K

Walpond-Skinner die Radiergummikrümel von der Kladde, greift zum danebenliegenden Füller, bemerkt seinen Irrtum und nimmt stattdessen einen Bleistift, mit dem er in die gerade freigerubbelte Stelle schreibt: »Karrefax, K- aaa .«
    Der Bursche führt Serge übers Flugfeld. Vor den Wellblechhütten sieht er eine Gruppe Männer in Pilotenjacken wie zu einer Parade aufgestellt – allerdings sind sie ziemlich nachlässig angezogen und nehmen eine Formation ein, die er noch nie gesehen hat. Sie besteht offenbar darin, dass sich jeweils vier Männer zu einer Art Quadrat aufstellen, allesamt mit dem Gesicht nach innen, um dann eine Vierteldrehung (zwei im Uhrzeigersinn, zwei dagegen) zu machen, weshalb ihr Blick hinterher den Seitenlängen des Quadrats zu dem an der nächsten Ecke positionierten Mann folgt, woraufhin die beiden Gruppen von jeweils zwei Mann sich in einem langsamen Paso doble umkreisen, sich drehen und wieder zum Quadrat aufstellen, jeder Mann nun an einer anderen Ecke,
sodass zwar alle die Position gewechselt haben, die Formation aber gleich geblieben ist.
    »Wenn er nach links dreht«, sagt einer der Männer, »drehen Sie nach rechts. Wenn er nach rechts dreht, drehen Sie nach links. Dreht er dann nach links, drehen Sie auch nach links, und dreht er nach rechts, drehen Sie ebenfalls nach links.«
    Während er redet, führen die Männer diese Bewegungen aus, gehen und drehen sich.
    »Sie meinen: rechts«, sagt einer der Männer und hält an. Die ganze Formation kommt zum Stehen. Der erste Mann fährt fort: »Nein, ich meine links. Dann sind Sie unterhalb seines Hecks und kommen von hinten wieder auf ihn zu.«
    Erneut setzt sich schlurfend der Keilriemen interner Bewegung in Marsch. Serge folgt dem Burschen zum Wald am Rand des Flughafenfeldes. Ein schmaler Weg unter den Bäumen führt sie zu einer Reihe am Ufer eines Seitenkanals festgemachter Hausboote.
    »Das da ist Ihr’s«, sagt der Bursche und tritt geduckt durch eine niedrige Tür. Drinnen gibt es einen kleinen Ofen, ein Bücherregal und vier Betten. Drei der Betten sehen ziemlich unordentlich aus, die Decken sind zurückgeworfen, Kleidungsstücke darüber verstreut; das vierte Bett ist akkurat gemacht; auf ihm liegt ein verschnürtes Bündel.
    »… hätte längst zu seiner Familie geschickt werden sollen«, brummt der Bursche. »Ich nehm’s mit. Richten Sie sich ein, ich zeige Ihnen dann den Platz.«
    Serge packt aus, dann tritt er an Deck. Auf der anderen Kanalseite schwankt eine weitere Pappelreihe leicht über den zum Wasser gebeugten Binsen. Die Blätter der Bäume tanzen im Wind, doch kann Serge sie nicht rascheln hören: Der Gefechtslärm ist hier zu laut – laut und präzise, das allgemeine Donnergrollen aufgedröselt in einzelne Salven und heftige
Erwiderungen. Eine Schute zieht vorbei, unter der Persenning Schrott oder Maschinenteile. Ihr Kapitän sieht zu Serge hinüber, auf seine Fracht, dann wieder stur geradeaus.
    Zuerst wird er zum Bessoneau-Hangar gebracht. Auch hier liegen Maschinenteile verstreut: Propeller, Räder und Zylinder, in Haufen sortiert oder auf Lattenrosten und Arbeitstischen ausgebreitet, über die sich lötende Mechaniker beugen, als studierten und sezierten sie seltene Exemplare. Im Hintergrund ragen die Flugzeuge auf, die er vom Laster aus gesehen hat: große, braune, solide Maschinen ohne Gondel, nur eine ausgehöhlte, zweisitzige Mulde im Rumpf zwischen den Flügeln.
    »Die RE8«, informiert ihn ein Mechaniker und klopft an einen Auspuff, der, über eine Reihe kiemenähnlicher Silberschlitze geführt, nach oben zeigt. »Hispano-Suiza-Motor, luftgekühlt.«
    »Warum ist der Motor vorn?«, fragt Serge.
    »Die RE8 hat einen Zug-, keinen Druckpropeller.«
    »Behindert der Propeller nicht die Sicht des Beobachters?«
    »Der Beobachter sitzt hinten und schaut nach hinten.«
    »Nach hinten ?«, fragt Serge. »Wie will er dann sehen, wohin wir fliegen?«
    »Sie können sehen, wo Sie herkommen«, erwidert der Mechaniker lächelnd. »Keine Sorge: Es wird Ihnen bald gefallen. Sie ist eine prächtige, kräftige Maschine. Selbst wenn beide, Pilot und Beobachter, getötet werden, fliegt sie noch hundert Kilometer weiter und landet sicher auf unserer Seite der Front – natürlich nur, falls sie richtig ausgerichtet war, wenn nicht, wär’s Pech…«
    Sie schlendern zu den Wellblechhütten hinüber, und Serge wird den übrigen Piloten und Beobachtern vorgestellt.
    »Das da ist Gibbs, das Watson, und hier Dickinson,