K

Titel: K Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: T McCarthy

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fliegen nirgendwohin, jedenfalls zu keinem Ziel, das Serge ausmachen könnte. Einmal kommen
sie an einer Gruppe Hindu-Soldaten vorbei, die in einem Fluss baden. Drei Männer planschen im Wasser, rufen sich in ihrer Sprache etwas zu; zwei weitere stehen in Ufernähe bis zum Bauch in den Fluten, mit dem Rücken zur Straße, und schöpfen Wasser mit hohlen Händen, halten es hoch, als brächten sie ein Opfer dar, ehe sie sich das Nass über die Stirn rinnen lassen. Jedes Mal, wenn der Laster hält, ruft der Fahrer einen Namen, und ein Mann springt herab und wird vom Land verschluckt, während der Crossley weitertuckert. Serge gehört zu den letzten drei auf der Ladefläche, zu den letzten beiden, dann ist er der Letzte. Der Fahrer stellt den Motor ab, steigt aus und geht pinkeln. Ohne den Motorenlärm ist das Grollen der Front laut und klar zu hören; es lässt die Metallstangen zwischen den Holzlatten vibrieren. Als der Fahrer zu seiner Kabine zurückgeht, dreht er sich zu Serge um und sagt: »Können auch ebenso gut zu mir nach vorn kommen.«
    Vor ihnen teilt sich die Straße. Während Serge auf den Beifahrersitz klettert, schaut der Fahrer erst in die eine, dann in die andere Richtung. Vor ihm liegt eine Karte, doch die zieht er nicht zurate, sitzt einfach nur da, lauscht und spitzt die Ohren, als warte er auf ein Signal, das mit dem Gefechtslärm zu ihm dringt. Dann scheint er gehört zu haben, was er hören wollte, stellt den Motor wieder an, biegt nach links und tuckert weiter.
    Schließlich biegen sie auf einen Bauernhof ein und folgen der holprigen Spur eines schmalen, gewundenen Feldwegs. Durch eine Pappelallee und an einem Kartoffelfeld vorbei führt der Pfad zu einem L-förmigen, von Wald gesäumten Flugplatz.
    »Auf der Startbahn weiden Kühe!«, ruft Serge.
    »Soll’s vielleicht aussehen wie ein Flugplatz?«, fragt der Fahrer. »Außerdem halten die das Gras kurz.«

    Am Waldrand kann Serge einen großen Bessoneau-Hangar mit etwa zehn geparkten Maschinen erkennen. Sie sehen viel stabiler als Shorthorns aus; der Rumpf ist braun und an den Seiten mit konzentrischen Kreisen bemalt. Aus diesem Blickwinkel könnte man meinen, der Propeller säße am falschen Ende. Neben einem Dickicht knapp siebzig Meter weiter stehen noch mehr Flugzeuge in einem provisorischen, leinwandbespannten Hangar. In zehn Meter Abstand davon entdeckt Serge Wellblechhütten neben einem Bauernhaus mit rotem Giebel. Der Fahrer lässt ihn vor der Tür aussteigen.
    Walpond-Skinner ist der Kommandant der 104. Staffel. Er dürfte Mitte vierzig sein, sieht aus, als stünde er ziemlich unter Druck, und meidet direkten Blickkontakt.
    »Wie viele Flugstunden haben Sie bereits hinter sich?«, lautet seine erste Frage, als Serge das Büro betritt.
    »Bin mir nicht sicher, Sir. Etwa zwanzig.«
    »Herrgott im Himmel! Das heißt Kinder an Baal verfüttern. Ich sehe, Sie tragen immer noch eine halbe Schwinge?«
    Serge fährt mit der Hand über das Abzeichen an seinem Revers: eine einzelne Schwinge, daneben ein rundes O.
    »Sollte sich bald ändern«, sagt Walpond-Skinner, dessen Blick an Serge vorüber zu Wand und Tür huscht. »Ihr Leute seid genauso wichtig. In der Anfangszeit hatten die Beobachter sogar das Kommando über das Flugzeug; die Piloten waren nur Chauffeure.«
    »In der Anfangszeit?«, fragt Serge.
    Während Kommandant Walpond-Skinner antwortet, bleibt sein Blick zum ersten Mal auf Serge ruhen. Mit leicht amüsiertem Ton erwidert er:
    »Des Krieges. Immerhin verleiht man euch jetzt vollen Offizierstatus. Ist nur angemessen. Ich halte euch Jungs für bedeutende Interpreten. Hohepriester.« Er blättert in einem Dossier und sagt dann: »Aus Lydium, Masedown?«

    »Aus der Nähe, Sir«, antwortet Serge.
    »Ausbildung in Salisbury Plain?«
    »Nein, in Hythe.«
    »Ist ja seltsam. Hier steht, Sie hätten gute Augen. Und einen Fürsprecher unter den Göttern Whitehalls. Dann wollen wir nur hoffen, dass Sie mit den Hekatomben in letzter Zeit nicht zu knauserig waren.«
    Serge gibt keine Antwort. Walpond-Skinner schlägt an eine Glocke, die auf seinem Tisch steht, öffnet eine schwarze Kladde, nimmt einen Radiergummi, radiert etwas aus und fährt dann fort: »Wir haben hier drei Einheiten zu jeweils sechs Maschinen, die Einheiten J bis L. Sie sind in der K-Gruppe. Irgendwelche Fragen?«
    »Denke nicht, Sir«, sagt Serge.
    Ein Bursche kommt und wird beauftragt, Serge zu den »schwimmenden Pötten« zu bringen. Sobald er abtritt, wischt