Kill Decision

Airbag ging auf.
    Dutzende Leute kamen auf den Truck zugerannt. Alle sahen sie an, Securityleute und Parkpagen. Sie fiel in ihren Sitz zurück, plötzlich von ungeheurer Müdigkeit übermannt. Wohl die parasympathische Reaktion auf den Adrenalinstoß.
    Noch nicht. Es ist nicht vorbei. Noch nicht.
    Sie stellte Motor, Sirenen und sämtliche Lichter ab, löste dann ihren Gurt und stieg aus. Ein halbes Dutzend Männer waren bereits bei ihr – ein Typ im Anzug, zwei alte Männer, ein Securitymann, uniformierte Parkpagen.
    «Alles in Ordnung mit Ihnen, Mädchen?» Der Securitymann, in den Vierzigern, mit Halbglatze und dickem Bauch, hielt sie am Arm.
    Sie machte sich los. «Nichts passiert. Rufen Sie das FBI! Kidnapper sind hinter mir her. Sie sind in dem Rangerfahrzeug, das mich verfolgt hat!»
    Der Wachmann runzelte die Stirn. Dutzende weiterer Menschen scharten sich jetzt um sie. Jemand zeigte die Zufahrt entlang. «Da fährt es weg.»
    «Wo?» Der Wachmann fasste sie wieder am Arm und blickte die Zufahrt entlang. «Sie sind vor Rangern des Landverwaltungsamts davongerast?»
    McKinney sah ihn grimmig an. «Wenn sie echte Ranger wären, warum entfernen sie sich dann von einem Unfallort? Warum hauen sie ab?»
    Er studierte ihr Gesicht, und die ganze versammelte Menge schien darüber nachzudenken. McKinney sah jetzt, dass sie den Truck wirklich zuschanden gefahren hatte. Die Vorderräder waren eine Handbreit über dem Boden, Stoßstange und Kühlergrill eingedrückt; der Poller war halb aus dem Boden gerissen und um fünfundvierzig Grad gekippt.
    Weitere Securityleute waren eingetroffen und drängten jetzt die Schaulustigen zurück. Der älteste und offenbar oberste Securitymann trat auf sie zu. Er war in den Sechzigern, hatte eine Glatze und sah aus wie ein Exsoldat. «Was war denn? Kontrolle über den Wagen verloren, Mädchen?»
    Ehe der erste Securitymann etwas sagen konnte, antwortete McKinney: «Rufen Sie das FBI! Ich war auf der Flucht vor Kidnappern.»
    Er runzelte die Stirn und zeigte auf den Truck der US-Forstbehörde. «Wo zum Teufel haben Sie denn einen Forstfeuerwehr-Truck her?»
    Sie war jetzt von einem Dutzend bewaffneter Wachleute in braunen Hemden und Hosen und mit Sichtausweis, Gürtel und Schlagstock umstellt. Was normalerweise beängstigend gewesen wäre, fühlte sich jetzt enorm beruhigend an. Ihr Herzschlag normalisierte sich, aber sie war plötzlich unendlich erschöpft.
    Der oberste Wachmann starrte sie immer noch verblüfft an.
    Sie sagte zum Mitschreiben: «Rufen – Sie – das – FBI.»
    Er tätschelte ihr den Arm. «Fangen wir mal mit der Polizei an, Mädchen.»

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    15
    Regelkreis
    Einen Tag und ein paar Stunden Schlaf später saß McKinney in einem Verhörraum in der FBI-Außenstelle von Kansas City. Eine Wand bestand zur Hälfte aus einem Spiegel, die anderen Wände waren aus weißgestrichenem Porenbetonmauerwerk mit hier und da eingeritzten Initialen und Obszönitäten. Wer kam denn auf die Idee – geschweige denn, schaffte es auch noch –, Rasierklingen in einen FBI-Verhörraum zu schmuggeln. Das war eine ihr fremde Welt.
    Der einzige Tisch war im Boden verschraubt, genauso wie die robusten Plastikstühle. Gerundete Kanten. Nichts, womit man sich erhängen oder verletzen konnte. Bei der Einlieferungsprozedur hatten sie ihr ihre billige Uhr abgenommen. Schmuck trug sie bei Forschungsaufenthalten in der Wildnis nie, aber die FBI-Beamten, die die Prozedur vornahmen, hatten sie deswegen argwöhnisch beäugt. Was für eine Frau trägt denn keinen Schmuck? Nur Drogensüchtige vermutlich.
    Nach einer gefühlten Ewigkeit öffnete sich endlich die Tür des Befragungszimmers, und zwei adrette Herren im Anzug traten ein. Sie lächelten nicht. Der eine hatte eine Akte dabei, und beide blieben auf der anderen Seite des Tischs stehen, während die Tür hinter ihnen selbsttätig zufiel und das kurze Intermezzo von Schritten und Stimmen auf dem Flur jäh abschnitt.
    «Miss» – er schaute in die Akte – «McKinney, ich bin Special Agent Tierney, das ist Special Agent Harrison.»
    Sie nickte ihnen zu. «Guten Abend.»
    «Warum sind Sie hier?»
    «In meiner schriftlichen Aussage –»
    «Das Außenministerium führt Sie als ‹vermisst, vermutlich tot›, irgendwo in Afrika verschollen. Und doch tauchen Sie plötzlich hier auf und behaupten, Informationen über die Terroranschläge in den USA zu besitzen.»
    «Ich habe Informationen in Zusammenhang mit den Angriffen.»
    «In