Judastöchter

Heimat:
Hölle, Jenseits, Paralleluniversum, vielleicht Himmel – es ist eine Welt in einem anderen Level des Spiels.
    Eric hatte ihr auch die Liste mit den Delinquenten, die von ihm und Sia ausgeschaltet werden sollten, gesandt. Diese Adresse
     stand darauf.
Das könnte mein Türöffner beim Ard Rí sein.
    Sie stieg aus dem weißen Porsche, dem neuen Cayenne, den sie im Vorbeifahren erblickt hatte. Da ihr Bruder früher einen gefahren war, gönnte sie sich diese Anspielung. Der Besitzer, der im feinen Anzug hinterm Steuer gesessen hatte, war rasch von ihr entfernt worden und durfte zur Vorstandssitzung laufen – oder wohin er in dem Aufzug hatte gehen wollen. So sparte sie sich das aufwendige Kurzschließen. Das neue Modell war schnittiger geworden und besaß im Falle einer Verfolgungsjagd ordentlich Zugkraft.
    Justine stand vor einem mehr oder weniger schmucken Einfamilienreihenhäuschen mit vier Quadratmetern Vorgarten und einem schmiedeeisernen Zaun drum herum.
Hier wohnt Miss Britney Majors. Und sie ist eine nette, kleine Katzenwandlerin.
Sie grinste.
Une pussy.
Der Umgebung nach mussten die Leute des Viertels zur gehobenen Arbeiterschicht gehören. Zwei Kinderfahrräder legten nahe, dass es mindestens ein Kind im Hause Majors geben musste.
    Justine flankte mit ihrem Chanelkostümchen über die Zacken des Zauns und ging zur Tür.
    Es wurde geöffnet, noch bevor sie die Klingel drücken konnte. Eine übergewichtige, junge Frau in einem bordeauxfarbenen Flanell-Jogginganzug blickte sie an. »Sind Sie die Kosmetikberaterin?«
    Wenn man alle Menschen mit schlechtem Geschmack erschießt, wäre die Welt zumindest ein angenehmerer Ort.
Sie sah an sich hinab. »Jaaaa«, antwortete sie gedehnt.
Du bräuchtest einen Fitnesscoach, ma chère.
»Wissen Sie …«
    »Okay, kommen Sie rein. Wir warten schon auf Sie.« Britney zog Justine über die Schwelle und schob sie durch den schmalen Flur an drei Türen vorbei, bis sie ins Wohnzimmer gelangten.
    Kippengeruch, billiges Damenparfum und ein Rest von Mittagessen lagen in der Luft. Fünf weitere Damen hatten sich versammelt, quer durch alle Altersschichten. Und alle trugen Jogginganzüge, deren Farben und Aufdrucke nicht einmal von Ed Hardy benutzt worden wären.
Ja, man sollte Menschen mit schlechtem Geschmack erschießen.
In einem Reflex lächelte Justine. Mitleidig.
    »Das ist die Frau von Miss Aura Cosmetics«, wurde sie von Britney vorgestellt, und zehn Augen schauten sie abwartend erwartungsvoll an.
    Mon Dieu, ich muss gleich lachen!
»Hallo«, grüßte sie in die Runde.
    »Sollten Sie nicht einen Musterkoffer dabeihaben?«, sagte eine Schwarzhaarige. »Wir wollten die Lippenstifte sehen. Haben wir extra angekreuzt!«
    Lippenstifte, die so groß sind, dass man damit dein Gesicht wegmalen kann, Schätzchen, gibt es nicht. Noch nicht.
Justine kam sich vor, als sei sie mitten in der Comedy-Serie
Little Britain
gelandet.
Und es ist alles wahr!
    »Und die Willkommensgeschenke«, fügte ihre rechte Sitznachbarin hinzu, auf deren gelber Jacke mit Rot gedruckt stand
Love never ies.
Das »d« musste bei einem Waschgang das Zeitliche gesegnet haben. »Stand so im Prospekt.«
    Justine kramte in ihrer Handtasche und nahm die Packung aromatisierte Zigarillos heraus. »Ich sehe, dass ich ein bisschen was zu tun habe«, meinte sie süffisant.
    »Was soll’n das heißen?«, brummte eine sehr Dicke mit einer Frisur, die an eine Palme erinnerte, aufbegehrend. Es war dieses feige Aufbegehren, das man meistens im Supermarkt aus der vierten Reihe in der Kassenschlange hörte. »Ey, wir sind Kundinnen!«
    Die Wahrheit tut weh. Und ich bin die Wahrheit.
»Klar. Ich weiß auch schon, was ihr kauft: immer das Billigste.« Das glühende Rilloende zielte auf die Sprecherin. »Sieht man leider auch.«
    Die Frauen keiften kollektiv auf und bedachten Justine mit Schimpfworten, die ihr schönstes Lächeln im Gesicht trug.
    »Sagen Sie mal, wo haben Sie denn verkaufen gelernt?«, fragte Britney und zog sie am Ellbogen aus dem Wohnzimmer in den Flur. »Sie können keine Miss-Aura-Party anbieten und dann so einen Klopper bringen! Verschwinden Sie aus …«
    Schluss mit der Freundlichkeit. Schauen wir, ob meine Taktik fruchtet.
Justine packte sie an der Kehle, drückte sie gegen die Wand und schob sie mühelos in die Höhe, bis die Füße den Kontakt verloren. »Ich bin nicht von Miss Aura, chère pussy, und das habe ich auch nie behauptet. Ich bin hier, weil ich mich nach Barnaby Fitzpatrick