Kaltes Grab

Titel: Kaltes Grab Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Stephen Booth

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wartete, dass sie ein Polizist mit einem Leuchtstab weiterwinkte. Die andere Straßenhälfte war von zwei Streifenwagen mit blinkenden Blaulichtern blockiert. Dahinter stand ein Schneepflug, hinter dem sich eine zweite Autoschlange gebildet hatte.
    »Sehen Sie«, sagte Baine, »ich habe Ihnen ja gesagt, da muss jemand mit dem Schneepflug zusammengestoßen sein.«
    Neugierig spähte Morrissey im Vorbeifahren aus dem Fenster, doch sie sah nirgendwo eine Beschädigung und konnte sich auch nicht vorstellen, womit der Schneepflug zusammengestoßen sein könnte. Vielleicht hatte man das andere Fahrzeug bereits abgeschleppt. Trotzdem standen immer noch jede Menge Leute am Straßenrand, und eine Frau in einem weißen Overall kauerte in einer Schneewehe.
    »Von hier aus geht es nur noch bergab«, sagte Baine. »Bald sind wir in Edendale.«
    Er stellte das Radio an, wo gerade die Acht-Uhr-Nachrichten liefen, ehe ein Bericht über Familien folgte, die ihren alltäglichen Verrichtungen nachgingen, sich über die Benutzung des Badezimmers und die letzte Tasse Kaffee in der Kanne stritten, hastig nach den richtigen Schuhen suchten und vor sich hin fluchten, als ihnen einem nach dem anderen einfiel, was sie heute alles zu erledigen hatten. Morrissey schloss die Augen.
    »Schlafen Sie doch noch ein bisschen«, schlug Baine vor.
    »Frank«, sagte sie, »jedesmal, wenn ich die Augen schließe, kommen die Bilder. Die Bilder der toten Männer.«
    Baine nickte. »Jemand hat mal gesagt, Erinnerungen sind Fotos auf der falschen Seite der Augen.«
    »Mein Leben lang bin ich mir nie ganz sicher gewesen, wo die Erinnerung aufhört und die Fantasie anfangt. In letzter Zeit weiß ich nicht mehr so genau, auf welcher Seite meiner Augen die toten Männer tatsächlich sind.«
    Sie schlug die Augen wieder auf. Ein schwarzer Kleinbus mit abgedunkelten Scheiben und ohne Aufschrift fuhr langsam an ihnen vorbei. Morrissey drehte sich auf dem Sitz um und beobachtete, wie der Polizist ihn an den Straßenrand dirigierte. Eine blonde Frau in einem schwarzen Mantel und einem roten Schal sah sie an, bis sie sich wieder umdrehte. Dann fuhren sie weiter nach Edendale.

4
    D iane Fry hasste Schichten, in denen man nur untätig herumstand. Es gab genug Leute, die das wesentlich besser konnten als sie. In der West Street war es geringfügig besser gewesen, da sie sich dort wenigstens noch ein bisschen länger vor dem Heizlüfter des Tatortteams hätte setzen können. Hier draußen hielt sie nichts warm, abgesehen von ihrem langen roten Schal, den sie sich bei Gap in Meadowhall gekauft hatte. Nichts schützte sie vor dem Wind, nicht einmal irgendeine körperliche Arbeit, die sie vor dem Festfrieren bewahrt hätte. Im Grunde hätte sie sogar noch lieber mit dem Beamten getauscht, der den Verkehr regelte, da er wenigstens ein bisschen mit den Armen wedeln durfte. Aber das war eindeutig keine Arbeit für einen frisch gebackenen Detective Sergeant.
    Also vertrieb sie sich die Zeit mit ein paar unauffälligen Übungen. Sie stellte sich auf die Zehen, dehnte die Sehnen, kontrollierte ihre Atmung, erkundete die Energiezentren ihres Körpers und ließ ihren Kreislauf im Kampf gegen die Kälte bewusst bis in die äußersten Extremitäten zirkulieren. Sie war so beschäftigt, dass sie beinahe vergessen hätte, dass sie nicht allein war. Beinahe.
    »Kein Blut«, stellte DI Hitchens fest, verschränkte die Arme vor der Brust und lehnte sich lässig an den Radkasten des Schneepflugs, dessen Pflugschar eilig mit einer blauen Plastikplane abgedeckt worden war. Hitchens wirkte entspannt und redete, als plauderte er über das Wetter. Heute also kein Blut, sondern nur Schnee. Wie langweilig. Aber Fry wusste, dass die Bemerkung nicht an sie gerichtet war. Hitchens hatte ein weitaus aufmerksameres Publikum.
    Gavin Murfin hatte sich mit dem Fahrer und seinem Begleiter unterhalten, die inzwischen auf dem Rücksitz eines Streifenwagens saßen. Er trug absurde Fellstiefel, die ihm bis zu den Knien reichten und wie das Unterteil eines Yeti-Kostüms aussahen. Als er jetzt um die Rückseite des Pfluges herumkam, stampfte er mit den Füßen auf und schnaufte leise in der kalten Luft.
    »Blut? Kein Tropfen«, verkündete er fröhlich.
    Fry warf ihrem Kollegen einen finsteren Blick zu, während Murfin nach einer Hosentasche tastete, in der er sein Notizbuch verstauen konnte. Er hatte so viele Pullover übereinander angezogen, dass er wie ein Michelin-Männchen aussah, um dessen Bauch mehrere