Kein Kinderspiel

Jackentasche und reichte jedem von uns eine. »Haben Sie alle ein Handy?«
    Wir nickten.
    »Meine Nummer ist auf der Rückseite der Karte. »Wenn Sie mit diesem Entführer an einen ausweglosen Punkt kommen und nicht mehr wissen, was Sie sagen sollen, dann rufen Sie mich an und geben das Telefon an den Entführer weiter. Okay?«
    Sie blickte aus dem Heckfenster auf die schwarzen Felsmassen aus Hügeln und Gesteinsblöcken, auf die hoch aufragende Silhouette der zerklüfteten Granitberge.
    »Die Steinbrüche«, sagte sie nachdenklich. »Wer wählt eigentlich so einen Ort aus?«
    »Ist nicht gerade ein Ort, von dem man leicht flüchten könnte«, bemerkte Angie. »Unter diesen Umständen.«
    Detective Dykema nickte. »Und trotzdem haben sie ihn ausgesucht. Was wissen die, was wir nicht wissen?«
    Um sieben trafen wir uns in der mobilen Kommandozentrale der Polizei von Boston, wo uns Lieutenant Doyle seine Version einer schmissigen Rede lieferte.
    »Wenn ihr das verbockt, gibt es da oben eine Menge Klippen, von denen ihr euch runterstürzen könnt. Also«, er tätschelte Pooles Knie, »verbockt es nicht!«
    »Sehr aufmunternd, Sir.«
    Doyle langte unter den Wandtisch, zog eine hellblaue Sporttasche hervor und warf sie auf Broussards Schoß. » Das Geld, das Mr. Kenzie heute morgen hergebracht hat. Es wurde gezählt, die Seriennummern wurden registriert. In dieser Tasche sind ganz genau zweihunderttausend Dollar. Kein Penny weniger. Sehen Sie zu, daß es so ankommt. «
    Aus dem Funkgerät, das ein gutes Drittel des Wandtischchens einnahm, schepperte es: »Zentrale, hier ist Einheit 5_9. Over.«
    Doyle hob den Empfänger von der Gabel und legte den Schalter um. »Hier ist die Zentrale. Bitte kommen, 59.«
    »Mullen hat die Wohnung im Devonshire Place mit einem gelben Taxi auf dem Storrow Drive Richtung Westen verlassen. Wir sind dran. Over.«
    »Westen?« wiederholte Broussard. »Warum fährt der nach Westen? Und warum ist er auf dem Storrow Drive?«
    »59«, sagte Doyle, »haben Sie eine eindeutige Identifizierung von Mullen unternommen?«
    »Äh…« Es folgte eine lange Pause, die von Rauschen unterbrochen wurde.
    »Wiederholen Sie, 59. Over.«
    »Zentrale, wir haben Mullens Gespräch mit der Taxigesellschaft abgehört und ihn gesehen, als er am Hintereingang auf der Devonshire Street einstieg. Over.«
    »59, Sie klingen nicht sehr überzeugt.«
    »Ahm, Zentrale, wir haben einen Mann gesehen, auf den die Beschreibung von Mullen paßte. Er trug eine Kappe von den Celtics und Sonnenbrille… ahm… Over.«
    Doyle schloß einen Moment die Augen und hielt sich den Empfänger vor die Stirn. »59, haben Sie die Identität des Verdächtigen eindeutig identifiziert oder nicht? Over.«
    Noch eine lange Pause.
    »Ahm, Zentrale, wenn ich’s mir genau überlege, wohl eher nicht ganz. Aber wir sind uns ziemlich sicher …«
    »59, wer war mit Ihnen am Devonshire Place stationiert? Over.«
    »6-7, Zentrale. Sir, sollen wir…«
    Doyle schnitt den Satz ab, indem er den Schalter umlegte. Dann drückte er einen Knopf am Gerät und sprach in den Hörer.
    »67, hier Zentrale. Bitte melden. Over.«
    »Zentrale, hier ist 67. Over.«
    »Wo befinden Sie sich?«
    »Tremont Richtung Süden, Zentrale. Kollege zu Fuß. Over.«
    »67, warum sind Sie auf der Tremont? Over.«
    »Wir verfolgen den Verdächtigen, Zentrale. Verdächtiger ist zu Fuß unterwegs, läuft die Common in südlicher Richtung hinunter. Over.«
    »67, wollen Sie sagen, Sie verfolgen Mullen auf der Tremont in Richtung Süden?«
    »Positiv, Zentrale.«
    »67, weisen Sie den Kollegen an, Mr. Mullen festzunehmen. Over.«
    »Ähm, Zentrale, wir können…«
    »Weisen Sie den Kollegen an, den Verdächtigen festzunehmen, 67. Over.«
    »Verstanden, Sir.«
    Doyle legte den Empfänger einen Moment auf den Wandtisch, griff sich mit den Fingern an den Nasenrücken und seufzte.
    Angie und ich sahen Poole und Broussard an. Broussard zuckte mit den Achseln. Poole schüttelte verächtlich den Kopf.
    »Ähm, Zentrale, hier 67. Over.«
    Doyle griff nach dem Empfänger. »Bitte kommen.«
    »Ja, Zentrale, also, ähm…«
    »Der Mann, den Sie verfolgen, ist nicht Mullen. Positiv?«
    »Positiv, Zentrale. Person war wie der Verdächtige gekleidet, aber…«
    »Over, 67.«
    Doyle warf den Empfänger gegen das Funkgerät und schüttelte den Kopf. Er lehnte sich auf dem Stuhl nach hinten und sah Poole an.
    »Wo ist Gutierrez?«
    Poole faltete die Hände im Schoß. »Als ich das letzte Mal nachgesehen