Kein Kinderspiel

neunhundertzwanzig…«
    »Mr. Miller«, sagte Leon verzweifelt, »meine Frau redet mit Ihnen!«
    »… neunhundertfünfundsechzig, neunhundertsiebzig…«
    »Mr. Miller!« Leon kreischte so schrill, daß es mir bis tief in den Hirnstamm fuhr.
    »Eintausend.« Bubba hielt inne und schob sich den Stapel, den er schon gezählt hatte, in die Jackentasche.
    Leon seufzte deutlich hörbar auf. Die Erleichterung stand ihm ins Gesicht geschrieben.
    Bubba sah mich an, als wisse er nicht, worum es hier eigentlich ginge.
    Roberta ließ die Pistole sinken. »Also, Mr. Miller, wenn Sie uns nur…«
    Bubba befeuchtete seinen Daumen und blätterte am obersten Geldschein des zweiten Stapels. »Zwanzig, vierzig, sechzig, achtzig, hundert…«
    Leon Trett sah aus, als erleide er gerade eine Embolie. Sein kalkweißes Gesicht wurde dunkelrot und blähte sich auf. Er umschloß das leere Gewehr mit beiden Händen und hüpfte vor und zurück, als müsse er dringend zur Toilette.
    Roberta Trett hielt die Waffe wieder hoch, und diesmal wirkte es überhaupt nicht lässig. Sie zielte auf Bubbas Kopf und kniff das linke Auge zu. Sie visierte ihn an und spannte den Hahn.
    Das grelle Licht in der Küche hob die Umrisse von Bubba und Roberta hervor, so wie die beiden in der Mitte des Zimmer standen und eher zwei Felsen ähnelten, die man mit Seilen und Kletterhaken bestieg, als menschlichen Lebewesen.
    Ich zog meine .45 aus dem Holster auf dem Rücken, hielt sie hinter dem rechten Bein und entsicherte sie.
    »Zweihundertzwanzig«, zählte Bubba, und Roberta Trett machte noch einen Schritt auf ihn zu. »Zweihundertdreißig, zweihundertvierzig, Kumpel, erschieß die Schlampe, verstanden, zweihundertfünfzig, zweihundertsechzig…«
    Roberta Trett hielt inne und neigte den Kopf ein wenig zur Seite, als sei sie sich nicht sicher, richtig verstanden zu haben. Sie sah aus, als wisse sie nicht, wie es weitergehen sollte. Als sei ihr dieses Gefühl unbekannt.
    Ich bezweifelte, daß sie in ihrem ganzen Leben schon einmal ignoriert worden war.
    »Mr. Miller, Sie hören jetzt auf zu zählen!« Sie hielt den Arm waagerecht. Die Fingerknöchel über dem schwarzen Stahl der Pistole wurden weiß.
    »…dreihundert, dreihundertzehn, dreihundertzwanzig, ich hab gesagt, erschieß die fette Schlampe, dreihundertdreißig…«
    Diesmal war sie sich sicher, ihn richtig verstanden zu haben. Ihre Handgelenke begannen zu zucken, die Pistole zitterte.
    »Ma’am«, sagte ich, »nehmen Sie die Pistole runter!«
    Ihre Pupillen rollten nach rechts. Sie sah, daß ich mich nicht bewegt hatte, daß ich keine Pistole auf sie richtete. Doch dann fiel ihr auf, daß sie meine rechte Hand nicht sehen konnte, und in dem Moment zog ich mit dem Daumen den Hahn meiner .45 zurück. Das Geräusch durchschnitt das Summen der hellen Neonröhren so deutlich wie ein Schuß.
    »… vier fünfzig, vier sechzig, vier siebzig…«
    Roberta Trett blickte über Bubbas Schultern auf Leon. Die .38 zitterte noch ein bißchen stärker, und Bubba zählte weiter.
    Im Flur hörte ich, wie eine Tür geöffnet und ganz schnell wieder geschlossen wurde. Es kam aus dem hinteren Teil des Hauses, vom Ende des langen Flurs, der das Gebäude in eine linke und eine rechte Hälfte teilte.
    Roberta hatte es auch gehört. Kurz zuckte ihr Blick nach links, dann sah sie wieder Leon an.
    »Sag ihm, daß er aufhören soll«, quengelte Leon. »Er soll damit aufhören. Es tut weh.«
    »…sechshundert«, zählte Bubba, und seine Stimme schwoll deutlich an. »Sechs zehn, sechs zwanzig, sechs fünfundzwanzig - das waren alle Fünfer -, sechs dreißig…«
    Vom Flur aus näherten sich leise Schritte, und Roberta wurde ganz steif.
    Leon bettelte: »Er soll aufhören. Sag ihm, daß er mit dem Zählen aufhören soll!«
    Ein Mann, der noch schmächtiger war als Leon, trat über die Schwelle und erstarrte. Verwirrt riß er die dunklen Augen auf. Ich nahm die Pistole hinter meinem Oberschenkel hervor und richtete sie auf seine Stirn.
    Seine Brust war so eingefallen, daß sie wie umgestülpt wirkte: Brustbein und Brustkorb wölbten sich nach innen, während der kleine Bauch wie der eines Pygmäen vorstand. Sein rechtes Auge war krank, es rutschte immer wieder zur Seite, als befände es sich in einem kenternden Boot auf hoher See. Die kleinen Kratzer über seiner rechten Brustwarze fielen in der Helligkeit besonders auf.
    Er trug nichts außer einem kleinen blauen Frottierhandtuch. Seine Haut glänzte vor Schweiß.
    »Corwin«, sagte