Joanna Bourne

Finger gleiten. »In ein paar Minuten wird es ihr wieder gut gehen.«
    »Mir wird es nie wieder gut gehen.«
    »Oh, doch, mein kleiner Heilbutt. Du bist unglaublich stark, wusstest du das noch nicht?«

32
    Sie wusste nicht, wie viel Zeit vergangen war. Dass Galba hinausging, bekam sie nicht mit. Als sie aufschaute, war sie mit Grey allein.
    Er stand am Fenster, schob die Gardine mit der Rückseite seiner Finger zur Seite und starrte auf die Straße. Sie gab irgendeinen Laut von sich oder vielleicht änderte sich auch nur ihr Atem, sodass er sich zu ihr umdrehte.
    Sie konnte erkennen, was sein Blick ausdrückte. Er hätte England von den Ecken her aufgerollt und nach Grönland geschafft, wenn es etwas genützt hätte. Das hätte er für sie getan.
    Aus ihr war eine armselige Kreatur geworden. Sie war nie das schlaue Füchschen gewesen, sondern der Hund, der für Maman Geheimnisse apportiert hatte. All die Jahre hatte sie sich etwas auf ihre Schläue eingebildet, dabei war sie immer der leichtgläubige Tölpel gewesen. Ihr Leben lang der Tölpel.
    Wie Trommeln pochte das Blut in ihren Ohren. Die Welt war von pulsierendem Rot umrandet.
    »Lügen.« Ihr Stuhl schabte über den Boden und kippte krachend um, als sie ihn zurückschob. Sie ballte die Hände zu Fäusten. »Lügen, Lügen und nichts als Lügen!«
    Auf dem Tisch lag die Akte ihrer Mutter. Sie griff mit beiden Händen danach und schleuderte sie quer durch den Raum. Noch im Flug fielen Blätter heraus und wirbelten wild durch die Luft. »Nichts als Lügen.« Mit dem Handrücken fegte sie die Akte ihres Vaters vom Tisch, die sich daraufhin in einer langen, glatten Linie auf dem Teppich verteilte – zig Seiten in seiner aufrechten, präzisen Handschrift.
    Blieb also noch ihre Akte. Sie riss den Deckel in zwei Teile, und der gesamte Inhalt ergoss sich auf den Tisch. Berichte, die für Paris gedacht gewesen waren. Ihre Briefe, die Briefe, die sie Maman geschrieben hatte. Dieu . Die törichten, liebevollen, von vollstem Vertrauen geprägten Worte, die sie zu Papier gebracht hatte … all ihre kleinen Geheimnisse. Jeder hatte sie gelesen.
    Dutzende und Aberdutzende Briefe, in aller Eile am Rande des Schlachtfeldes verfasst und vom Tragen unter der Kleidung ganz zerknittert. Papier, das schmutzig war, weil sie es aus dem Abfall gefischt hatte, Papier, das sie aus Offizierszelten entwendet hatte, Papier, das sie gekauft hatte, obwohl ihr dann kein Geld mehr für Essen geblieben war. All diese Briefe mit der sorgfältigen, runden Schrift eines gehorsamen Kindes.
    Sie packte und zerfetzte die Briefe, bis sie ihr schließlich in vielen kleinen Schnipseln wie Laub durch die Finger rieselten. Die Zeilen, die das Papier einst gefüllt hatten, verteilten sich in alle Richtungen. Das war ja das Schmerzhafte: Sie kannte sie alle. Mit jedem Stückchen, das zu Boden schwebte, blitzte die Erinnerung daran auf, wo sie sich beim Schreiben gerade aufgehalten hatte.
    … habe die Geschützaufstellung nach Lüttich überbracht. Zwölf Achtzehnpfünder und dreißig leichtere vom Sechspfund- und Vierpfundtyp. Es mangelt an Munition für größere Waffen. Gezählt habe ich …
    Ich fühle mich sehr einsam hier, Chère Maman, und hoffe, dass du mich besuchen kannst, wenn …
    Die Chasseurs sind nach Santo Spirito entsandt worden und haben das Lager im Schutz von Schneestürmen verlassen, wobei …
    … deshalb habe ich jetzt wieder Schuhe. Es gab eine kurze Begegnung mit den Hunden, die die Toten auf den Schlachtfeldern fressen, aber …
    … für die 157 Pferde der schweren Kavallerie und der berittenen Artillerie. Die Stärke der Packesel mit der Verpflegung beträgt theoretisch 59 Tiere, von denen aber mindestens ein Drittel zusammenbrechen wird, wenn wir – wonach es aussieht – zum Rückzug gezwungen werden …
    Ich füttere eine der Katzen, die in den Ruinen des Innenhofs hausen. Sie hat weiße Flecken …
    Ihre zitternden Fäuste formten Knäuel aus dem Papier.
    Grey sagte kein Wort und versuchte auch nicht, sie aufzuhalten. Sie konnte ruhig jede Akte in diesem Raum vernichten … Grey würde es nicht verhindern. Keine davon, nicht eine einzige, machte den geringsten Unterschied aus.
    Diese Dummköpfe hatten alle Tassen, Teller und Untertassen auf dem Tisch stehen lassen. Sie gingen zu Bruch, als sie Stück für Stück auf dem Boden zerschmettert wurden. Nicht besonders schlau, diese Engländer.
    »Ich hoffe, es war teures Geschirr.« Sie blickte auf die überall auf dem Teppich