John Workmann - Vom Zeitungsjungen zum Millionär

Aufschrei, wie ein Wahnsinniger, wollte Fred Harryson aus dem Wagen springen. Mit fast übermenschlicher Kraft zog ihn John Workmann auf den Boden des Wagens nieder, achtete nicht auf die schweren Faustschläge, die ihm der um sein Leben kämpfende Fred Harryson versetzte.
    Näher und näher kam das gefräßige, alles verheerende Feuer. Schon hörte man das Rascheln und Zischen, das gewehrschußähnliche ununterbrochene Knattern – noch einmal versuchte Fred Harryson den auf ihm liegenden John Workmann abzuschütteln. Noch einmal nahm John Workmann all seine Kraft zusammen, um den stärkeren Fred Harryson niederzuzwingen. Hielt ihm, da er sich nicht anders zu helfen wußte, mit beiden Händen die Kehle umspannt, damit ihm die Luft ausging.
    Und was dann kam – niemals hätte es John Workmann hindern können.
    Eine glühende Hitze – ein Feuerofen – ein Höllenrachen, in den er hineinjagte.
    Mit eiskalter, furchtloser Überlegung riß er über sich und Fred Harryson seine Jacke, so daß ihre Köpfe und Arme darunter waren – dann ein Schmerz, als ob ihn tausend Peitschenhiebe zu gleicher Zeit trafen – ein Tosen, als stürze ein Wolkenbruch hernieder. Langsam ließ John Workmann die Hände von der Kehle seines Freundes – wartete Sekunden oder Minuten, bis die Luft – die erstickend heiße, mit Feuerschwaden gesättigte Luft, wieder geatmet werden konnte. Langsam hob John Workmann die Jacke von dem Kopf, blickte hinaus und sah eine ungeheure, schwarze, nichts als schwarze Fläche um sich her. Weit hinter ihnen lag das Feuer, und nur der Sturm brachte von dort dichte Flockenwolken von Asche und trieb Qualm und Rauch zum Himmel empor.
    »Wir sind durch, Fred!« rief er diesem zu, der mit geschlossenen Augen, bleich wie der Tod auf dem Boden des Wagens lag.
    »Wasser«, stöhnte er. »Gib mit Wasser zum Trinken. Mir ist, als verbrenne ich.«
    John Workmann flößte ihm Wasser ein.
    »Sind wir wirklich durch?« fragte Fred Harryson, indem er die Augen öffnete und immer noch denselben furchtsamen, halb abwesenden Ausdruck zeigte, den die Todesangst dem Menschen ins Gesicht prägt.
    »Wir sind durch!«
    Langsam richtete sich Fred Harryson empor und sah sich benommen um.
    Er blickte John Workmann dankbar an: »Jonny, du bist ein Mordskerl. Ohne deinen Mut wären wir elendiglich verbrannt. Mein Gott, wir sind wirklich durch das Feuer gefahren.«
    »Das sind wir, Fred. Aber jetzt heißt es doppelt und dreifach aufpassen. Die Feuerzone, die da vor uns in die Prärie hineinjagt, dürfen wir nicht erreichen, sonst müßten wir elend braten. Wir wollen unser Segel verkleinern.«
    »Das wird nicht mehr nötig sein«, rief Fred Harryson, »denn unser Segel brennt.«
    Bevor sich John Workmann noch umdrehte, fiel ein großer Fetzen dicht neben ihm nieder und sofort sprang er auf. Die Leinwand hinter ihm brannte lichterloh, und die brennenden Fetzen wurden durch den Wind nach vorn getrieben. Der Wagen aber lief immer noch mit dreißig Kilometern in der Stunde.
    »Was kann passiert sein?« fragte Fred Harryson. »Wir sind weit von dem Feuer entfernt und jetzt fängt es erst zu brennen an.«
    »Die Leinwand war unser Schutz. Sie hat den Flammenund Funkenwurf, der uns durch den Sturm nachgetrieben wurde, hinter uns aufgefangen und ist daher in Brand geraten. Ich will retten, was zu retten ist. Wir können nicht wissen, ob wir es nicht noch gebrauchen können.«
    John Workmann sprang auf den Sitz und schnitt mit dem Messer die Leinwand, soweit sie noch nicht brannte, von den Stangen. Man merkte alsbald, wie der Segeldruck nachließ. Zusehends verlangsamte sich das Fahrzeug in seiner Bewegung. Nach fünf Minuten bewegte es sich nur noch mit Fußgängergeschwindigkeit.
    Jetzt sprang John Workmann zur Seite des Wagens herunter, griff eine der Stangen und brachte das Fahrzeug völlig zum Stehen.
    »He, Fred, komm auch vom Wagen. Überlegen wir, was wir weiter tun können!«
    Fred Harryson begann wieder zu denken:
    »Ich glaube, wir sind höchstens noch einige Meilen von Manituba Farm entfernt. Es ist jetzt 4 Uhr 30 Minuten.«
    Er zog seine Taschenuhr. – »Wir sind vor 2 ½ Stunden von Springshill fortgefahren. Nach meiner Schätzung hat uns das Fahrzeug bei der Geschwindigkeit bis dicht an die Farm herangebracht. Man kann sich in der Prärie schlecht einen genauen Ort merken. Aber ich denke, wir müssen ziemlich am Prärierand sein. Soweit ich mich erinnere, beginnt das Land stark zum Springriver abzufallen. Das trockene