Knochenkälte

einen Army-Wettkampf gewonnen.
    Nick tut ganz finster und spannt seine mächtige Rechte an. »Der Krüppel da drüben oder wer?«
    »Ja. Wir nehmen Wetten an. Was sagen Sie dazu?«
    Nick ballt die Hand zu einer furchterregenden Faust mit rausspringenden Knöcheln. »Ich bin dabei.« Er steht auf und folgt den Bürstenköpfen in die Menge.
    »Zeit, den Schnitter zu besteigen«, sagt Pike. »Wollt ihr mitkommen und zuschauen?«
    Der Schnitter ist der mechanische Bulle in der Ecke, der von gepolsterten Matten und einem Absperrseil umgeben ist.
    »Wir können auch von hier aus gut sehen«, sage ich. »Aber ehrlich gesagt halte ich das sowieso für keine gute Idee. Du wirst den ganzen Raum mit unverdauten Nachos vollkotzen.«
    Pike stellt sich auf den Sitz, um über die Köpfe hinweg zu sehen, ob der Bulle noch frei ist. »Ich glaube, heute probier ich’s mal auf fünf.« Das Ding hat sechs Stufen und die sechs bricht einem die Wirbel und zerquetscht einem die Eier. »Jep, ich gönn mir mal einen Ritt auf dem Schnitter.«
    Pike setzt sich in Bewegung und Howie steht auf. »Einer muss doch mitgehen, um die Fetzen einzusammeln«, sagt er, bevor er Ash und mich allein lässt.
    Sie isst ihren dritten Burger auf und lehnt sich dann zurück.
    »Bist du jetzt endlich satt?«, rufe ich über die Musik hinweg.
    »Mach nur eine kleine Pause.«

    »Jetzt musst du mir aber mal sagen...«
    »Was?«
    Ich beuge mich über den Tisch zu ihr hin, aber sie wedelt mich mit einer Handbewegung zu sich in die Nische. Ich quetsche mich eng neben sie. Mein Gesicht ist nah genug an ihrem Ohr, dass ich ihr Shampoo riechen kann.
    »Du musst mir sagen, was dein Dad dir während des Kampfs zugerufen hat. Irgendwas Indianisches?«
    Sie lächelt leicht und ihre geschwollene Unterlippe verformt sich. »Nur das, was er immer sagt, um mich richtig auf Touren zu bringen.«
    Mein Bein ist gegen das ihre gepresst, und ich kann die Hitze spüren, die ihr entströmt.
    »Und zwar?«
    »Netaga waab minodoo.« Sie zwirbelt ihre Zunge um die fremdartigen Wörter herum. »Das ist Ojibwa. So eine Art Insiderwitz zwischen ihm und mir. Es bedeutet: ›Bring den weißen Teufel um.‹«
    »Und was ist der weiße Teufel?«
    Ihr Grinsen wird breiter und sie boxt mir leicht gegen das Bein. »Du bist das, Mann. Du Bleichgesicht.«
    »Bring den weißen Teufel um?« Ich lache unsicher.
    »Keine Sorge, ich lass dich leben«, sagt sie. »Du bist zu süß, um in einen Sarg gestopft zu werden.«
    Ich laufe rot an und wende den Blick ab. Pikes Kopf peitscht von einer Seite zur anderen, während der Bulle sich unter ihm windet und aufbäumt. Sein roter Irokesenschnitt flammt wie ein angezündetes Streichholz auf. Ash streckt den linken Arm aus und senkt ihn hinten auf die Rückenlehne der Sitzbank,
bis er auf meinen Schultern liegen bleibt. Außer ihr kann ich nichts mehr sehen.
    »Komm ja nicht auf blöde Gedanken«, sagt sie. »Ich glaube, ich hab mir die Rotatorenmanschette verrenkt. Muss den Arm mal strecken.«
    »Schon klar. Noch irgendwas, was du gern ausstrecken würdest?«
    Sie zuckt mit der verrenkten Schulter. »Wenn, dann erfährst du’s als Erster.«
    Wir teilen uns eine hübsche Stille und naschen dabei ab und zu von den Resten des Festmahls.
    Howie schiebt sich von der anderen Seite in die Nische. Als er Ashs Arm um meine Schultern sieht, lächelt er verschämt. »Pike hat sich für eine zweite Runde Bullenreiten angestellt.«
    Ash stopft sich ein paar Pommes in den Mund. »Weißt du noch, damals in Gagetown, er und der Rottweiler?«
    Howie schüttelt den Kopf. »Er kann von Glück reden, dass der ihm nicht den Kopf abgebissen hat.«
    »Was war da los?«, frage ich. Ash, Howie und Pike sind auf dem Army-Stützpunkt in Gagetown, New Brunswick, aufgewachsen. Die können schon auf eine ziemlich lange gemeinsame Geschichte zurückblicken.
    »Als er klein war, wollte Pike von zu Hause abhauen und Rodeoreiter werden«, erklärt mir Howie. »Er hatte mal so einen Bullenreitwettbewerb im Fernsehen gesehen und dachte, das wäre seine Bestimmung oder so. Also fing er an, seine Reitkünste an den Hunden von Gagetown auszuprobieren. Irgendwann ist er an einen riesigen Rottweiler namens Napalm geraten, ein fieses, sabberndes Fünfzig-Kilo-Kraftpaket. Pike
ist ihm auf den Rücken gesprungen, hat sich in seinem Nacken festgekrallt und ihn mit den Beinen umklammert. Da ist dieses Vieh rumgewirbelt, hat sich gedreht und gewunden und ihn mit den Zähnen zu erwischen versucht. Am Ende