Killers: Roman (German Edition)

Genau. Und wir bleiben beide weiterhin am Leben, um mehr als nur Zeit totzuschlagen.«
    » Oder wir könnten uns gegenseitig zerfleischen. Mit Glanz und Gloria und so.« Orson zuckte zusammen, als Donaldson stärker gegen seine Lunge drückte. » Aber das Jeder-seinen-eigenen-Weg-Gehen klingt auch nicht so schlecht. Ic h wi ll meinen Stiefel noch durchziehen, wenn ich siebzig bin.«
    Auf Donaldsons Hals erschien eine lange Linie Blut, und Orson überlegte, wie tief er wohl mit dem Messer kommen würde, ehe seine Lunge in sich zusammenfallen würde. Ob er es bis ins Krankenhaus schaffte, ehe er verblutete?
    » Ich zähle bis drei«, verkündete Orson. » Und wir schmeißen die Messer weg.«
    » Letztes Mal hat das aber nicht so prima funktioniert«, entgegnete Donaldson.
    » Das zweite Mal fällt es immer leichter. Also, eins… zwei… drei.«
    Keiner von ihnen rührte auch nur einen Muskel.
    » Warum zeigst du dich nicht als Held, Donaldson, und schmeißt dein Messer als Erster weg? Außerdem bin ich immer noch der Kunde.«
    » Tja, das fände ich minderprächtig. Wie wäre es, wenn du zur Abwechslung anfängst? Als kleine Gefälligkeit dem Mann gegenüber, der endlose Kilometer gefahren ist, um dir dein neues Spielzeug zu bringen?«
    Der Staub wirbelte um sie.
    Aus dem Augenwinkel sah Orson einen Hasen, der unter einen Salbeistrauch huschte.
    » Es wird verdammt kalt, sobald die Sonne untergeht«, meinte Orson. » Und die Kojoten kriechen aus ihren Löchern. Kann ich dir vertrauen?«
    » Eher nicht. Wär aber auch ein prima Tod, von Kojoten gefressen zu werden.«
    Orson minderte den Druck der Klinge auf Donaldsons Hals, wenn auch nur minimal. » Du bist dran. Wir machen das hier in Babyschritten, Kollege.«
    Orson spürte, wie auch Donaldson das Messer etwas lockerte.
    Er löste die Klinge von Donaldsons Hals.
    Donaldson folgte seinem Beispiel.
    Dann rollte Orson von dem auf dem Boden liegenden Mann und sprang auf. » Soll ich dich hochziehen?«
    » Geht schon.«
    Orson lächelte und schaute zu, wie der dicke Mann sich gleich einem Elefanten mühsam aufraffte. » Wie elegant.«
    » Hast mich vorhin gut niedergestreckt.« Donaldson stellte sich breitbeinig auf. » Willst du es ein weiteres Mal versuchen?«, forderte er sein Gegenüber auf.
    » Wenn ich dich auf dem Boden haben will, wirst du der Letzte sein, der davon weiß. Aber egal, ich muss nach Hause, und wenn du vor Beginn der Nacht aus der Wüste sein willst, solltest du jetzt lieber losfahren.«
    Stets ein Auge auf Donaldson gerichtet, machte Orson sich zu seinem Wagen auf.
    » Warte, Arschloch.«
    Orson hielt inne.
    » Das Messer.« Donaldson deutete auf Orsons neues Spielzeug. » Woher hast du das?«
    » Hab es extra anfertigen lassen, in Montana. Ortschaft heißt Bozeman, der Typ selber Morrell.«
    Donaldson nickte.
    Dann ließ er die Klingen seiner beiden Messer verschwinden, steckte sie ein und ging vorsichtig zu seinem Auto.
    Irgendwo in der Wüste heulte ein Kojote dem Sonnenuntergang zu.
    Die zwei Bussarde waren verschwunden.
    Als Donaldson die Fahrertür öffnete, rief Orson ihm hinterher: » Und was hast du jetzt vor, um den ganzen Dampf abzulassen, der sich gerade aufgestaut hat?«
    Donaldson zuckte mit den Schultern. » Schnappe mir wahrscheinlich irgendeinen Tramper.«
    » Sei vorsichtig«, warnte Orson ihn. » Du kannst nie wissen, wen du da in dein Auto lässt.«

7 – Eine Hühnerschar
    Neuengland, 1992
    » Historiker unterscheiden üblicherweise zwischen vier Manifestationen der Inquisition.«
    Er hasste diese Vorlesung.
    » Die Inquisition während des Mittelalters.«
    Er hasste den Professor.
    » Die Spanische Inquisition.«
    Aber noch mehr als alles andere…
    » Die Portugiesische Inquisition.«
    …hasste er das Fach selbst.
    » Und die Römische Inquisition.«
    Er hasste Geschichte. Hasste es, über alte Geschehnisse in Büchern nachzulesen, hasste es, Sachen zu lernen, die niemanden mehr etwas angingen und keinen lebenden Menschen mehr bewegten.
    » Kann irgendjemand hier etwas Licht auf den Zweck der Inquisition werfen? Okay, Sie da. Ich bitte darum.«
    Er war erst zwanzig Jahre alt, aber er richtete sein ganzes Leben darauf aus, im Hier und Jetzt zu leben, den Moment ganz und gar auszufüllen.
    » Äh, entschuldigen Sie, Mr. Kite?«
    Kacke.
    Luther blickte von seinem Tisch in der hintersten Reihe im Zimmer107 der Howard Hall auf.
    Professor Parker war hinter seinem Pult hervorgekommen, um ihm ein Loch in den Kopf zu starren. Der