß du für Tayla getötet hast, sag es mir.«
    Ihre flüsternde Stimme wird zu einem Faden im Gewebe ihrer prallen Seide, faserig und fiebernd vor verzweifelter Hitze. Sie windet sich aus ihren Shorts heraus und schleudert sie vor die Minibar. Höschen - The Final Frontier. Ich senke mein Gesicht zu ihrer Wölbung hinab, auf der sich die Falten glätten - straffe, brache Herrlichkeit, die meiner Berührung entgegenstrebt und den flachen Druck meiner Hand fordert, um ihren Nektar durch die Seide zu quetschen, in klebrigen Lagunen, die über die Bündchen tröpfeln und an ihren Schenkeln hinabrinnen.
    »Todesrausch - o Gott, Mord - ooooahh, o mein Gott... «
    Dann geht ein Schaudern durch ihre Schenkel, sie versucht, ihre Beine wieder zu schließen, doch zu spät, sie ist verloren in meinem Feuer, und ihre Befangenheit über den schwülen Moschusdunst steigert nur meinen Eifer. Ich ziehe ihr triefendes Höschen weg und lege ein Delta frei, zuckendes Fleisch und schweißglänzende Rinnsale, die würzige Schlammpartikel mit verschlüsselten Informationen über ihren Arsch enthalten - Oliven, Zimtstaub und Chiliblut. Sie gibt auf, sie ist geschlagen, und es gibt kein Geheimnis der Tierwelt, das sie zurückhält. Ihre Knie beugen sich, und sie nimmt meine Zunge auf, meinen Finger, mein Gesicht, sie schreit und zuckt und saugt mich hinein in die Landschaft ihrer geilen Grate, ihrer krausen Wellen und Sümpfe, saugt mich auf und schleudert mich vor den Altar der stinkenden Wahrheit, die hinter allem steckt, egal, ob es um Höschen, Geld, Gerechtigkeit oder Schleim geht, eine Wahrheit, die sich durch meine graue Masse frißt wie Säure durch Butter: rosafarbener Flash. Der gierige Trip ins Pussy-Wunderland.
    »Ooah, fuck! Sag mir, was du mit ihnen gemacht hast, sag mir, daß es dich angemacht hat.« Ich bleibe stumm.
    »Komm schon! Sag mir, daß du sie getötet hast!« Sie schließt ihre