Kein Kinderspiel

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Autoren: Dennis Lehane

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Wort zu dir sage, Junge, dann liegst du verdammt falsch. Ich gucke vielleicht in mein Bier, aber ich weiß verdammt gut, daß du eine Knarre hast, und die Alte hat auch eine. Ja, und? Scheißegal. Schießt mich tot oder haut endlich ab!«
    Draußen hörte ich ein Martinshorn näherkommen.
    Lenny sah sich um, ein Lächeln auf dem Gesicht. »Hört sich an, als kommen sie euch holen, was?« Aus seinem Grinsen wurde ein hartes, bitteres Gelächter, das den Blick auf einen rotwunden Mund mit nur noch wenigen Zähnen freigab.
    Er winkte mir zu, bis die Sirene so laut war, daß ich wußte, sie waren in der Gasse. »Bis dann! Niete sie um, wenn du kannst.«
    Sein verbittertes Lachen klang noch härter als zuvor, eher wie das Husten einer kranken Lunge. Nach ein paar Schrecksekunden fielen seine Kumpel zuerst vorsichtig, dann immer ungehemmter in sein Gelächter ein. Wir konnten hören, daß die Türen des Polizeiwagens geöffnet wurden.
    Als wir aus der Kneipe traten, klang es, als würde dort eine Party gefeiert.

5
    Als wir aus der Kneipe nach draußen in die Gasse traten, liefen wir vor den Kühlergrill eines schwarzen Ford Taurus, der nur wenige Zentimeter neben der Eingangstür stand. Der jüngere der beiden Beamten, ein riesiger Kerl mit dem Grinsen eines kleinen Jungen, beugte sich gerade durch das offene Fahrerfenster ins Wageninnere und stellte die Sirene ab.
    Sein Kollege saß im Schneidersitz auf der Motorhaube. Auf seinem runden Gesicht lag ein kühleres Lächeln. Er machte: »Tatü-tata, tatü-tata.« Dazu drehte er die Hand hin und her wie ein Blaulicht. Dann sagte er wieder: »Tatü-tata, tatü-tata.«
    »Erschreckend realistisch!« bemerkte ich.
    »Ja, nicht?« Er klatschte in die Hände und rutschte auf der Motorhaube nach vorne, bis die Füße auf dem Kühlergrill lagen und er mit den Knien beinahe meine Beine berührte.
    »Sie müssen Pat Kenzie sein.« Er streckte mir die Hand entgegen. »Freut mich, Ihre Bekanntschaft zu machen.«
    »Patrick«, sagte ich und schüttelte seine Hand.
    Er drückte zweimal kräftig zu. »Detective Sergeant Nick Raftopoulos. Nennt mich Poole. Machen alle.« Er wandte sein feingeschnittenes koboldähnliches Gesicht Angie zu. »Und Sie sind Angela.«
    Sie ergriff seine Hand. »Angie.«
    »Freut mich, Sie kennenzulernen, Angie. Hat Ihnen schon mal einer gesagt, daß Sie die gleichen Augen haben wie Ihr Vater?«
    Angie legte eine Hand über die Augen und ging einen Schritt auf Nick Raftopoulos zu. »Sie kannten meinen Vater?«
    Poole drehte die Hände auf den Knien um. »Flüchtig. So wie man jemanden aus der gegnerischen Mannschaft kennt. Ich mochte den Kerl, Miss. Er hatte Klasse. Um ehrlich zu sein, habe ich sein… sein Ableben - sagt man das so? -bedauert. Er war eine Ausnahme.«
    Angie lächelte ihn freundlich an. »Nett, daß Sie das sagen.«
    Hinter uns ging die Kneipentür auf, und ich konnte wieder den schalen Whiskey riechen.
    Der jüngere der beiden Polizisten sah zu dem Mann hinüber, der hinter uns auf die Straße getreten war. » Verschwinde, Idiot! Ich kenn einen, der deinen Arsch in Null Komma nichts in den Knast bringen kann.«
    Der schale Whiskeygeruch verzog sich, die Tür hinter uns fiel ins Schloß.
    Poole wies mit dem Daumen über seine Schulter. »Der junge Mann mit dem heiteren Wesen ist mein Kollege Detective Remy Broussard.«
    Wir nickten Broussard zu, er grüßte zurück. Bei näherem Hinsehen entpuppte er sich als älter, als er zunächst gewirkt hatte. Ich schätzte ihn auf 43 oder 44. Als ich aus der Kneipe gekommen war, hatte ich ihn wegen seines unschuldigen Lausbubengrinsens für ungefähr mein Alter gehalten. Aber die Krähenfüße um seine Augen, die Falten in seinen eingefallenen Wangen und die grauen Strähnen, die sich durch seine dunkelblonden Locken zogen, korrigierten meine Schätzung um zehn Jahre nach oben. Er hatte die Statur eines Menschen, der mindestens viermal pro Woche bis zur Erschöpfung Sport trieb, seine Muskulatur sorgfältig trainierte. Er hatte seinen kostbaren Körper in einen olivgrünen italienischen Zweireiher gehüllt. Darunter trug er ein Hemd mit feinen Nadelstreifen, dessen oberster Knopf geöffnet war, und eine blau-goldene Krawatte von Bill Blass, die er ebenfalls gelockert hatte.
    Ein Dressman, war meine erste Wertung, als er sich Staub vom Rand seines linken Designerschuhs wischte. Wahrscheinlich gehörte er zu den Männern, die an keinem Spiegel vorbeigehen konnten, ohne einen prüfenden Blick hineinzuwerfen.